Про мягкие полы.

[zenana]

Начиная с простого домашнего халата, она в сотый раз в отчаянии бросалась к комоду с вещами, стягивая с себя на ходу коктейльное чёрное платье с молнией-невидимкой на боку, и уже не разбираясь ни в цветах, ни в формах - выбрасывала из него содержимое. Некомфортно стало! Совсем не комфортно! Да что греха таить, она и сама понимала, что что бы на неё не надели сейчас - платье ли английской королевы, чей -то сценический костюм - ничего не поможет. Дело ведь не в этом.
Она уже не выходила из дома, а всё бегала от комода к двери, от двери - к комоду. И каждый раз, прикасаясь к дверной ручке, она (так ей казалось) придумывала вариант получше - и бежала обратно. Некомфортно же совсем.
Сегодня нервишки не выдержали. Сегодня всё. Совсем всё. Ну что же сделать, если не заточена под такие условия (под такое содержание кислорода в воздухе, под такую работу солнца)? Очень старалась. Болела и всё не соглашалась, мирилась и верила. Так обещанные быть последними и не раз, хлынули - она скатилась голой спиной по стенке на пол. И уже без эмоций, потому что таких ещё не придумали, не нарисовали мультипликаторы:" Хороший пол, хороший, красивый...но мягкий и не устойчивый". Она смотрела на него, как раньше, вспоминала, как собирала пылинки, как гордилась редкостью этого мягкого пола, и всё ругала себя. Ругала, что не может. Не может просто потому, что такой родилась.

И на бегу с улыбкой, не страшась боли - сплошным ударом о стену. И заново. Когда-нибудь либо снесут стену, либо - тебя.