(no subject)
Сегодня пятница, а текст этот вы увидите только в понедельник. Разве это не лучшее доказательство тому, что время - всего лишь иллюзия? Есть еще небольшой шанс на то, что до понедельника я не дотяну и тогда этого текста не увидит никто и никогда. Ведь бытие тоже иллюзорно.
Как же все-таки пусты слова! Только теперь я начинаю понимать в чем истинное назначение поэзии. Поэзия, минуя ум, природа которого пустотна, апеллирует к той части нашей натуры, для которой до сих пор нет названия (и слава богу) и которая одна лишь способна ощущать любовь во множестве ее проявлений и, что не менее важно, проецировать ее вовне.
Я попрошу лишь не путать поэзию с рифмоплетством, которым грешили многие, в том числе классики. Пример попроще: "евгений онегин" - рифмоплетство, письмо татьяны - поэзия. Ну, это даже не удивительно, учитывая, что именно текст письма, вокруг которого строится весь остальной сюжет, спизжен пушкиным у французской поэтессы, стоявшей у истоков поэтического романтизма. Звали ее Marceline Desbordes-Valmore, если кто не в курсе. Женщина сложной судьбы и большого таланта. Владочка, надо отдать ей должное, даже записала трек на ее стихи, от которого я реально тащусь.
К чему я это все.. Соскучился по креативам, наверное. Хочется нарисовать что-нибудь или музыку написать, или спеть ) Но снова все уперлось сами знаете куда. Нездоровый прикол состоит в том, что заниматься подобными вещами я могу только посреди сибирских болот, в иных местах отсутствует техническая возможность и/или время, зато присутствует экзистенциальный пиздец, во всей красе и величии, тут уж не до творчества.
Если бы я взялся описывать свой собственный литературный стиль, я бы уделил особое внимание смешению исконно жж-шного дыбра с псевдолирическими отступлениями и пропагандой нездорового образа жизни, мыслей и секса действий. Но я не возьмусь, зачем мне это? А, тем паче, зачем это кому-то еще? Вот была бы я бабой, совратила бы кого-нить, а лучше двоих-троих, и пусть бы они пахали на меня, как рабы, усыпали мой путь лепестками роз, а я бы рассекала в белье от DиG, писала хуйню в стиле оксаны робски и светилась перед камерами на гламурных тусовках, в активном поиске новых жертв.
Но я мужик. Настоящий мачо, в меру пожилой, на пике своей брутальности. Поэтому все, что на данный момент могу себе морально-эстетически позволить, - футболку черного цвета с розовой надписью на груди: "fuck me, I'm famous". А метериально не могу. Так что, если кто собирется задарить, - размер М.
Хотя, в прикладном смысле, футболка сейчас не так важна. Основная трагедия моей жизни состоит в том, что прямо на мне мои предпоследние джинсы развалились буквально в труху. Остался от них один кожаный ремешок да пара тряпочек, которые даже причиндалов прикрыть не способны. Однако москвичам нравится, говорят стильно. Я думаю, может их на аукцион выставить?
Меня и самого уже подзаебало творить в жанре "поток сознания", тем более, что после оскара уальда ловить в нем больше нечего. Но написать что-то высокохудожественное, с сюжетом и не про себя-любимого, я не могу - засмеют ведь. Жажда - ничто, имидж - все. Придется сменить имя, образ мыслей и секса действия, а, может, и площадку для самовыражовывания. Переползти из жж на прозу.ру, например. Хехе, да в п-ду, лучше смерть. Будда хорош до тех пор, пока он будда. Как только будда уже не будда, кина не будет, все снова превратится в ежедневный позор нашей жизни. Поэтому берегите его таким, каков он есть. Женщинам отдельный бесплатный совет - берегите будду в себе. Где-то очень глубоко.
Окей, пойду остатки еды зажарю.
И вот (еще со школы помню, как русичка бесилась, когда в сочинении предложение начиналось с "и вот", говорила я ее своими "ивотами" в гроб раньше срока вгоню) настало время, наконец, поговорить серьезно. Тема вполне по достоевскому. Представьте себе некоего гипотетического персонажа. Человек он достаточно образованный, местами милый, в чем-то даже интиллигентный, добряк, рубаха-парень, но к "жизни", той, которую мы хорошо знаем, вообще не приспособлен. Книги он не те в детстве читал. Он и сейчас предпочтет "трех мушкетеров" "девяноста девяти франкам". И карма у него тяжелая. Настолько тяжелая, что если наваливается всем весом, а такое раз-два в год стабильно происходило, то выход всегда только один - прогнуться, сплющиться в блин, и ползти в сторону ближайшей границы реальности. Уносить ноги. Прятаться. Залегать на дно. Вечный бег по лезвию бритвы.
Но только не теперь. Он вновь заслышал эту тяжелую поступь, но бежать больше некуда. Однако дело даже не в этом. Бежать больше нельзя, невозможно, лучше пулю в висок. Он и так в своей жизни наделал кучу ошибок, более того, у него с памятью оказался полный пиздец. Вплоть до того, что воспоминания, в которых он выглядел вполне пристойно и благородно, на деле оказались миражами, в реальности же происходили прямо противоположные вещи. Побеги он снова и дело закончится в лучшем случае под забором, а, вероятнее всего, в комнате с мягкими стенами.
И вот (!) он оказался на распутье. Смешно, но все дело в 20 000 сраных рублей до 10 августа, заплатить за квартиру и дотянуть до первой зарплаты.. У него много хороших друзей и они могли бы ему помочь в 158-й раз.. Но так больше не может продолжаться. Это ведь тоже бегство, только верхом на чьей-то шее.
Но допустим, чисто из эмпирического интереса, что бабло в реальной жизни не падает с неба (кто бы мог подумать). Что тогда? Выйти на тропу войны? Разбить чьей-нибудь невинной головой еще более невинный банкомат? Но та, с которой он хочет быть, этого не поймет. А он больше не хочет делать вещей, которых она не понимает. Поэтому торговать наркотой и спать с женщинами за деньги/жилье/работу тоже не вариант. Может быть топчет землю какой-нибудь еще больший гад, сколотивший состояние своими злодеяниями, который просто заслуживает кары небесной? Такой человек нашему лирическому герою вполне бы подошел. А там уж кто кого, gladiator in arena consilium capit. Кто тут у нас тварь дрожащая, а кто право имеет?
Ах, нет-нет, отбросим эти фантазии, он лучше продаст за оставшуюся неделю рекламы на 100 штук в журнал. Это не менее реально. Или не более? Я запутался.
Вот такой вот сценарий вырисовывается. Снимать будем по живому, без дублей (время на исходе), начинаем прямо с понедельника.
Кстати, та тема, насчет памяти, меня реально беспокоит. Если завтра найду секундочку между телефонными переговорами со всякими отщепенцами - специально раскопаю пост, в котором впервые обратил внимание на эту хрень. Если, конечно, этот пост на самом деле был. Я как-то насчет своего прошлого теперь не вполне уверен. Если вся эта эпопея в жж закончится тотальной шизой, будет реально смешно. Хорошо, что я по привычке (откуда она взялась?) почти все важное записываю.
У меня с первой женой такое было. Я, в результате, ее вывел на чистую воду и возненавидел за это. И вот теперь поди ж ты! Какая ирония! Сегодня один киноманьяк сказал, что ирония это последний заслон перед осознанием окончательной действительности, которая вовсе не смешна. Похоже на правду. Но, что в таком случае правда? И, что такое правда во всех остальных случаях? Когда восприятие субъективно, а другим оно не может быть по определению, заводить речь о лжи и правде означает лгать с самого начала. И с этим приходится как-то жить. Вот так и живем, aren't we? А дальше на выбор: громко сопротивляться этому или слиться [с изначальным дао], только молча, потому что истинное дао, выраженное словами, не есть дао. Сечете, что я говорю, нигеры? Шэрон Стоун - в президенты, я кончил.
ПС: я заметил, что длинные тексты никто до конца не читает, и беззастенчиво этим пользуюсь. Зато пысы читают почти все, поэтому: привет, чуваки, у меня все зашибись, жизнь прекрасна и, как всегда, удивительна.
Как же все-таки пусты слова! Только теперь я начинаю понимать в чем истинное назначение поэзии. Поэзия, минуя ум, природа которого пустотна, апеллирует к той части нашей натуры, для которой до сих пор нет названия (и слава богу) и которая одна лишь способна ощущать любовь во множестве ее проявлений и, что не менее важно, проецировать ее вовне.
Я попрошу лишь не путать поэзию с рифмоплетством, которым грешили многие, в том числе классики. Пример попроще: "евгений онегин" - рифмоплетство, письмо татьяны - поэзия. Ну, это даже не удивительно, учитывая, что именно текст письма, вокруг которого строится весь остальной сюжет, спизжен пушкиным у французской поэтессы, стоявшей у истоков поэтического романтизма. Звали ее Marceline Desbordes-Valmore, если кто не в курсе. Женщина сложной судьбы и большого таланта. Владочка, надо отдать ей должное, даже записала трек на ее стихи, от которого я реально тащусь.
К чему я это все.. Соскучился по креативам, наверное. Хочется нарисовать что-нибудь или музыку написать, или спеть ) Но снова все уперлось сами знаете куда. Нездоровый прикол состоит в том, что заниматься подобными вещами я могу только посреди сибирских болот, в иных местах отсутствует техническая возможность и/или время, зато присутствует экзистенциальный пиздец, во всей красе и величии, тут уж не до творчества.
Если бы я взялся описывать свой собственный литературный стиль, я бы уделил особое внимание смешению исконно жж-шного дыбра с псевдолирическими отступлениями и пропагандой нездорового образа жизни, мыслей и секса действий. Но я не возьмусь, зачем мне это? А, тем паче, зачем это кому-то еще? Вот была бы я бабой, совратила бы кого-нить, а лучше двоих-троих, и пусть бы они пахали на меня, как рабы, усыпали мой путь лепестками роз, а я бы рассекала в белье от DиG, писала хуйню в стиле оксаны робски и светилась перед камерами на гламурных тусовках, в активном поиске новых жертв.
Но я мужик. Настоящий мачо, в меру пожилой, на пике своей брутальности. Поэтому все, что на данный момент могу себе морально-эстетически позволить, - футболку черного цвета с розовой надписью на груди: "fuck me, I'm famous". А метериально не могу. Так что, если кто собирется задарить, - размер М.
Хотя, в прикладном смысле, футболка сейчас не так важна. Основная трагедия моей жизни состоит в том, что прямо на мне мои предпоследние джинсы развалились буквально в труху. Остался от них один кожаный ремешок да пара тряпочек, которые даже причиндалов прикрыть не способны. Однако москвичам нравится, говорят стильно. Я думаю, может их на аукцион выставить?
Меня и самого уже подзаебало творить в жанре "поток сознания", тем более, что после оскара уальда ловить в нем больше нечего. Но написать что-то высокохудожественное, с сюжетом и не про себя-любимого, я не могу - засмеют ведь. Жажда - ничто, имидж - все. Придется сменить имя, образ мыслей и секса действия, а, может, и площадку для самовыражовывания. Переползти из жж на прозу.ру, например. Хехе, да в п-ду, лучше смерть. Будда хорош до тех пор, пока он будда. Как только будда уже не будда, кина не будет, все снова превратится в ежедневный позор нашей жизни. Поэтому берегите его таким, каков он есть. Женщинам отдельный бесплатный совет - берегите будду в себе. Где-то очень глубоко.
Окей, пойду остатки еды зажарю.
И вот (еще со школы помню, как русичка бесилась, когда в сочинении предложение начиналось с "и вот", говорила я ее своими "ивотами" в гроб раньше срока вгоню) настало время, наконец, поговорить серьезно. Тема вполне по достоевскому. Представьте себе некоего гипотетического персонажа. Человек он достаточно образованный, местами милый, в чем-то даже интиллигентный, добряк, рубаха-парень, но к "жизни", той, которую мы хорошо знаем, вообще не приспособлен. Книги он не те в детстве читал. Он и сейчас предпочтет "трех мушкетеров" "девяноста девяти франкам". И карма у него тяжелая. Настолько тяжелая, что если наваливается всем весом, а такое раз-два в год стабильно происходило, то выход всегда только один - прогнуться, сплющиться в блин, и ползти в сторону ближайшей границы реальности. Уносить ноги. Прятаться. Залегать на дно. Вечный бег по лезвию бритвы.
Но только не теперь. Он вновь заслышал эту тяжелую поступь, но бежать больше некуда. Однако дело даже не в этом. Бежать больше нельзя, невозможно, лучше пулю в висок. Он и так в своей жизни наделал кучу ошибок, более того, у него с памятью оказался полный пиздец. Вплоть до того, что воспоминания, в которых он выглядел вполне пристойно и благородно, на деле оказались миражами, в реальности же происходили прямо противоположные вещи. Побеги он снова и дело закончится в лучшем случае под забором, а, вероятнее всего, в комнате с мягкими стенами.
И вот (!) он оказался на распутье. Смешно, но все дело в 20 000 сраных рублей до 10 августа, заплатить за квартиру и дотянуть до первой зарплаты.. У него много хороших друзей и они могли бы ему помочь в 158-й раз.. Но так больше не может продолжаться. Это ведь тоже бегство, только верхом на чьей-то шее.
Но допустим, чисто из эмпирического интереса, что бабло в реальной жизни не падает с неба (кто бы мог подумать). Что тогда? Выйти на тропу войны? Разбить чьей-нибудь невинной головой еще более невинный банкомат? Но та, с которой он хочет быть, этого не поймет. А он больше не хочет делать вещей, которых она не понимает. Поэтому торговать наркотой и спать с женщинами за деньги/жилье/работу тоже не вариант. Может быть топчет землю какой-нибудь еще больший гад, сколотивший состояние своими злодеяниями, который просто заслуживает кары небесной? Такой человек нашему лирическому герою вполне бы подошел. А там уж кто кого, gladiator in arena consilium capit. Кто тут у нас тварь дрожащая, а кто право имеет?
Ах, нет-нет, отбросим эти фантазии, он лучше продаст за оставшуюся неделю рекламы на 100 штук в журнал. Это не менее реально. Или не более? Я запутался.
Вот такой вот сценарий вырисовывается. Снимать будем по живому, без дублей (время на исходе), начинаем прямо с понедельника.
Кстати, та тема, насчет памяти, меня реально беспокоит. Если завтра найду секундочку между телефонными переговорами со всякими отщепенцами - специально раскопаю пост, в котором впервые обратил внимание на эту хрень. Если, конечно, этот пост на самом деле был. Я как-то насчет своего прошлого теперь не вполне уверен. Если вся эта эпопея в жж закончится тотальной шизой, будет реально смешно. Хорошо, что я по привычке (откуда она взялась?) почти все важное записываю.
У меня с первой женой такое было. Я, в результате, ее вывел на чистую воду и возненавидел за это. И вот теперь поди ж ты! Какая ирония! Сегодня один киноманьяк сказал, что ирония это последний заслон перед осознанием окончательной действительности, которая вовсе не смешна. Похоже на правду. Но, что в таком случае правда? И, что такое правда во всех остальных случаях? Когда восприятие субъективно, а другим оно не может быть по определению, заводить речь о лжи и правде означает лгать с самого начала. И с этим приходится как-то жить. Вот так и живем, aren't we? А дальше на выбор: громко сопротивляться этому или слиться [с изначальным дао], только молча, потому что истинное дао, выраженное словами, не есть дао. Сечете, что я говорю, нигеры? Шэрон Стоун - в президенты, я кончил.
ПС: я заметил, что длинные тексты никто до конца не читает, и беззастенчиво этим пользуюсь. Зато пысы читают почти все, поэтому: привет, чуваки, у меня все зашибись, жизнь прекрасна и, как всегда, удивительна.