"Я люблю свою работу" (с) - 2
Ну што, победила, конечно, аргентинская пара! Как же они прыгали от радости по сцене, услышав свои имена, как плакали, как охренительно станцевали в конце... Как и полагается настоящим, аутентичным "тангерос" с "открытой энергетикой", которая, собственно, и является самым важным моментом в танго. Не фигурное верчение ногами, а вот это самое: замкнутый на себе поток эмоций между партнёрами, и разовые выплески на публику.
Кстати, в вокальном танго - то же самое. Только там партнёр подразумевается... Он присутствует в тексте песни, к нему взывают, его оплакивают, проклинают, возносят - и в зависимости от предполагаемой реакции этого виртуального партнёра певец развивает тему... Оркестровое танго - слепок с этого обмена эмоциями. Музыка строится на импровизации, а оранжировка апеллирует к диалогу инструментов и ритмов.
Но вернёмся к Чемпионату... Руслан и Наталья, однако, на фоне 39 прочих пар в категории "писта" смотрелись более чем достойно. Я им во всё горло орала "Россия, вперёд"..! Сначала одна орала, а потом ко мне вроде кто-то из зрителей даже присоединился (наших там было)... И ребята нас услышали, как потом выяснилось. Пустяк, а приятно.
...А какой мне фотограф достался, девочки..! 2 метра ростом, шатен, ноги от ушей, взгляд из под тёмных бровей - с той самой эмоцией... И умница к тому же! Там в определённый момент журналюги-то как ломануццо за кулисы! Все сразу! А я вроде как прощёлкала, чувствую - сносит потоком в сторону... А он вдруг как вынырнет. Как двинет на таран со штативом наперевес. Я тогда - рраз! - пристраиваюсь к нему в кильватер, потом трусцой несусь по каким-то тёмным закоулкам, ориентируясь только на его рабочий рюкзак, какие-то люди периодически хватают нас за руки, чтобы проверить наличие синих браслетиков с аккредитацией... потом вдруг - опять яркий свет, и мы оказываемся в гримёрной. Или раздевалке. Типа наших советских школьных раздевалок со стульчиками вдоль стены и длинными скамейками... Только у нас раздевалки были раздельные, а тут все в куче. Никого не узнать, давешние красавицы и красавцы практически нагишом, с полусмытым гримом, кругом мелькают чьи-то сиськи, планшеты, букеты роз, одинокие ботинки, мужики дефилируют в трусах, народ перекрикивается из разных концов помещения, договариваясь о том, куда сейчас все пойдут ужинать, и на какую милонгу после этого выдвигаться...
Я от этого всего слегка офигеваю, и тут опять гигантским дельфином из волн мирских выныривает мой чудесный фотограф, который нашу пару уже ухитрился отыскать, тащит меня куда-то в угол, где висят афиши Чемпионата, ставит тангеросов к стенке, прифигачивает к фотоаппаратовой вспышке какую-то кастрюлеобразную хрень, раз-два, - и всё готово. Тангеросы могут идти есть асадо и пить шампанское, а мы пулей летим обрабатывать материал - фотки и текст...
По ходу, без десяти три утра (ночи?!) а Германа всё нет я всё ещё тут, ага.
...Пойти что ли съесть чего-нибудь...
Кстати, в вокальном танго - то же самое. Только там партнёр подразумевается... Он присутствует в тексте песни, к нему взывают, его оплакивают, проклинают, возносят - и в зависимости от предполагаемой реакции этого виртуального партнёра певец развивает тему... Оркестровое танго - слепок с этого обмена эмоциями. Музыка строится на импровизации, а оранжировка апеллирует к диалогу инструментов и ритмов.
Но вернёмся к Чемпионату... Руслан и Наталья, однако, на фоне 39 прочих пар в категории "писта" смотрелись более чем достойно. Я им во всё горло орала "Россия, вперёд"..! Сначала одна орала, а потом ко мне вроде кто-то из зрителей даже присоединился (наших там было)... И ребята нас услышали, как потом выяснилось. Пустяк, а приятно.
...А какой мне фотограф достался, девочки..! 2 метра ростом, шатен, ноги от ушей, взгляд из под тёмных бровей - с той самой эмоцией... И умница к тому же! Там в определённый момент журналюги-то как ломануццо за кулисы! Все сразу! А я вроде как прощёлкала, чувствую - сносит потоком в сторону... А он вдруг как вынырнет. Как двинет на таран со штативом наперевес. Я тогда - рраз! - пристраиваюсь к нему в кильватер, потом трусцой несусь по каким-то тёмным закоулкам, ориентируясь только на его рабочий рюкзак, какие-то люди периодически хватают нас за руки, чтобы проверить наличие синих браслетиков с аккредитацией... потом вдруг - опять яркий свет, и мы оказываемся в гримёрной. Или раздевалке. Типа наших советских школьных раздевалок со стульчиками вдоль стены и длинными скамейками... Только у нас раздевалки были раздельные, а тут все в куче. Никого не узнать, давешние красавицы и красавцы практически нагишом, с полусмытым гримом, кругом мелькают чьи-то сиськи, планшеты, букеты роз, одинокие ботинки, мужики дефилируют в трусах, народ перекрикивается из разных концов помещения, договариваясь о том, куда сейчас все пойдут ужинать, и на какую милонгу после этого выдвигаться...
Я от этого всего слегка офигеваю, и тут опять гигантским дельфином из волн мирских выныривает мой чудесный фотограф, который нашу пару уже ухитрился отыскать, тащит меня куда-то в угол, где висят афиши Чемпионата, ставит тангеросов к стенке, прифигачивает к фотоаппаратовой вспышке какую-то кастрюлеобразную хрень, раз-два, - и всё готово. Тангеросы могут идти есть асадо и пить шампанское, а мы пулей летим обрабатывать материал - фотки и текст...
По ходу, без десяти три утра (ночи?!) а Германа всё нет я всё ещё тут, ага.
...Пойти что ли съесть чего-нибудь...