Буэнос-Айрес встретил меня...
... холодной моросью из разбухшего серого неба и новостью о том, что "Ривер-Плейт" позорно выпал из 1-ой категории аргентинской лиги футбола.
Вообще-то ещё и муш встречал, но с этого места цензурой вырезано...
Впрочем, граждане, пост не о том. А вовсе даже о том, сколь долгим был на этот раз мой путь с тихоокеанского побережья до атлантического.
И тут опять придётся затронуть тему климата: в здешних широтах после дождевой фазы обычно наступает резкое похолодание. Ну и вот. В день моего отъезда на побережье обещали -1 градус... а в горах-то всегда холоднее! Соответственно, натянула я на задницу - прошу прощения за интимную подробность! - шерстяные труселя, а в ручную кладь положила запасную пару шерстяных носок, пакетик вяленого мяса и фляжку красного вина. Мало ли что.
А компания в автобусе на этот раз подобралась - хоть куда! Бригада сварщиков - шестеро пацанов под присмотром интеллигентного бригадира, всю дорогу рассуждавшего о проблемах мировой экономики - куча харАктерных чилийско-аргентинских старух; целая одна аргентинская журналистка лет сорока, и её попутчик из соседнего кресла - развесёлый балагур-гей... у меня теперь на них глаз намётан.
Вот в таком составе и выезжали мы из городка Лос-Андес, где в салоне дальнобойного автобуса компании "Аумада" совместились пассажиры из Сантьяго и Виньи-дель-Мар. Старухи, расстелив на коленях кухонные полотенца, неспешно чистили яблоки и беседовали. Сварщики стыдливо попивали пиво и слушали кумбию на мобильных телефонах, бригадир их вёл интеллектуальную беседу с геем, а я быстренько впала в транс и занялась благим делом: в рамках персональной программы по реабилитации классиков взялась перечитывать "Полковнику никто не пишет" Маркеса. Мало ли. Может, по младости и глупости не оценила я данное произведение 15 лет назад. Ведь оказалась же "Любовь во времена холеры" отличной вещью...
В общем, погружаюсь я в чтение, а автобусик наш подъезжает тем временем к перевалу: и снегу, дорогая редакция - в полчеловеческого роста! И это ещё в нижней части ущелья. Старушня чилийско-аргентинская заволновалась, фотоаппаратами и телефонами защёлкала, молодняк тоже засуетился, а я смотрю - ветер этот снежок гонит претолстым слоем позёмки, и никаких оплавленностей от солнца, которые так желательны для катания на лыжах... То есть, температура за окном навскидку - в районе -10. Как потом выяснилось, вскидка оказалась очень точной.
Подъезжаем мы к таможне - а там длиннейшая очередь, в которой и фуры, и автобусов штук десять, и частный транспорт... В общем, весь народ, накопившийся ещё с субботы, когда перевал был из-за снегопадов закрыт. Ну, старушки и молодняк наивно обрадовались - вот, мол, времени много, успеем и погулять, и перекурить, и в снежки поиграть... Открой, мол, водитель, нам двери скорее. И никого ведь не насторожил тот факт, что несмотря на обилие пассажиров в очереди - в снегу никто особо не кувыркается и вообще, как-то пустынно у входа в таможенный ангар...
А водитель - что. Он двери открыл, всех выпустил, закрыл обратно и пошёл на таможню - выяснять что и как... ну и с коллегами покалякать, времени ведь действительно масса.
"Классно-то как!" - в восторге заорали юные сварщики, и, позабыв про куртки, с мобильниками наперевес ринулись к ближайшему сугробу.
"Морозно," - констатировал не забывший про куртку бригадир и вдумчиво закурил.
"Крррасотааа!" - пропел гей, и кинулся вслед за юными сварщиками.
"Батюшки..!" - заохали укутанные в пледы старухи и торопливо защёлкали камерами, надеясь после этого немедленно вернуться в салон.
"Блядь", - сказали мы с аргентинской журналисткой, и я обрадовалась наличию на заднице шерстяных трусов, она же раскаялась в том, что сдуру напялила капроновые калготки и не шибко длинную юбку...
А ветер тем временем продолжал вздымать клубы позёмки и клетчатые старушечьи пледы. И минут через 10 всем нам было уже не до красот, и не до фотографий, и не терпелось попасть обратно - в тёплые недра автобуса... А шофёра со стюардом всё не было: должно быть, коллеги в этот момент поили их горячим мате и развлекали новостью о позорном падении "Ривер-Плейта".
И я поняла - что всё-таки дура, потому что могла бы и вспомнить, как на морозе мёрзнут колени, даже если на тебе тёплая куртка, и правильная обувь, и шарф... могла бы во время утренних сборов поддеть лосины, но понадеялась на "авось" и ограничилась шерстяными трусами. Журналистке, правда, было гораздо хуже: она довольно высоко подпрыгивала на своих каблуках-гвоздиках, но, подозреваю, с каждым прыжком под юбку ей залетала порция позёмки и сугреву это никак не способствовало... Молодняк игрища свои уже закончил и подозрительно посинел лицом, прижимаясь к негостиприимно холодному автобусному боку. Старухи клацали зубами и подвывали. Бригадир изрекал слова утешения с духе Рабиндраната Тагора.
И только гей - несмотря на погодные условия и недоверие социума - проявил смекалку и наличие здравого смысла. Резвой трусцой преодолел он 300 метров, которые пролегли между нашим автобусом и входом в таможню, углубился в темноту ангара и уже минут через пять вынырнул оттуда, в сопровождении шофёра и стюарда...
А потом выяснилось, что не одна я захватила в путешествие спасительную фляжку и закусь. Старухи - все, как на подбор - оказались не промах, и по салону немедленно начали циркулировать аптечные пузырьки с тросниковой водкой, фляжки с писко и сладким креплёным вином предгорий, бутылки с колой, от души разбавленной ромом, бутерброды с колбасой, крутые яйца, вяленое мясо, яблоки и рулоны бумажных кухонных полотенец... И довольно скоро журналистка уже кокетничала с геем, я учила кого-то правильному произношению слова "ДУБАК", а старухи делились друг с другом деталями собственных биографий, которые оказались неожиданно похожими одна на другую: независимо от социального слоя - первый неудачный брак с чилийцем, от которого уже родилась пара-тройка детей, потом - развод, бесплодная борьба за алименты, поиск ЛЮБОЙ работы, чтобы детей прокормить, газета, которой при недостатке носков можно утеплить обувь,эмиграция в Аргентину, где законы к иноземцам благосклонны, а перонизм и профсоюзы рабочего человека защищают, второй брак с аргентинцем, ещё дети, счастливая старость в окружении внуков, которые не понимают чилийского сленга и сезонные поездки на историческую родину... Помявшись, и я рассказала свою, не сильно отличавшуюся от старушечьих... Потом начался групповой сравнительный анализ чилийских и аргентинских мужей... в самых, что ни на есть, разнообразных аспектах... Умудрённые опытом и разогретые алкоголем матроны единогласно высказались в пользу супругов аргентинских. А молодняк и аргентинская журналистка (она недавно обзавелась чилийским бойфрендом) оказались немало озадачены.
Так прошли 5 часов и уже темнело, когда мы по новой высыпались из автобуса и выстроились в очередь на проверку документов. Погранцам видимо тоже было холодно и уже хотелось домой, потому что пропустили они наш транспорт быстренько и даже багаж просматривать не стали.
Ну и вот. От цистита меня в результате бог упас, с одной из старушенций мы обменялись телефонами (она обещала мне пророщенную кинзу для пересадки), а муш порадовал еблей перспективой скорого приобретения новой стиральной машинки.
К слову сказать - Маркес меня опять разочаровал. Гавно какое-то этот его "Полковник..." Собственно - не "какое-то", а то самое, что фигурирует в последней реплике главного героя. Так что - ффсё, дорогая редакция. Больше я экспериментировать не буду.
Вообще-то ещё и муш встречал, но с этого места цензурой вырезано...
Впрочем, граждане, пост не о том. А вовсе даже о том, сколь долгим был на этот раз мой путь с тихоокеанского побережья до атлантического.
И тут опять придётся затронуть тему климата: в здешних широтах после дождевой фазы обычно наступает резкое похолодание. Ну и вот. В день моего отъезда на побережье обещали -1 градус... а в горах-то всегда холоднее! Соответственно, натянула я на задницу - прошу прощения за интимную подробность! - шерстяные труселя, а в ручную кладь положила запасную пару шерстяных носок, пакетик вяленого мяса и фляжку красного вина. Мало ли что.
А компания в автобусе на этот раз подобралась - хоть куда! Бригада сварщиков - шестеро пацанов под присмотром интеллигентного бригадира, всю дорогу рассуждавшего о проблемах мировой экономики - куча харАктерных чилийско-аргентинских старух; целая одна аргентинская журналистка лет сорока, и её попутчик из соседнего кресла - развесёлый балагур-гей... у меня теперь на них глаз намётан.
Вот в таком составе и выезжали мы из городка Лос-Андес, где в салоне дальнобойного автобуса компании "Аумада" совместились пассажиры из Сантьяго и Виньи-дель-Мар. Старухи, расстелив на коленях кухонные полотенца, неспешно чистили яблоки и беседовали. Сварщики стыдливо попивали пиво и слушали кумбию на мобильных телефонах, бригадир их вёл интеллектуальную беседу с геем, а я быстренько впала в транс и занялась благим делом: в рамках персональной программы по реабилитации классиков взялась перечитывать "Полковнику никто не пишет" Маркеса. Мало ли. Может, по младости и глупости не оценила я данное произведение 15 лет назад. Ведь оказалась же "Любовь во времена холеры" отличной вещью...
В общем, погружаюсь я в чтение, а автобусик наш подъезжает тем временем к перевалу: и снегу, дорогая редакция - в полчеловеческого роста! И это ещё в нижней части ущелья. Старушня чилийско-аргентинская заволновалась, фотоаппаратами и телефонами защёлкала, молодняк тоже засуетился, а я смотрю - ветер этот снежок гонит претолстым слоем позёмки, и никаких оплавленностей от солнца, которые так желательны для катания на лыжах... То есть, температура за окном навскидку - в районе -10. Как потом выяснилось, вскидка оказалась очень точной.
Подъезжаем мы к таможне - а там длиннейшая очередь, в которой и фуры, и автобусов штук десять, и частный транспорт... В общем, весь народ, накопившийся ещё с субботы, когда перевал был из-за снегопадов закрыт. Ну, старушки и молодняк наивно обрадовались - вот, мол, времени много, успеем и погулять, и перекурить, и в снежки поиграть... Открой, мол, водитель, нам двери скорее. И никого ведь не насторожил тот факт, что несмотря на обилие пассажиров в очереди - в снегу никто особо не кувыркается и вообще, как-то пустынно у входа в таможенный ангар...
А водитель - что. Он двери открыл, всех выпустил, закрыл обратно и пошёл на таможню - выяснять что и как... ну и с коллегами покалякать, времени ведь действительно масса.
"Классно-то как!" - в восторге заорали юные сварщики, и, позабыв про куртки, с мобильниками наперевес ринулись к ближайшему сугробу.
"Морозно," - констатировал не забывший про куртку бригадир и вдумчиво закурил.
"Крррасотааа!" - пропел гей, и кинулся вслед за юными сварщиками.
"Батюшки..!" - заохали укутанные в пледы старухи и торопливо защёлкали камерами, надеясь после этого немедленно вернуться в салон.
"Блядь", - сказали мы с аргентинской журналисткой, и я обрадовалась наличию на заднице шерстяных трусов, она же раскаялась в том, что сдуру напялила капроновые калготки и не шибко длинную юбку...
А ветер тем временем продолжал вздымать клубы позёмки и клетчатые старушечьи пледы. И минут через 10 всем нам было уже не до красот, и не до фотографий, и не терпелось попасть обратно - в тёплые недра автобуса... А шофёра со стюардом всё не было: должно быть, коллеги в этот момент поили их горячим мате и развлекали новостью о позорном падении "Ривер-Плейта".
И я поняла - что всё-таки дура, потому что могла бы и вспомнить, как на морозе мёрзнут колени, даже если на тебе тёплая куртка, и правильная обувь, и шарф... могла бы во время утренних сборов поддеть лосины, но понадеялась на "авось" и ограничилась шерстяными трусами. Журналистке, правда, было гораздо хуже: она довольно высоко подпрыгивала на своих каблуках-гвоздиках, но, подозреваю, с каждым прыжком под юбку ей залетала порция позёмки и сугреву это никак не способствовало... Молодняк игрища свои уже закончил и подозрительно посинел лицом, прижимаясь к негостиприимно холодному автобусному боку. Старухи клацали зубами и подвывали. Бригадир изрекал слова утешения с духе Рабиндраната Тагора.
И только гей - несмотря на погодные условия и недоверие социума - проявил смекалку и наличие здравого смысла. Резвой трусцой преодолел он 300 метров, которые пролегли между нашим автобусом и входом в таможню, углубился в темноту ангара и уже минут через пять вынырнул оттуда, в сопровождении шофёра и стюарда...
А потом выяснилось, что не одна я захватила в путешествие спасительную фляжку и закусь. Старухи - все, как на подбор - оказались не промах, и по салону немедленно начали циркулировать аптечные пузырьки с тросниковой водкой, фляжки с писко и сладким креплёным вином предгорий, бутылки с колой, от души разбавленной ромом, бутерброды с колбасой, крутые яйца, вяленое мясо, яблоки и рулоны бумажных кухонных полотенец... И довольно скоро журналистка уже кокетничала с геем, я учила кого-то правильному произношению слова "ДУБАК", а старухи делились друг с другом деталями собственных биографий, которые оказались неожиданно похожими одна на другую: независимо от социального слоя - первый неудачный брак с чилийцем, от которого уже родилась пара-тройка детей, потом - развод, бесплодная борьба за алименты, поиск ЛЮБОЙ работы, чтобы детей прокормить, газета, которой при недостатке носков можно утеплить обувь,эмиграция в Аргентину, где законы к иноземцам благосклонны, а перонизм и профсоюзы рабочего человека защищают, второй брак с аргентинцем, ещё дети, счастливая старость в окружении внуков, которые не понимают чилийского сленга и сезонные поездки на историческую родину... Помявшись, и я рассказала свою, не сильно отличавшуюся от старушечьих... Потом начался групповой сравнительный анализ чилийских и аргентинских мужей... в самых, что ни на есть, разнообразных аспектах... Умудрённые опытом и разогретые алкоголем матроны единогласно высказались в пользу супругов аргентинских. А молодняк и аргентинская журналистка (она недавно обзавелась чилийским бойфрендом) оказались немало озадачены.
Так прошли 5 часов и уже темнело, когда мы по новой высыпались из автобуса и выстроились в очередь на проверку документов. Погранцам видимо тоже было холодно и уже хотелось домой, потому что пропустили они наш транспорт быстренько и даже багаж просматривать не стали.
Ну и вот. От цистита меня в результате бог упас, с одной из старушенций мы обменялись телефонами (она обещала мне пророщенную кинзу для пересадки), а муш порадовал еблей перспективой скорого приобретения новой стиральной машинки.
К слову сказать - Маркес меня опять разочаровал. Гавно какое-то этот его "Полковник..." Собственно - не "какое-то", а то самое, что фигурирует в последней реплике главного героя. Так что - ффсё, дорогая редакция. Больше я экспериментировать не буду.