Мамин запах
У каждой Мамы свой собственный запах. Кто-то будет помнить всю жизнь шлейф духов, которые она оставляла. У кого-то от запаха сметанника навернуться слезы нежности на глаза. У моей мамы всегда был специфический запах. Немного индустриальный, чуть-чуть домашний, но всегда наполненый добротой и тайной.
Моя мама художник. Вы когда-нибудь бывали в мастерской художника? Где мольберты, палитры, гуашь_акварель_масло? Я бывала. Там творятся сказки. Разноцветные, с легким налетом древесины, с кислинкой растворителя, сказки. Один из запахов моей мамы имеет цвет - серо-буро-малиновый. Не как в присказке, а как вода, в которой моют кисти. Он едкий, как ацитон, которым снимают засохшую краску с одежды. Он режет воздух, как нож, которым соскребают лишние капли масла с холста. Он сам, как холст, свернется в трубочку, шамкая растрепанной конвой, и чихнет от пыли. Потом потянется и прыгнет на станок для гобелена. И будет танцевать народные узоры, освобождая тепло шерстяных ниток. Иногда, очень редко, запахнет-застучит стальными спицами, потом свернется в клубочек на пухлых коленках и зашепчет мне в ухо. И потечет аромат цветов маленькой Иды из сказок Андерсона, забурлят волны Эгейского Моря, засверкает Золотое Руно, запалятся факелы французкой революции... Я засну, вдыхая вечер.
А утром завертится-закружится целый хоровод запахов из ее кружка в Доме Пионеров: детская сменка, холодые руки, ржавчина на батареях, корм для рыбок, бумага, клей, шишки, нитки, блестки и еще много-много неуловимых оттенков, согретых самым сильным запахом, который прячется в уголках маминой улыбки.
Этот запах раскроется и зазвенит дома переливами колокольчиков, когда она засмеется. Он поплывет полупрозрачным и серым облаком дыма тонких сигарет, закипит-зашкварчит на плите. Рассыпется бусинками, закувыркается в обрезках кожи, захрустит страницами книг, накроет меня пледом и опять будет шептать: о том, как прошел день, о том, как прошла жизнь... Я буду лежать и вдыхать эти обрывки бесшабашной и запоздалой юности, вязкие и горьковатые запахи ошибок и проблем. Осколки славных дней не порежут мой нос, их края давно стерты солеными слезами прощаний и расставаний. Я буду пить этот запах долго и томно, как пьют дорогое вино. Я завернусь в него и растаю на горячих маминых руках, пытаясь понять чем же все-таки пахнет ее сердце, чем пахнет эта моя вселенная.
Моя Мамочка! Я так счастлива, что твои запахи были первыми, которые меня встретили в этой жизни.
Моя мама художник. Вы когда-нибудь бывали в мастерской художника? Где мольберты, палитры, гуашь_акварель_масло? Я бывала. Там творятся сказки. Разноцветные, с легким налетом древесины, с кислинкой растворителя, сказки. Один из запахов моей мамы имеет цвет - серо-буро-малиновый. Не как в присказке, а как вода, в которой моют кисти. Он едкий, как ацитон, которым снимают засохшую краску с одежды. Он режет воздух, как нож, которым соскребают лишние капли масла с холста. Он сам, как холст, свернется в трубочку, шамкая растрепанной конвой, и чихнет от пыли. Потом потянется и прыгнет на станок для гобелена. И будет танцевать народные узоры, освобождая тепло шерстяных ниток. Иногда, очень редко, запахнет-застучит стальными спицами, потом свернется в клубочек на пухлых коленках и зашепчет мне в ухо. И потечет аромат цветов маленькой Иды из сказок Андерсона, забурлят волны Эгейского Моря, засверкает Золотое Руно, запалятся факелы французкой революции... Я засну, вдыхая вечер.
А утром завертится-закружится целый хоровод запахов из ее кружка в Доме Пионеров: детская сменка, холодые руки, ржавчина на батареях, корм для рыбок, бумага, клей, шишки, нитки, блестки и еще много-много неуловимых оттенков, согретых самым сильным запахом, который прячется в уголках маминой улыбки.
Этот запах раскроется и зазвенит дома переливами колокольчиков, когда она засмеется. Он поплывет полупрозрачным и серым облаком дыма тонких сигарет, закипит-зашкварчит на плите. Рассыпется бусинками, закувыркается в обрезках кожи, захрустит страницами книг, накроет меня пледом и опять будет шептать: о том, как прошел день, о том, как прошла жизнь... Я буду лежать и вдыхать эти обрывки бесшабашной и запоздалой юности, вязкие и горьковатые запахи ошибок и проблем. Осколки славных дней не порежут мой нос, их края давно стерты солеными слезами прощаний и расставаний. Я буду пить этот запах долго и томно, как пьют дорогое вино. Я завернусь в него и растаю на горячих маминых руках, пытаясь понять чем же все-таки пахнет ее сердце, чем пахнет эта моя вселенная.
Моя Мамочка! Я так счастлива, что твои запахи были первыми, которые меня встретили в этой жизни.