моя стрела опоздала
я нашла сегодня запечатанную упаковку крымских мальборо.
его мальборо.
он вмоем кармане оставил тогда перед отъездом, и забыл. я как маньяк
положила их в коробочку и хранила. а сегодня нашла.
и прямо нахлынуло
всеееее, вся бооооооль и жара на этом чертовом севастопольском асфальте, как
я йожила, выкручивая локти, лишь бы не думать о нем, старалась просто
спать, просто есть, просто высыпать из шлепок песок.
разглаживала в пальцах ленточку от цветов, первых в моей жизни цветов, затискивала, прижимала к губам.
он смотрел, пытаясь угадать, какой будет следующий аккорд, или следующее слово, и что я еще выкину, с чем в этот раз прорифмую его имя.
а потом я стояла и не могла отвернутся, когда в его руках была другая рука, и музыка была для них, и им можно было гулять под обрывом и вытаскивать из дома матрасы.
слушала, как они смеются и плещутся в душе за стенкой, лежала на кровати без сил и
смотрела в окно.
а утром даже не прогоняла мух, потому что думала, что
умерла.
А эта долбаная пачка пахнет солью и водорослями, и этикетка
будто выгорела на солнце.
бля.
