Красота страшная сила или один день из жизни Чувства Прекрасного
Она идет на меня, раскачиваются бедра, обтянутые красной кожей. На обманчиво расслабленных пальцах угрожающе загибаются длинные ногти, тускло посверкивают стальные шпильки. Я замираю, внутри все сжимается, но она проходит мимо, ослепив стразами. Я выдыхаю. Но нет, впереди еще одна: сквозь дыру между короткими тонкими ножками видно киоск с шаурмой. Ножки, плюс ко всему, обтянуты узенькими джинсами с заниженной мотней, на плоской заднице красуются карманы, опущенные практически до середины цыплячьего бедра. От этого ножки кажутся еще тоньше, короче и кривее. Я брезгливо отворачиваюсь. Но рядом стоит еще одна: Из-под укороченных рукавов плаща выглядывают рукава свитера, из-под полы торчит трехслойная юбка с оборками, из-под юбки - кружевные леггинсы. Ремешок туфель на щиколотке завершает образ мелконарубленной девицы. Мне хочется зажмуриться и никуда не смотреть, но так неудобно идти. И снова приходится, обмирая от ужаса, созерцать сочетание малинового и красного, три вида полосок в одном костюме, толстые бока, свисающие над поясом джинсов, жуткую текстильную продукцию с троещинских просторов. А еще маски из тонального крема с эффектом загара, кудрявые синтетические шиньоны и сияющие губы с прилипшими к блеску длинными посеченными волосами.
Сколько мне еще осталось? Два дня, месяц, год? Как скоро я не выдержу и, втоптанное в грязь, скончаюсь на одной из улиц этого города? Да, я знаю, что красота требует жертв. Но почему, почему жертвой этой страшной силы должно быть именно я, Чувство Прекрасного?