Растрёпаные мысли.
Рождаешся. Девочка! Ура! Конвертик с розовым бантиком, швейная машинка на пятый день рождения, кипятильничек со шприцами на шестой. Лазишь по деревьям, дерёшся с мальчишками. Так вот...живешь ты так, живешь .. потом оказывается, что ты женщина. Какой-то непонятный стеклянный потолок, странное отношение к цвету твоих волос. Вдруг оказывается, что тебе повезло, что ты вобще родилась. Потом понимаешь, что женщин бьют. И детей тоже. А ты думала, что так было раньше, ну, давно, в русских деревнях в конце восемнадцатого века. А оказывается вот оно. Тут. Прямо тут и сейчас. Рядышком. А бывает бьют так больно, хоть умирай сразу, но следов не видно. Снаружи. Соседка. Поправилась сильно, спряталась у себя в теле, голос стал тихий-тихий, взгляд исподлобья, может так её не заметят. Сосед бьет. Нет, не по телу. По уверенности, по самооценке, по желанию жить и менятся, по свободе выбора. Любимые. Ведь вы же были когда-то любимые. Как же можно так? По любви-то ... бить ? Даже если тебе уступают - не занимай это место, если любишь. Не дай уступить. Ведь так она теряет саму себя, а если ты любишь, как ты можешь ей это позволить ? А даже если нет ... просто отдай дань тому, что прошло ... Умение быть уязвимым. Без него невозможно полюбить. Столько скомканых людей ходит вокруг, прячутся в самих себе от тех, рядом с кеми позволили себе быть наиболее уязвимыми...