Последняя бабушка
Все меньше остается людей, которые помнят те времена. Времена, которые нам, сытым и довольным, кажутся жуткими и нечеловечными... А они вспоминают их, как вполне себе нормальные времена. Война и есть война...
Давно умер мой дед-фронтовик, проносивший полжизни осколки гранаты в хромой ноге. Умерла и его жена, моя бабуля. Осталась у меня одна бабушка - самая молодая из всех. Когда была война, она была еще маленькая. Но те времена хорошо помнит.
Помнит голод. Помнит, как мама, пытаясь накормить многодетную семью, готовила оладьи из картофельной кожуры и какой-то совсем несъедобной шелухи. Помнит, как страшно было собирать колоски на колхозном поле - это приравнивалось к воровству, за которое можно было ответить по взрослому. Но надо было - надо было выжить.
Однажды бабушке приснился сон. Ей приснилось, что над погребом висит рука её отца. Она рассказала сон маме. Через несколько дней с фронта пришел ее папа... с обмотанной и окровавленной рукой. Но долго ему оставаться дома не разрешили и он ушел.
Больше никаких вестей от отца не было. Мама бабушки очень переживала и спрашивала дочь - не видела ли она еще какой-нибудь сон? Нет, больше бабушке ничего не снилось.
Её папа так и не вернулся - пропал без вести.
Наверняка, в каждой семье есть похожие истории. Истории, которые нужно вспоминать и рассказывать детям. Хотя бы раз в год, 9 мая.