(no subject)
Зимний Петербург имеет свой особый цвет,свет,вкус. Замерзшая Нева и мрачноватый силуэт Исакиевского собора на фоне серого неба. Заснеженные улицы и высокая арка двора. Уютные кофейни. Набережная Фотнтанки и улица Рубинштейна. Бесконечные опоздания повсюду. Улыбки. Усталось по вечерам, но счастливая нежность перед сном. Самопереключающийся телевизор, вилка на ручке двери, мумий-тролльчик голубого цвета, книжки, холодная вода в душе, детские игры. Огромный чемодан с кучей ненужных вещей, купе на двоих, суточный голод, и вот мы и дома)
Жаль,что все так скоро кончается. Как и многие до нас - мы мелькнули тенями перед синими глазами города на Неве, отгремели кабуками по его мостовым и вновь понеслись по своим делам. Не знаю, значит ли это что-нибудь. В конце концов, Петербург видел многих да и слышал много. Все еще по узким и мрачным улочкам, обгоняя людей, спешит куда-то Достоевский, а Блок, полуприкрыв свои такие тяжелые веки, прогуливается где-нибудь по набережной канала Грибоедова, в белом свитере. В доме на Мойке умирает Пушкин. Стреляют у Зимнего. Что-то кричит Ленин. Курсистка с толстой косой спешит на встречу с матросом. Сидит на чемодане Бродский, покидающий Россию навсегда, а отец щелкает затвором фотоаппарата. Моется в бане Распутин. Бегут сотни тысяч людей к метро. В котельной поет свои песни Цой. Под звуки взрывающихся снарядов пишет 7ю симфонию Шостакович.
Но для Петербурга это,мне кажется, мелочи. Были одни, пришли другие, будет - иначе.
Возможно, город - всего лишь просто декорации, и главное - люди. Дом действительно там,где ваше сердце. То есть там, где те, кого ты любишь. А потому я здесь.
Жаль,что все так скоро кончается. Как и многие до нас - мы мелькнули тенями перед синими глазами города на Неве, отгремели кабуками по его мостовым и вновь понеслись по своим делам. Не знаю, значит ли это что-нибудь. В конце концов, Петербург видел многих да и слышал много. Все еще по узким и мрачным улочкам, обгоняя людей, спешит куда-то Достоевский, а Блок, полуприкрыв свои такие тяжелые веки, прогуливается где-нибудь по набережной канала Грибоедова, в белом свитере. В доме на Мойке умирает Пушкин. Стреляют у Зимнего. Что-то кричит Ленин. Курсистка с толстой косой спешит на встречу с матросом. Сидит на чемодане Бродский, покидающий Россию навсегда, а отец щелкает затвором фотоаппарата. Моется в бане Распутин. Бегут сотни тысяч людей к метро. В котельной поет свои песни Цой. Под звуки взрывающихся снарядов пишет 7ю симфонию Шостакович.
Но для Петербурга это,мне кажется, мелочи. Были одни, пришли другие, будет - иначе.
Возможно, город - всего лишь просто декорации, и главное - люди. Дом действительно там,где ваше сердце. То есть там, где те, кого ты любишь. А потому я здесь.