про первую жену, любовь, детей, блядство, нору, мудаков и ебанашек...
« А кто выйдет замуж наверняка?
Лишь та, что хочет замуж за мудака.
Ведь это закон испокон веков -
Принцессы выходят за мудаков»
Сола Монова
Вы знаете, ребята, ведь недаром говорят, что первый ребенок - это последняя игрушка… я это точно знаю по себе…
что только у меня со старшей дочкой не случалось… я терял её на Канарах… я терял её в Эмиратах… постоянно бухой таскал её на всякие пьянки… спать в тачке на заднем сиденье или на двух составленных стульях в ресторане было для неё нормой…
мы, без паспортов, незаконно пересекали границу с Оманом… по берегу Индийского океана… а потом также пытались выбраться назад…
мы ночевали посредине Сахары, потому что заблудились… а заблудились, потому что я обкурился просто убойного гаша… меня просто пиздецки растопырило, и я ехал, ну, потому что ведь надо же было куда-то ехать, раз у тебя в руках руль, а под жопой - тачка…
на Крите посадив дочь на барную стойку, пошёл бухать с какими-то немками, и, ваще, забыл про ребенка… её нашла и привела какая-то добрая женщина…
короче, я к чему это… ответственность - она наступает позже…
так и с первой женой… ну, кто она в твоем мироощущении??? Бля, ну, такая же тёлка, как те, что тебя окружали до свадьбы… с которой можно тусить и трахаться… правда, у тебя теперь стоит смешной штампик в паспорте… ну, и хуй с ним…
а… кольцо ещё… кстати, о кольце… его я проебал в первый же год…
вообще, понимание того, что ты, блядь, ваще, творишь… что такое хорошо и что такое плохо(С), оно приходит к тебе много позже…
а пока… ну, слушайте… вот вам парочка историй…
само собой - девяностые…
*****
«А утром он пришел домой
Как будто бы с вокзала.
«Командировошный ты мой, -
Я так ему сказала, -
Не надо петь мне про дела -
Вас видели соседи,
А девка весь роман слила
С хештегами в соцсети.
Ищи себе доступных дур,
Ищи себе подстилок.»
Но он сказал мне:
«Мур, мур, мур.»
И я его простила»
Сола Монова
Где-то месяца через полтора после свадьбы с АГ, сидели мы с пацанами в скверике на Чонгарском бульваре… у нас было две трехлитровки разливного вина… тогда, в следствии дефицита алкахи, Москву заполонили передвижные бочки с винчиком с югов…
прекрасный летний день - пей, кури, ходи ссать в кусты…
вобщем, сидим мы, побухиваем, как видим, пиздует Натаха с Азовской и с ней ещё две каких-то незнакомых тёлки…
- Натаха, Натаха, - орём ей, - давайте к нам, девчонки…
подходят… знакомятся… я уж не помню как этих девок звали…
- вино будете???
Конечно будут…
банки быстро пустеют… скидываемся и засылаем гонца до бочки, наполнить… а вино это разливное… сука, оно дурное такое было… ну, и короче, все уже закосели…
а я чего-то к одной из этих тёлок, клинья подбивать начал… туда сюда… а время уже - вечереет… и после третьего похода к бочке, когда конкретная такая мура началась… съебнули мы с ней и одну банку с собой прихватили…
а жила она на Симферопольском… вот в доме, где сейчас ресторан «Русское подворье», там малосемейки тогда были… и никаким кабаком ещё и не пахло… время всё меняет… ага…
а Натаха… а я когда-то встречался с ней… ещё до свадьбы… и толи у неё кукуха клина словила, толи какие-то обидки пьяные… короче, она Альмирке меня вложила… позвонила ей…
с утра появляюсь - где был???
- зай, в Шатуру ездил по делам…
- не пизди, блядь…
ну, и в процессе разборок я признаюсь… ну, да-да… было… что тут началось… рыдания, слезы, вопли… и вот тогда я понял, ахуев от всего этого, что признаваться никогда нельзя… что отрицать надо всё, даже, если она тебя сама с телки сняла… что потом неоднократно бывало… бабы же, они часто глазам своим не верят, а верят тому, что ты ей убедительно втираешь… ну, дурочки они, пацаны…
а вот повзрослев… где-то к сорока годам, я для себя уяснил, что так, вообще, делать нельзя… что нельзя обижать женщину, с которой ты живёшь… что нельзя из-за незнакомой дырки, за краткий миг эякуляции, всё крушить и ломать…
но это ты понимаешь, только, когда у тебя за спиной уже несколько разрушенных браков, да и бобик в штанах гавкает не так бодро…
ладно… мудацкое поведение в отношениях - оно такое… ну, мы же разные… вот вам вторая история…
*****
« Вы не клялись, я не просила.
Падали листья в городе синем,
Карты метали шулеры-клёны,
Вы улетали юным влюбленным»
Сола Монова
Это случилось несколько лет спустя после событий, описанных в первой истории… короче, приближалась зима, и мы с АГ отправились на рынок… купить малой комбинезончик на зиму… ну, и отправились на ЦСКА, на Ленинградку… там всё-таки шмотьё получше было, чем на толкучке в Лужниках…
выбрали и купили комбез, и, просто так уже, бесцельно пиздуем по рынку… АГ ведь надо вовсюду жало сунуть… баба же…
а так как дело к зиме - шубы же продают… ну, и висят стандартные коричневые норки… и цены стандартные - трёшка, плюс-минус…
а АГ пиздует в своем салатовом пуховике… пиздует себе, пиздует, а я - за ней… и вдруг - залипает моя ебанашка… я натыкаюсь на её спину и тоже останавливаюсь…
- смотри, какая, - показывает мне на прилавок…
сзади прилавка на шпалерах среди коричневых висит золотая норка…
- ну, хочешь - померяй, - говорю…
- эта шесть тысяч, - встревает в наш разговор продавщица с ярко накрашенным ебальником… там Васнецов с Поленовым бы ахуели, - будете мерять???
АГ, услышав цену, погрустнела…
- ну, примерь, - говорю жене…
вобщем, одевает она… нора - не в пол, а чуть ниже колен… и так она ей - ну, прям под неё… и вся такая красивая в ней… хуй знает, что со мной произошло… помутнение рассудка, блядь…
- пять штук, - говорю продавщице…
- нет, - говорит мне эта крашеная марамойка, - пять пятьсот…
- нахуй… забирай свою шубу, - киваю АГ, - снимай…
а та стоит, не понимает, вообще, что происходит… мы же ни о какой шубе с ней ничего не говорили…
- хорошо… пять…
отсчитываю пять тыр бакинских…
- пуховик заверните нам… в шубе она пойдет…
упаковывает… беру пакет…
- пошли, Альмир…
как зомби пиздует за мной…
выходим из ЦСКА к автомобильной стоянке…
- Завр, это что??? Ты мне шубу сейчас купил???
- ну, да… ты же в ней идёшь, дура…
- Завр… я не могу поверить… я так счастлива…
- да, всё… ладно… поехали, пожрем куда-нибудь…
а три года спустя АГ по синей дыне потеряет эту шубу...
P.S. ладно… чёт понаписал всего дохуя… что в итоге-то… а в итоге - завтра праздник… женский…
и что хочу сказать вам, девчата, в его преддверии… здоровья, счастья и прочих ништяков - ну, это само собой…
но знаете, что… вот если вдруг что-то, о чем вы мечтали - не исполнилось, не случилось… подумайте - может это и к лучшему… может должна быть какая-то несбывшаяся мечта, которая ведет нас по жизни… а???
целую, обнимаю… будьте умницами… любите нас, мудаков… ведь мы же любим вас, ебанашек…
искренне, ваш… Завр…
Лишь та, что хочет замуж за мудака.
Ведь это закон испокон веков -
Принцессы выходят за мудаков»
Сола Монова
Вы знаете, ребята, ведь недаром говорят, что первый ребенок - это последняя игрушка… я это точно знаю по себе…
что только у меня со старшей дочкой не случалось… я терял её на Канарах… я терял её в Эмиратах… постоянно бухой таскал её на всякие пьянки… спать в тачке на заднем сиденье или на двух составленных стульях в ресторане было для неё нормой…
мы, без паспортов, незаконно пересекали границу с Оманом… по берегу Индийского океана… а потом также пытались выбраться назад…
мы ночевали посредине Сахары, потому что заблудились… а заблудились, потому что я обкурился просто убойного гаша… меня просто пиздецки растопырило, и я ехал, ну, потому что ведь надо же было куда-то ехать, раз у тебя в руках руль, а под жопой - тачка…
на Крите посадив дочь на барную стойку, пошёл бухать с какими-то немками, и, ваще, забыл про ребенка… её нашла и привела какая-то добрая женщина…
короче, я к чему это… ответственность - она наступает позже…
так и с первой женой… ну, кто она в твоем мироощущении??? Бля, ну, такая же тёлка, как те, что тебя окружали до свадьбы… с которой можно тусить и трахаться… правда, у тебя теперь стоит смешной штампик в паспорте… ну, и хуй с ним…
а… кольцо ещё… кстати, о кольце… его я проебал в первый же год…
вообще, понимание того, что ты, блядь, ваще, творишь… что такое хорошо и что такое плохо(С), оно приходит к тебе много позже…
а пока… ну, слушайте… вот вам парочка историй…
само собой - девяностые…
*****
«А утром он пришел домой
Как будто бы с вокзала.
«Командировошный ты мой, -
Я так ему сказала, -
Не надо петь мне про дела -
Вас видели соседи,
А девка весь роман слила
С хештегами в соцсети.
Ищи себе доступных дур,
Ищи себе подстилок.»
Но он сказал мне:
«Мур, мур, мур.»
И я его простила»
Сола Монова
Где-то месяца через полтора после свадьбы с АГ, сидели мы с пацанами в скверике на Чонгарском бульваре… у нас было две трехлитровки разливного вина… тогда, в следствии дефицита алкахи, Москву заполонили передвижные бочки с винчиком с югов…
прекрасный летний день - пей, кури, ходи ссать в кусты…
вобщем, сидим мы, побухиваем, как видим, пиздует Натаха с Азовской и с ней ещё две каких-то незнакомых тёлки…
- Натаха, Натаха, - орём ей, - давайте к нам, девчонки…
подходят… знакомятся… я уж не помню как этих девок звали…
- вино будете???
Конечно будут…
банки быстро пустеют… скидываемся и засылаем гонца до бочки, наполнить… а вино это разливное… сука, оно дурное такое было… ну, и короче, все уже закосели…
а я чего-то к одной из этих тёлок, клинья подбивать начал… туда сюда… а время уже - вечереет… и после третьего похода к бочке, когда конкретная такая мура началась… съебнули мы с ней и одну банку с собой прихватили…
а жила она на Симферопольском… вот в доме, где сейчас ресторан «Русское подворье», там малосемейки тогда были… и никаким кабаком ещё и не пахло… время всё меняет… ага…
а Натаха… а я когда-то встречался с ней… ещё до свадьбы… и толи у неё кукуха клина словила, толи какие-то обидки пьяные… короче, она Альмирке меня вложила… позвонила ей…
с утра появляюсь - где был???
- зай, в Шатуру ездил по делам…
- не пизди, блядь…
ну, и в процессе разборок я признаюсь… ну, да-да… было… что тут началось… рыдания, слезы, вопли… и вот тогда я понял, ахуев от всего этого, что признаваться никогда нельзя… что отрицать надо всё, даже, если она тебя сама с телки сняла… что потом неоднократно бывало… бабы же, они часто глазам своим не верят, а верят тому, что ты ей убедительно втираешь… ну, дурочки они, пацаны…
а вот повзрослев… где-то к сорока годам, я для себя уяснил, что так, вообще, делать нельзя… что нельзя обижать женщину, с которой ты живёшь… что нельзя из-за незнакомой дырки, за краткий миг эякуляции, всё крушить и ломать…
но это ты понимаешь, только, когда у тебя за спиной уже несколько разрушенных браков, да и бобик в штанах гавкает не так бодро…
ладно… мудацкое поведение в отношениях - оно такое… ну, мы же разные… вот вам вторая история…
*****
« Вы не клялись, я не просила.
Падали листья в городе синем,
Карты метали шулеры-клёны,
Вы улетали юным влюбленным»
Сола Монова
Это случилось несколько лет спустя после событий, описанных в первой истории… короче, приближалась зима, и мы с АГ отправились на рынок… купить малой комбинезончик на зиму… ну, и отправились на ЦСКА, на Ленинградку… там всё-таки шмотьё получше было, чем на толкучке в Лужниках…
выбрали и купили комбез, и, просто так уже, бесцельно пиздуем по рынку… АГ ведь надо вовсюду жало сунуть… баба же…
а так как дело к зиме - шубы же продают… ну, и висят стандартные коричневые норки… и цены стандартные - трёшка, плюс-минус…
а АГ пиздует в своем салатовом пуховике… пиздует себе, пиздует, а я - за ней… и вдруг - залипает моя ебанашка… я натыкаюсь на её спину и тоже останавливаюсь…
- смотри, какая, - показывает мне на прилавок…
сзади прилавка на шпалерах среди коричневых висит золотая норка…
- ну, хочешь - померяй, - говорю…
- эта шесть тысяч, - встревает в наш разговор продавщица с ярко накрашенным ебальником… там Васнецов с Поленовым бы ахуели, - будете мерять???
АГ, услышав цену, погрустнела…
- ну, примерь, - говорю жене…
вобщем, одевает она… нора - не в пол, а чуть ниже колен… и так она ей - ну, прям под неё… и вся такая красивая в ней… хуй знает, что со мной произошло… помутнение рассудка, блядь…
- пять штук, - говорю продавщице…
- нет, - говорит мне эта крашеная марамойка, - пять пятьсот…
- нахуй… забирай свою шубу, - киваю АГ, - снимай…
а та стоит, не понимает, вообще, что происходит… мы же ни о какой шубе с ней ничего не говорили…
- хорошо… пять…
отсчитываю пять тыр бакинских…
- пуховик заверните нам… в шубе она пойдет…
упаковывает… беру пакет…
- пошли, Альмир…
как зомби пиздует за мной…
выходим из ЦСКА к автомобильной стоянке…
- Завр, это что??? Ты мне шубу сейчас купил???
- ну, да… ты же в ней идёшь, дура…
- Завр… я не могу поверить… я так счастлива…
- да, всё… ладно… поехали, пожрем куда-нибудь…
а три года спустя АГ по синей дыне потеряет эту шубу...
P.S. ладно… чёт понаписал всего дохуя… что в итоге-то… а в итоге - завтра праздник… женский…
и что хочу сказать вам, девчата, в его преддверии… здоровья, счастья и прочих ништяков - ну, это само собой…
но знаете, что… вот если вдруг что-то, о чем вы мечтали - не исполнилось, не случилось… подумайте - может это и к лучшему… может должна быть какая-то несбывшаяся мечта, которая ведет нас по жизни… а???
целую, обнимаю… будьте умницами… любите нас, мудаков… ведь мы же любим вас, ебанашек…
искренне, ваш… Завр…