Музыка жизни...
Я бы мог, наверное, отдать жизнь за минуты любви, за минуты ласки и удовольствий, за изысканное переплетение ароматов наших духов и сплетения тел…
Но нет. Я сижу тут. На этом узком, безумно обшарканном подоконнике и смотрю в пустые бездны стекол.
А за ними…за ними, так называемая «жизнь», вы так бросаетесь словами… . Ваша суета, мне вовсе не понятна, мне ближе растения, или …нет, пожалуй, стены, синие, холодные…
Я слез с подоконника и открыл одну створку окна.
Солнце ударило в глаза, пожалуй самое подходящие время для грусти.
«Лари Ро», «Итон Пед», «Романи Сая»…нет, все это слишком глупо.. сбросив с простыни кассеты я уткнулся лбом к подушку. Мне вспомнились ноты моей первой симфонии… тетушка Софи всегда говорила, что я испорченный самодур…. «ты мог бы стать великим, мальчик мой, а вместо занятий ты играешься, друг мой, печально»… интересно, где мой инструмент…?
Прорыв на чердаке пару сотен ящиков, я отыскал гитару, флейту, старый дедушкин саксофон и *о да* мой синтезатор. Пальцы с трудом вспоминали ноты и подходящие тона, но все же музыка лилась необъятным потоком, приводящим в неописуемое состояние,… смесь блаженной любви и тяжких грехов…что-то, что было так необходимо мне, наполняло каждые клеточки моего тела, наполняя меня этой музыкой…
-Руд, ты опять за свое…
«простите»- я сложил синтезатор, и упаковал его в простыни. Вновь, спустившись в комнату, я сел на окно. Что ж… я не знал счастья, но я был доволен собой. И пожалуй единственное ради чего я живу это музыка…мой серый синтезатор, прошерканный, с неиграющей нотой «ми»…все…что останавливает меня , что бы не выйти к ним…вниз…сквозь стекла окон и пролеты этажей…
Лорен Фредерик Вэй(Ян бигерт)
Но нет. Я сижу тут. На этом узком, безумно обшарканном подоконнике и смотрю в пустые бездны стекол.
А за ними…за ними, так называемая «жизнь», вы так бросаетесь словами… . Ваша суета, мне вовсе не понятна, мне ближе растения, или …нет, пожалуй, стены, синие, холодные…
Я слез с подоконника и открыл одну створку окна.
Солнце ударило в глаза, пожалуй самое подходящие время для грусти.
«Лари Ро», «Итон Пед», «Романи Сая»…нет, все это слишком глупо.. сбросив с простыни кассеты я уткнулся лбом к подушку. Мне вспомнились ноты моей первой симфонии… тетушка Софи всегда говорила, что я испорченный самодур…. «ты мог бы стать великим, мальчик мой, а вместо занятий ты играешься, друг мой, печально»… интересно, где мой инструмент…?
Прорыв на чердаке пару сотен ящиков, я отыскал гитару, флейту, старый дедушкин саксофон и *о да* мой синтезатор. Пальцы с трудом вспоминали ноты и подходящие тона, но все же музыка лилась необъятным потоком, приводящим в неописуемое состояние,… смесь блаженной любви и тяжких грехов…что-то, что было так необходимо мне, наполняло каждые клеточки моего тела, наполняя меня этой музыкой…
-Руд, ты опять за свое…
«простите»- я сложил синтезатор, и упаковал его в простыни. Вновь, спустившись в комнату, я сел на окно. Что ж… я не знал счастья, но я был доволен собой. И пожалуй единственное ради чего я живу это музыка…мой серый синтезатор, прошерканный, с неиграющей нотой «ми»…все…что останавливает меня , что бы не выйти к ним…вниз…сквозь стекла окон и пролеты этажей…
Лорен Фредерик Вэй(Ян бигерт)