(no subject)
Любовь, любовь, любовь…
Все о ней говорят, а, если и не говорят, то думают.
Одни потому что «любви все возрасты покорны». Другие потому, что она «не ищет, не сомневается, не прекословит…». Третьи потому, что она «как тать из-за угла» не особенно перебирает сердцами. Меняются только междометия, сопровождающие ее от человека к человеку. Пятиклассник смеется: «Ха, любовь!». Ромео вздыхает: «Ах, любовь!». Испытавшие поражение в кровавых битвах сердца опасливо шепчут: «Ох, любовь…», а старики-ветераны даже не называют ее по имени, вздыхая: «Эхе-хех…»
Она - такая. Бывает туманной, как молочный агат, когда ты не знаешь ЧТО делать и КУДА идти, но сердце твое светло и душа чиста, как крылья ангелов. Бывает, что захватывает тебя в одну секунду и волочет напропалую через все, что привычно было до сих пор - через друзей, через семьи, через души - и ты не можешь противиться могучему потоку. А бывает так, что весь мир умещается в теплой ладошке ребенка, которого подарила тебе любовь. И вечера тихи, и пахнет яблоком с корицей, и ничего не надо больше. И ты - богач из богачей потому, что тебе светят солнца в глазах любимого.
Милая Любовь, живи вечно, пусть хоть искорка света сохранится в этом жестком мире. В самом прекрасном из миров.