(no subject)
прочла Павича "Ящик для письменных принадлежностей". Невероятно легкая и поэтическая вещь, осталось ощущение полета и счастья от ощущения реальности полета.
вот как если бы идешь ты в самую жаркую жару, когда все плавится под солнцем и день прекрасен в своей мужской мощной яри, и ты превращаешься в мягкий воск, в горячий мед под дыханьем этого высокого дня, твоя горячая макушка напоминает тебе, что ты в сущности маленький ребенок пред волей этого расплавленного космоса. и камни жгут тебе ноги, раскаляя подошвы сандалей. и звон цикад стоит такой безумный, что спасенье от этой плотности событий ты находишь только упав в море и, прижимаясь ко дну и пушистыми кустиками водорослей подтягивая свое теперь такое легкое тело к прохладе,ты проплываешь в полной тишине как птица над чьими-то снами. а когда выныриваешь, видишь, что у знакомой тебе с детства скалы есть тайный грот, которого не видно было раньше. ты принимаешь неожиданное предложение и входишь в скалу.
а там на стенах играют отреженные золотые блики, но вокруг тишина и не летняя прохлада не то склепа, не то святилища - другой мир, небольшой по сравнению с внешним, но такой удивительный от того, что всегда был рядом и всегда оставался неизвестным. А потом ты находишь на шершавом уступе старую монетку, она сама прыгает тебе в руку - нездешняя и ждавшая тебя века. Вот этот момент и есть счастье - твое. волшебное и неожиданное. незаслуженное ничем, кроме того, что ты существуешь. безграничное и навсегда, сколько бы ты потом ни жил. Потому что в этой точке сошлось все прошлое всех людей причастных к этому мор, к этому солнцу, к этому кладу, к этому камню, к этой тебе и твоей горячей крови и дрожи и головокружения от нежиданного полета над временем и пространством...
вот как если бы идешь ты в самую жаркую жару, когда все плавится под солнцем и день прекрасен в своей мужской мощной яри, и ты превращаешься в мягкий воск, в горячий мед под дыханьем этого высокого дня, твоя горячая макушка напоминает тебе, что ты в сущности маленький ребенок пред волей этого расплавленного космоса. и камни жгут тебе ноги, раскаляя подошвы сандалей. и звон цикад стоит такой безумный, что спасенье от этой плотности событий ты находишь только упав в море и, прижимаясь ко дну и пушистыми кустиками водорослей подтягивая свое теперь такое легкое тело к прохладе,ты проплываешь в полной тишине как птица над чьими-то снами. а когда выныриваешь, видишь, что у знакомой тебе с детства скалы есть тайный грот, которого не видно было раньше. ты принимаешь неожиданное предложение и входишь в скалу.
а там на стенах играют отреженные золотые блики, но вокруг тишина и не летняя прохлада не то склепа, не то святилища - другой мир, небольшой по сравнению с внешним, но такой удивительный от того, что всегда был рядом и всегда оставался неизвестным. А потом ты находишь на шершавом уступе старую монетку, она сама прыгает тебе в руку - нездешняя и ждавшая тебя века. Вот этот момент и есть счастье - твое. волшебное и неожиданное. незаслуженное ничем, кроме того, что ты существуешь. безграничное и навсегда, сколько бы ты потом ни жил. Потому что в этой точке сошлось все прошлое всех людей причастных к этому мор, к этому солнцу, к этому кладу, к этому камню, к этой тебе и твоей горячей крови и дрожи и головокружения от нежиданного полета над временем и пространством...