Карма
Иду в сад за малым. Опаздываю немного, тороплюсь. Вдруг, вижу у колеса машины на стоянке стоит премилая то-ли вазочка, а то-ли баночка из синего прохрачного стекла с какими-то теснениями. Стекло - одна из моих эстетических любовей.
Положила находку в сумку и полетела в сад.
Показываю находку малому, вот, мол, ништяк симпатишный. Ну он склянку взял и гордо так рассказывал мене о ее достоинствах и культурной ценности, пока мы не дошли до магазина. Я хожу от стеллажа к стеллажу, собираю, что нужно, и тут слышу грохот бьющегося стекла. Мне грастно, но я решаю на малого не орать, чтобы не травмировать (ну психологии начиталась), а сама аж лопаюсь. Думаю, ладно, изи как - изи гоу, дома-то есть одна не менее симпатичная.
Прихожу домой, стругаю салатик, на автомате жарю размороженное мясо, открываю дверь холодильника, чтоб достать уже не помню что, - на пол сверху летит прозрачная стеклянная вазочка, грохается и в дребезги.
Резко устыдилась, что на молого-таки нарычала, пусть и по другому поводу.