(no subject)
В последнее время мне стала очень нравиться поэзия, некоторые стихотворения прямо за душу берут. Сегодня вот это:
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
А. Ахматова
Дома у меня никому не понравилось, кроме, разве что, Феди. Муж не понял, а свекровь сказала, что полный бред. Вот ведь интересно, как различается восприятие.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
А. Ахматова
Дома у меня никому не понравилось, кроме, разве что, Феди. Муж не понял, а свекровь сказала, что полный бред. Вот ведь интересно, как различается восприятие.