Зарисовка на конкурс.
Участвую в конкурсе на сайте "Городок писателей". Тема - боль, душевная или физическая. Для просмотра моей работы прошу под кат, если есть какие-то ошибки, то напишите в комментариях. И пожелайте мне удачи :)
Сижу в пустой комнате, уткнувшись лицом в собственные колени.
Холодно. До меня доносятся обрывки разговора, что-то наподобие: "Надо вызвать врача", но я не особенно вслушиваюсь. Какой смысл?
Какой смысл. Повторяю понравившуюся фразу про себя, пока она не становится частью меня. Действительно, какой смысл жить, если её уже нет...
Лениво поднимаю голову, встречаюсь с глазами матери. Губы шепчут: "Всё в порядке", но я всё равно не уверена, что это сказала я. Может, это дух сестры? Ведь говорят же, что после самоубийства люди становятся призраками. А вдруг?..
Раскачиваюсь из стороны в сторону, избавляясь от вновь вспыхнувшей надежды. Наверное, движения как-то влияют на мыслительный процесс, так как я вдруг вспоминаю детство. Наше детство.
Я всегда и везде ходила за ней хвостиком, как её тень. Она не возражала, только иногда говорила, что из-за меня у неё нет своей личной жизни. Я кивала, соглашалась, и опять следовала за ней. Ничто, как мне тогда казалось, не разлучит нас.
Безумная улыбка осветила мне лицо, а руки сжались в кулаки. Я всегда следовала за ней. И сейчас - тоже. И плевать, что для этого придётся принять яд. На всё плевать. Лишь бы не чувствовать эту тупую боль, не чувствовать, что из меня удалили жизненно важные органы, и я медленно умираю. А после смерти, говорят, мы ничего не чувствуем. Ничего.
Сижу в пустой комнате, уткнувшись лицом в собственные колени.
Холодно. До меня доносятся обрывки разговора, что-то наподобие: "Надо вызвать врача", но я не особенно вслушиваюсь. Какой смысл?
Какой смысл. Повторяю понравившуюся фразу про себя, пока она не становится частью меня. Действительно, какой смысл жить, если её уже нет...
Лениво поднимаю голову, встречаюсь с глазами матери. Губы шепчут: "Всё в порядке", но я всё равно не уверена, что это сказала я. Может, это дух сестры? Ведь говорят же, что после самоубийства люди становятся призраками. А вдруг?..
Раскачиваюсь из стороны в сторону, избавляясь от вновь вспыхнувшей надежды. Наверное, движения как-то влияют на мыслительный процесс, так как я вдруг вспоминаю детство. Наше детство.
Я всегда и везде ходила за ней хвостиком, как её тень. Она не возражала, только иногда говорила, что из-за меня у неё нет своей личной жизни. Я кивала, соглашалась, и опять следовала за ней. Ничто, как мне тогда казалось, не разлучит нас.
Безумная улыбка осветила мне лицо, а руки сжались в кулаки. Я всегда следовала за ней. И сейчас - тоже. И плевать, что для этого придётся принять яд. На всё плевать. Лишь бы не чувствовать эту тупую боль, не чувствовать, что из меня удалили жизненно важные органы, и я медленно умираю. А после смерти, говорят, мы ничего не чувствуем. Ничего.