ПОЗДНО ТОРОПИТЬСЯ
Безумная фраза.
Как это - поздно торопиться?
Торопиться ж никогда не поздно.
Некогда, некогда.... умирать - день терять!
Можно не спешить - это понятно, но … поздно торопиться?
Безумный ритм, безумный темп...
Но тут человек натыкается на какую-нибудь фразу, типа:
"В гробу карманов нет".
И в полной неожиданности для самого себя произносит:
- Поздно торопиться.
Есть, кстати, еще и такой феномен.
Именуется «крушения в момент успеха», его еще
«катастрофическим успехом» называют.
Был такой австрийский еврей, Зигмунд Фрейд, - вот он его
(феномен) через трагедию Шекспира «Макбет» хорошо раскрывает.
Лень пересказывать этот незамысловатый сюжет.
Человек идет к власти по головам, по трупам, по плечи в крови…
И когда, казалось бы, достигает желаемого, то ,натурально, сходит с ума. Ему везде начинает мерещиться кровь, которую он никак не может отмыть. Вместо успеха получается катастрофа, вместо триумфа - безумие, вместо счастья - горе…
И вот этот человек, окончательно сбрендив, говорит:
«Чего нам бояться, не знает ли кто-нибудь, раз никто не может призвать нашу власть к ответу?»
Царей, тиранов давно уже свергли. Макбета превратили в веселую оперетку.
Бога - попрали. И теперь - на вершине успеха, это может сказать каждый:
- А чего нам бояться? Кто может призвать нас к ответу?
И тут , неожиданно, наткнется на какой-нибудь звук, на нерудовские строки:
«Временами необходимо,
Хотя бы не расстоянии ,
Ванну могилы принять…
Наполнены рюмки,
Чтобы вновь опустеть…
Порою надо принять ванну могилы,
Взглянуть из под земли на тщету,
Тогда и научишься верить,
Мыслить , попросту быть…
Я просто профессор жизни,
Студент факультета смерти,
Если знания мои не нужны
Я просто молчу ,
Хотя и высказал все…»
И вновь оказывается у черты.
Той, за которой, по словам Платона человек «занят по сути вещей только одним - умиранием и смертью».
"Я каждый день умираю" именно об этом говорил апостол Павел ( 1 Кор. 15, 31).
«Умираю» для греха, для карманов в гробу - «умираю».
А мы живем для них каждый день. Просыпаемся и засыпаем для них.
Спускаемся ради этих гробовых карманов в метро. И будем спускаться.
Проныривать через ванны, цистерны, котлованы могил….
Ныряем , вместе с исполнителями, с прирожденными убийцами…
Почему?
Потому, что заказчиком, наполняющим эти ванны, были и останутся все те же гробовые карманы, которых не существует.
И пока мы этого не поймем нас( незадачливых пассажиров) просто нет, а вот они "карманы в горобу" - как раз и ЕСТЬ! И кружевные трусики в ЕС ...
Как говорил один небезызвестный булгаковский персонаж:
«Ну, уж это положительно интересно! Так, стало быть, так-таки и нету?»
П.С.
Попались на глаза стихи в сети...
не знаю чье... но - явно от души...
"Я не Немцов! Я - Бузина Олесь.
И обо мне Европа не грустит…
И Шустер не всплакнёт, печальный весь…
И «Интер» правду вслух не раструбит.
Я не угоден власти, что пришла…
Та власть, что на Майдане - по своим…
Что на Донбасс весной войной пошла…
Что в ненависти потеряла Крым…
Что унижает ветеранов ВОВ
И чтит Бандеру, страх в себе храня…
Майдан привёл кровавых к нам шутов.
Вас подкупила власть, но не меня!
Меня она боялась, как Кузьму,
Что правду не боялся говорить…
Застрелен я, но я с собой возьму
Свободу - только правду говорить…
Я не прогнулся, как прогнулись вы,
Коллеги, что за деньги промолчат…
А зло ведь шло совсем не от Москвы…
От Киева, где Рада - этот ад…
И если ты по жизни - лживый трус,
Вини во всём Москву, ори про честь…
Витийствуя, ты - не павлин, а гусь…
Я сердцем с вами!!!
... Бузина Олесь"