Вместо чтобы спать (а сон - это такая же ценность современной цивилизации, как горячий душ, эспумизан и ибупрофен, как подтверждает строитель пирамиды А. Маслоу), я зачем-то пишу тут про книгу Скотта Весиерфельда "Левиафан". Если вдуматься, есть про что писать. Часть первая неизъяснимо длинной серии. Подростковое стимпанковское чтиво про сына эрцгерцога, которого в альтернативной вселенной шмальнули тгда-же, но иначе.
Книженция читается на раз. Противостояние шейперов и механистов начала ХХ века (пардону просим, дервинистов и жестянщиков), срущие стальными стрелами летучие мыши, летающие киты, танки-шагоходы и прочие перверсии просто нереально подкупают. Если закрыть глаза на некоторые неувязки в духе "мы щас по-быстрому разберем и соберем два двигателя и приделаем к ним пропеллер, чтобы унестись в Османскую империя", ага-ага, начниается эта хрень "я в домике", то просто отлично.
Продолжение следует...
ЗЫ. Почему-то я начал не с "Дневников голодной акулы", не с "Учебника для детективов", не с "Остромова", и даже не с "Города в конце времен". И даже не с "2017" Славниковой. Но когда-то же надо снова начинать пачкать монитор?