Литературные ЗЮроки-32. Что читают герои?..
Примечание: это - тридцать второе из цикла литературных заданий, написанных для писательского сообщества text-training в ЖЖ (первые тридцать одно можно посмотреть по тэгу "творчество").
Поставленная задача: описать, что читает или пишет тот или иной литературный персонаж?..
И вот что странное вышло - про нескольких персонажей...
Карлсон одинок.
все Малыши выросли, а новые в него не верят - и, соответственно, не видят.
летать не с кем, шалить не с кем, шутить не над кем, хвастаться некому, подставлять некого, даже обижаться не на кого - в общем, не для кого жить.
поэтому он годами сидит днем дома и зачитывает до дыр справочники по собаководству - их у него много, целая тысяча или десять тысяч даже, и все они мятые, густо пересыпанные крошками от печенья, с пятнами от варенья и отпечатками шоколадных пальцев на страницах.
Карлсон загибает уголки страниц, кладет тут и там фантики-закладки, и ищет, ищет...
хмурится, бормочет себе под нос, иногда возвращается к уже прочитанному, чтобы перечитать снова.
дело идет медленно, ведь читает он неважно, но упорства Карлсону не занимать - когда ему нужно.
а ему очень нужно, просто необходимо найти ответ на тот самый старый вопрос - "чем, ну чем я хуже собаки?!."
так проходят дни.
а про ночи он вообще предпочитает не вспоминать - лучше взять еще один справочник...
Дюймовочка читает теперь, в основном, специальную литературу по психологии.
все пытается понять свой прихотливый, извилистый жизненный путь - и как она дошла до жизни такой.
постепенно все становится на свои места - проясняются этап за этапом, комплекс за комплексом, проблема за проблемой, выбор за выбором...
но все равно совершенно непонятно, КАК, в конце концов, она осталась вот с этим?!.
разумеется, очевидная безо всяких книг правда не приходит ей в голову, и Дюймовочка читает дальше и глубже.
она очень, очень верит в силу научного подхода...
Джеппетто уже очень старенький, можно сказать, совсем дряхлый.
по вечерам он сидит у маленького камина в любимом скрипучем кресле-качалке, под пледом, и перечитывает "Приключения Буратино", близоруко щурясь из-за двух пар очков.
и каждый раз улыбается.
очень светлая, добрая сказка - не то, что в жизни...
и мальчик там такой хороший...
и жизнь такая простая, понятная...
и заканчивается все хорошо, к тому же, там никто не превращается в человека и не умирает потом зачем-то от глупой болезни...
Джеппетто очень любит кукол, жаль только, не осталось у него ни одной.
Кот-в-сапогах читает "Графа Монте-Кристо" и другие подобные романы.
зло щурит горящие зеленые глаза, сердито фыркает в усы, вздыбливает шерсть и хлещет себя хвостом по бокам.
хрустят страницы, бегут буквы, и откуда-то со дна поднимается горячая волна старого гнева, очищающей ярости, с которыми, кажется, горы можно свернуть.
вот только теперь сворачивать нечего и незачем уже, да и винить некого тоже - в конце концов, разве его о чем-то просили?..
да и для кого он на самом деле все это проворачивал, если совсем честно?..
Кот-в-сапогах фыркает снова, он сердит, он зол на человечество, взявшее от него все и выставившее его за дверь.
он читает - и сладкие картины мести, торжества и возмездия рисуются ему...
ночью он будет урчать, видя страшные сны.
а наутро снова станет "котом, который гуляет сам по себе" - независимым, свободным, насмешливым и своевольным.
но только к вечеру, набегавшись до ломоты в лапах по крышам и просторам, он снова потянется за "Графом Монте-Кристо" - и снова зажгутся яростью его глаза.
а внутри все равно будет болеть, и ныть, и тянуть...
и когда Кот-в-сапогах закроет очередную книгу, снимет свои сапоги и начнет сворачиваться калачиком перед сном, тоска поднимется к самым глазам и погасит их свет перед тем, как закрыть до утра...
Мастер ничего не читает и не пишет уже давно.
там, где покой, нечего читать и не о чем писать, там книги не нужны, и убегать там не хочется - даже в свои миры.
незачем все это, другая реальность - другая жизнь... или нереальность - нежизнь...
но, в то же время, Мастер постоянно пишет и читает.
он пишет и читает - дыханием, пальцами, глазами...
в стылом рассветном воздухе и на морозном стекле, и на покрытых росой или инеем ягодах и травах, на боку ледяного кувшина с молоком и на коже Маргариты, на золоте листопада и на глади лесного омута...
можно сказать, Мастер наконец-то ничем больше не занят, кроме постоянного творчества, в котором чтение, письмо и житие давно слились в один волшебный круг...
это ли не рай, это ли не блаженство, это ли не долгожданный покой...
и разве нельзя было так же - раньше?..
но этого, самого последнего, вопроса Мастер никогда себе не задает, и мы не станем - оставим его в его заслуженном счастливом Покое...
08.07.2020
Поставленная задача: описать, что читает или пишет тот или иной литературный персонаж?..
И вот что странное вышло - про нескольких персонажей...
Карлсон одинок.
все Малыши выросли, а новые в него не верят - и, соответственно, не видят.
летать не с кем, шалить не с кем, шутить не над кем, хвастаться некому, подставлять некого, даже обижаться не на кого - в общем, не для кого жить.
поэтому он годами сидит днем дома и зачитывает до дыр справочники по собаководству - их у него много, целая тысяча или десять тысяч даже, и все они мятые, густо пересыпанные крошками от печенья, с пятнами от варенья и отпечатками шоколадных пальцев на страницах.
Карлсон загибает уголки страниц, кладет тут и там фантики-закладки, и ищет, ищет...
хмурится, бормочет себе под нос, иногда возвращается к уже прочитанному, чтобы перечитать снова.
дело идет медленно, ведь читает он неважно, но упорства Карлсону не занимать - когда ему нужно.
а ему очень нужно, просто необходимо найти ответ на тот самый старый вопрос - "чем, ну чем я хуже собаки?!."
так проходят дни.
а про ночи он вообще предпочитает не вспоминать - лучше взять еще один справочник...
Дюймовочка читает теперь, в основном, специальную литературу по психологии.
все пытается понять свой прихотливый, извилистый жизненный путь - и как она дошла до жизни такой.
постепенно все становится на свои места - проясняются этап за этапом, комплекс за комплексом, проблема за проблемой, выбор за выбором...
но все равно совершенно непонятно, КАК, в конце концов, она осталась вот с этим?!.
разумеется, очевидная безо всяких книг правда не приходит ей в голову, и Дюймовочка читает дальше и глубже.
она очень, очень верит в силу научного подхода...
Джеппетто уже очень старенький, можно сказать, совсем дряхлый.
по вечерам он сидит у маленького камина в любимом скрипучем кресле-качалке, под пледом, и перечитывает "Приключения Буратино", близоруко щурясь из-за двух пар очков.
и каждый раз улыбается.
очень светлая, добрая сказка - не то, что в жизни...
и мальчик там такой хороший...
и жизнь такая простая, понятная...
и заканчивается все хорошо, к тому же, там никто не превращается в человека и не умирает потом зачем-то от глупой болезни...
Джеппетто очень любит кукол, жаль только, не осталось у него ни одной.
Кот-в-сапогах читает "Графа Монте-Кристо" и другие подобные романы.
зло щурит горящие зеленые глаза, сердито фыркает в усы, вздыбливает шерсть и хлещет себя хвостом по бокам.
хрустят страницы, бегут буквы, и откуда-то со дна поднимается горячая волна старого гнева, очищающей ярости, с которыми, кажется, горы можно свернуть.
вот только теперь сворачивать нечего и незачем уже, да и винить некого тоже - в конце концов, разве его о чем-то просили?..
да и для кого он на самом деле все это проворачивал, если совсем честно?..
Кот-в-сапогах фыркает снова, он сердит, он зол на человечество, взявшее от него все и выставившее его за дверь.
он читает - и сладкие картины мести, торжества и возмездия рисуются ему...
ночью он будет урчать, видя страшные сны.
а наутро снова станет "котом, который гуляет сам по себе" - независимым, свободным, насмешливым и своевольным.
но только к вечеру, набегавшись до ломоты в лапах по крышам и просторам, он снова потянется за "Графом Монте-Кристо" - и снова зажгутся яростью его глаза.
а внутри все равно будет болеть, и ныть, и тянуть...
и когда Кот-в-сапогах закроет очередную книгу, снимет свои сапоги и начнет сворачиваться калачиком перед сном, тоска поднимется к самым глазам и погасит их свет перед тем, как закрыть до утра...
Мастер ничего не читает и не пишет уже давно.
там, где покой, нечего читать и не о чем писать, там книги не нужны, и убегать там не хочется - даже в свои миры.
незачем все это, другая реальность - другая жизнь... или нереальность - нежизнь...
но, в то же время, Мастер постоянно пишет и читает.
он пишет и читает - дыханием, пальцами, глазами...
в стылом рассветном воздухе и на морозном стекле, и на покрытых росой или инеем ягодах и травах, на боку ледяного кувшина с молоком и на коже Маргариты, на золоте листопада и на глади лесного омута...
можно сказать, Мастер наконец-то ничем больше не занят, кроме постоянного творчества, в котором чтение, письмо и житие давно слились в один волшебный круг...
это ли не рай, это ли не блаженство, это ли не долгожданный покой...
и разве нельзя было так же - раньше?..
но этого, самого последнего, вопроса Мастер никогда себе не задает, и мы не станем - оставим его в его заслуженном счастливом Покое...
08.07.2020