Остановите нас, или Манифест 30-летних
Сколько раз за последний год-два я слышу: "Ты что, до сих пор там?!". Не уехала, значит. Почему не уехала? Ты думаешь о детях? Эта страна обречена, по ней пора заказывать отходную! Как раз у падающей РПЦ, ага. Все рушится, все умирает, медленно, но верно. У кого есть мозги, те понимают даже, что оппозиция суррогатная, лживая, ведущая в темень и погибель. Все мы - молодые, с интеллектом, талантом, жаждой жить, менять мир, что-то делать, - бьемся в бессилии, как рыба об лед. Мы до последнего тянем с отъездом, с эмиграцией. Все мы, те, кто остались, похожи или на сумасшедших, или святых подвижников, - те, кто остается работать врачом на нищенской унизительной зарплате, учит и воспитывает детей, остается в университетах или пишет задаром, изобретает задаром, Родину защищает задаром.
Каждая старуxа, которую я вижу на улице, в метро или в переходе, стоящая с протянутой рукой, смотрит на меня глазами моей униженой и выебаной Родины.
Последний год особо удушающ. А я до сих пор здесь. Я оттягиваю как могу. Я хотела остаться здесь, в столице страны третьего мира только потому, что эта страна, - моя Родина. Но с каждым днем я понимаю, что надежд все меньше и меньше. И нас таких, теряющих надежды, думающих о новой родине, все больше и больше. И никому до нас нет дела. Никто и не подумает нас отговорить. Неужели все сгинет, пропадет? Вернутся ли сюда наши дети, если уедем мы? Захотят ли? Или проклянут ее? А если не уедем, есть ли здесь будущее у наших детей? Из прекрасного далёка мы видим только очертания большого хуя, который заслонил собой туманные дали и светлые перспективы.
Наши, ростовские, так классно спели об этом, что вот этот мотив реально можно назвать манифестом нас, 30-летних.
Каждая старуxа, которую я вижу на улице, в метро или в переходе, стоящая с протянутой рукой, смотрит на меня глазами моей униженой и выебаной Родины.
Последний год особо удушающ. А я до сих пор здесь. Я оттягиваю как могу. Я хотела остаться здесь, в столице страны третьего мира только потому, что эта страна, - моя Родина. Но с каждым днем я понимаю, что надежд все меньше и меньше. И нас таких, теряющих надежды, думающих о новой родине, все больше и больше. И никому до нас нет дела. Никто и не подумает нас отговорить. Неужели все сгинет, пропадет? Вернутся ли сюда наши дети, если уедем мы? Захотят ли? Или проклянут ее? А если не уедем, есть ли здесь будущее у наших детей? Из прекрасного далёка мы видим только очертания большого хуя, который заслонил собой туманные дали и светлые перспективы.
Наши, ростовские, так классно спели об этом, что вот этот мотив реально можно назвать манифестом нас, 30-летних.
Click to view