Дорогие мои, с Первомаем!
Не знаю, правда, что мы нынче отмечаем. Но дождь за окном у меня совсем закончился, вишни распускаются,птицы щебечут. Женька с друзьями понесся на улицу, вывалив предварительно весь ружейный запас на ковер и снабдив им своих одноклассников. Весна!
Сижу вот, роюсь в своих закладках. И хочу в честь выходного поделиться с вами нарытым:)
Недавно, благодаря вот этому парню shchukin_vlad познакомилась вот с этим парнем rochev_ma . Неординарная личность, я вам доложу.
rochev - вот здесь, на Литпричале, находятся его произведения. И психологический роман, и остросюжетный экшн, и любовная лирика.
Вот такую рецензию накатал на его роман "Дневник, или Заметки монстра" один из читателей:
Михаил РоЧЕв. "Дневник или заметки монстра"
Ну что сказать? Со слов автора все задумывалось как психологиЧЕский триллер. Мне думается, что вышел конкретный экшен. Не много гротескно, может быть. Примечательно, что события разворачиваются в Лаптях и на Ямале вообще. Книгу можно выделить на фоне воспевания газовых вышек, сталинских ужасов и нац. колорита. Попросту говоря, Миша похерил миф о том, что на Ямале преступности нет.
( http://www.drahelas.ru/showthread.php?s=2fa65d757712706d75a8ed55978e4150&t=342&page=23)
А вот так отозвался о романе Влад Щукин, мой френд:
В этой книге зло порождает зло, что гораздо чаще и случается в жизни. Последний рыцарь умер от столкновения с ветряными мельницами в 16 веке. Да и не в нашей стране. Короче, говно фиалками не пахнет.
Я сама с интересом накинулась на чтение и могу честно признаться - здорово. Миша описывает времена разгульного беспредела девяностых годов. И, что поразительно, - пока читала, ощутила, что персонажей как-будто списывали с наших ростовских братанов, многих из которых уже давно нет в живых. Как же все похоже в беспринципной, отмороженной борьбе за власть, за долю в общаке, да и просто за возможность дышать.
От всей души рекомендую. Книги Михаила Рочева на полках в магазинах вы, к сожалению, не найдете. Наши издательства пока не решаются ставить на малоизвестного писателя, столь откровенно и без прикрас описывающего нашу тогдашнюю жизнь. Все, что есть - это несколько десятков сигнальных экземпляров у автора. Вы можете связаться с Михаилом лично, если захотите купить его роман. Или оставить свое мнение о творчестве автора на сайте Литпричала - ссылка выше.
- Алло, алло... - обрывисто донеслось из трубки. - Миша... Слышишь меня... Это мама... Миша! - Вот ведь чертова связь, всегда в нужный момент подводит.
- Да, мам, слышу, только помехи большие. Что-то случилось?
Странно, почему я решил, будто что-то случилось? Просто позвонила мама, соскучилась, месяц уже не созванивались. Но все равно в душе что-то екнуло.
- Миша. Тут такое дело... - В трубке что-то затрещало, раздражая слух. - Миша... - Да что она заладила. - Случилось горе. Отец умер. Миша, ты меня слышишь?
- Че? Че случилось? - Внутри все сжалось. - Отец? Умер?! Ты че, с ума сошла?
Почему-то даже сама мысль, что у меня умер отец, меня удивила. Разве он может умереть?!
- Нет, я не сошла с ума, отец действительно умер. Только тебе сюда приезжать не надо, мы его уже похоронили. Я вообще не хотела тебе сообщать, но Женька заставил...
Нет. Все-таки мне кажется - она сошла с ума и порет чушь.
- Мама, опомнись, ты что несешь: «умер», «похоронили». Вы там что, охуели? - выругался матом. Мать этого не любит, из моих уст мат для нее - словно удар ножом в сердце.
В маршрутке повисла странная тишина. Окружающие прислушивались к моему странному диалогу по мобиле. А разговор получался действительно странный.
- Мама, что же все-таки случилось? - раздражение усиливалось. - Я ничего не понимаю, я сейчас в маршрутке и очень плохо слышу, давай я тебе перезвоню, как доеду... - В трубке зазвучали короткие гудки.
Засунув телефон в карман, я попытался улыбнуться девчонкам. Хотя легкая дрожь уже охватывало тело.
- Ты побледнел, - тихо сказала Татьяна. - Что-то серьезное?
- Все в порядке. Просто не очень приятный звонок. Да и слышимость поганая. Все время такие заморочки со связью. - Я с трудом выдавил улыбку, но продолжать рассказывать анекдоты уже был не в силах. - Все нормально, девчонки, все нормально...
Не знаю, кого в этот момент я пытался успокоить - себя или их, скорей всего себя. Комок подступил к горлу. Только бы не разрыдаться. Я понимал, что мама шутить такими вещами не будет, и отец действительно умер. Но именно сейчас хотелось верить, что это просто розыгрыш.
До Москвы ехали молча. Уставившись в окно, я тупо рассматривал пейзажи зимнего Подмосковья. Нет. Здесь не так красиво зимой, как на Севере. Там зимы настоящие, и нет этой серости и ужасного месива на дорогах. Мои мысли постепенно улетали за три тысячи километров отсюда, в мой маленький заполярный городок…
«- Пап, я решил - переезжаю с дочерью и женой в Подмосковье. Здесь мне тесно, развиваться некуда. Да и воспоминания сплошь негативные. Там начну жизнь с чистого листа.
- Ну что же, отговаривать не буду. Мне понятно твое рвение. Надеюсь, найдешь там свое счастье. Я бы тоже вот так все бросил и уехал. Но слишком стар, лет мне мало осталось, а может и вовсе дней. Прости меня еще раз. Ты дашь мне повидаться с внучкой? Боюсь, я ее больше не увижу... - В его голубых глазах сверкнули слезы. Да, старик сдал, раньше он не был таким сентиментальным.
- Конечно, пап, о чем речь. Да и с чего ты взял, что скоро умрешь? Мы обязательно будем приезжать в гости. Не надо хандрить. Лучше подумай о себе, бросил бы пить, сошелся бы с матерью. Че вам делить на старости лет?!
- Разбитую чашу уже не склеить. Я много сделал зла вокруг, вот теперь пришел час расплачиваться. Да и там с меня за все спросят. А ты уезжай, тут гиблое место, там тебе будет лучше, я верю. - Морщинки вокруг его глаз дергались, он уже не скрывал слез.
- Пап, и ты меня прости. Прости за все. - Как же все-таки больно. Больно вот так прощаться. Я ведь его люблю, но сказать вслух не могу. Что-то всегда стопорится внутри. - Ладно, пойду я, приходи завтра к московскому поезду. Отправление в 9.05 утра, мой вагон 12. Буду ждать. Счастливо. - Я пожал его сухощавую руку. И пошел к выходу.
- Сынок, Миша, я люблю тебя...
- Хорошо, пап, я жду тебя завтра около вагона...»
От мыслей отдернула Татьяна:
- Приехали, выходим. Ты в метро? Поехали вместе.
- Слушай, езжайте без меня, я сейчас один звоночек сделаю и тоже поеду, - улыбнувшись, ответил я.
- Хорошо, увидимся, удачи.
- И вам тоже.
Я позвонил матери. Все мои сомнения по поводу розыгрыша улетучились. Отец действительно умер. Умер в той самой квартире, в которой когда-то убили моего брата Витьку. Разлагающийся труп обнаружили только через три дня. Пришлось в спешке организовывать похороны. Понятно, в этот момент про меня думали меньше всего, поэтому и не сообщили вовремя.
Я был зол. Зол на себя, на мать, на Женьку, на всех в этом мире. Но, приехав в офис, эмоций не показал. Старался перетерпеть, перебороть внутри себя все эти переживания. Спокойно написал заявление на отпуск и на следующий день уже летел в Салехард. В тот мир, из которого сбежал в одночасье. К страшным воспоминаниям, в свою прошлую жизнь...
Сижу вот, роюсь в своих закладках. И хочу в честь выходного поделиться с вами нарытым:)
Недавно, благодаря вот этому парню shchukin_vlad познакомилась вот с этим парнем rochev_ma . Неординарная личность, я вам доложу.
rochev - вот здесь, на Литпричале, находятся его произведения. И психологический роман, и остросюжетный экшн, и любовная лирика.
Вот такую рецензию накатал на его роман "Дневник, или Заметки монстра" один из читателей:
Михаил РоЧЕв. "Дневник или заметки монстра"
Ну что сказать? Со слов автора все задумывалось как психологиЧЕский триллер. Мне думается, что вышел конкретный экшен. Не много гротескно, может быть. Примечательно, что события разворачиваются в Лаптях и на Ямале вообще. Книгу можно выделить на фоне воспевания газовых вышек, сталинских ужасов и нац. колорита. Попросту говоря, Миша похерил миф о том, что на Ямале преступности нет.
( http://www.drahelas.ru/showthread.php?s=2fa65d757712706d75a8ed55978e4150&t=342&page=23)
А вот так отозвался о романе Влад Щукин, мой френд:
В этой книге зло порождает зло, что гораздо чаще и случается в жизни. Последний рыцарь умер от столкновения с ветряными мельницами в 16 веке. Да и не в нашей стране. Короче, говно фиалками не пахнет.
Я сама с интересом накинулась на чтение и могу честно признаться - здорово. Миша описывает времена разгульного беспредела девяностых годов. И, что поразительно, - пока читала, ощутила, что персонажей как-будто списывали с наших ростовских братанов, многих из которых уже давно нет в живых. Как же все похоже в беспринципной, отмороженной борьбе за власть, за долю в общаке, да и просто за возможность дышать.
От всей души рекомендую. Книги Михаила Рочева на полках в магазинах вы, к сожалению, не найдете. Наши издательства пока не решаются ставить на малоизвестного писателя, столь откровенно и без прикрас описывающего нашу тогдашнюю жизнь. Все, что есть - это несколько десятков сигнальных экземпляров у автора. Вы можете связаться с Михаилом лично, если захотите купить его роман. Или оставить свое мнение о творчестве автора на сайте Литпричала - ссылка выше.
- Алло, алло... - обрывисто донеслось из трубки. - Миша... Слышишь меня... Это мама... Миша! - Вот ведь чертова связь, всегда в нужный момент подводит.
- Да, мам, слышу, только помехи большие. Что-то случилось?
Странно, почему я решил, будто что-то случилось? Просто позвонила мама, соскучилась, месяц уже не созванивались. Но все равно в душе что-то екнуло.
- Миша. Тут такое дело... - В трубке что-то затрещало, раздражая слух. - Миша... - Да что она заладила. - Случилось горе. Отец умер. Миша, ты меня слышишь?
- Че? Че случилось? - Внутри все сжалось. - Отец? Умер?! Ты че, с ума сошла?
Почему-то даже сама мысль, что у меня умер отец, меня удивила. Разве он может умереть?!
- Нет, я не сошла с ума, отец действительно умер. Только тебе сюда приезжать не надо, мы его уже похоронили. Я вообще не хотела тебе сообщать, но Женька заставил...
Нет. Все-таки мне кажется - она сошла с ума и порет чушь.
- Мама, опомнись, ты что несешь: «умер», «похоронили». Вы там что, охуели? - выругался матом. Мать этого не любит, из моих уст мат для нее - словно удар ножом в сердце.
В маршрутке повисла странная тишина. Окружающие прислушивались к моему странному диалогу по мобиле. А разговор получался действительно странный.
- Мама, что же все-таки случилось? - раздражение усиливалось. - Я ничего не понимаю, я сейчас в маршрутке и очень плохо слышу, давай я тебе перезвоню, как доеду... - В трубке зазвучали короткие гудки.
Засунув телефон в карман, я попытался улыбнуться девчонкам. Хотя легкая дрожь уже охватывало тело.
- Ты побледнел, - тихо сказала Татьяна. - Что-то серьезное?
- Все в порядке. Просто не очень приятный звонок. Да и слышимость поганая. Все время такие заморочки со связью. - Я с трудом выдавил улыбку, но продолжать рассказывать анекдоты уже был не в силах. - Все нормально, девчонки, все нормально...
Не знаю, кого в этот момент я пытался успокоить - себя или их, скорей всего себя. Комок подступил к горлу. Только бы не разрыдаться. Я понимал, что мама шутить такими вещами не будет, и отец действительно умер. Но именно сейчас хотелось верить, что это просто розыгрыш.
До Москвы ехали молча. Уставившись в окно, я тупо рассматривал пейзажи зимнего Подмосковья. Нет. Здесь не так красиво зимой, как на Севере. Там зимы настоящие, и нет этой серости и ужасного месива на дорогах. Мои мысли постепенно улетали за три тысячи километров отсюда, в мой маленький заполярный городок…
«- Пап, я решил - переезжаю с дочерью и женой в Подмосковье. Здесь мне тесно, развиваться некуда. Да и воспоминания сплошь негативные. Там начну жизнь с чистого листа.
- Ну что же, отговаривать не буду. Мне понятно твое рвение. Надеюсь, найдешь там свое счастье. Я бы тоже вот так все бросил и уехал. Но слишком стар, лет мне мало осталось, а может и вовсе дней. Прости меня еще раз. Ты дашь мне повидаться с внучкой? Боюсь, я ее больше не увижу... - В его голубых глазах сверкнули слезы. Да, старик сдал, раньше он не был таким сентиментальным.
- Конечно, пап, о чем речь. Да и с чего ты взял, что скоро умрешь? Мы обязательно будем приезжать в гости. Не надо хандрить. Лучше подумай о себе, бросил бы пить, сошелся бы с матерью. Че вам делить на старости лет?!
- Разбитую чашу уже не склеить. Я много сделал зла вокруг, вот теперь пришел час расплачиваться. Да и там с меня за все спросят. А ты уезжай, тут гиблое место, там тебе будет лучше, я верю. - Морщинки вокруг его глаз дергались, он уже не скрывал слез.
- Пап, и ты меня прости. Прости за все. - Как же все-таки больно. Больно вот так прощаться. Я ведь его люблю, но сказать вслух не могу. Что-то всегда стопорится внутри. - Ладно, пойду я, приходи завтра к московскому поезду. Отправление в 9.05 утра, мой вагон 12. Буду ждать. Счастливо. - Я пожал его сухощавую руку. И пошел к выходу.
- Сынок, Миша, я люблю тебя...
- Хорошо, пап, я жду тебя завтра около вагона...»
От мыслей отдернула Татьяна:
- Приехали, выходим. Ты в метро? Поехали вместе.
- Слушай, езжайте без меня, я сейчас один звоночек сделаю и тоже поеду, - улыбнувшись, ответил я.
- Хорошо, увидимся, удачи.
- И вам тоже.
Я позвонил матери. Все мои сомнения по поводу розыгрыша улетучились. Отец действительно умер. Умер в той самой квартире, в которой когда-то убили моего брата Витьку. Разлагающийся труп обнаружили только через три дня. Пришлось в спешке организовывать похороны. Понятно, в этот момент про меня думали меньше всего, поэтому и не сообщили вовремя.
Я был зол. Зол на себя, на мать, на Женьку, на всех в этом мире. Но, приехав в офис, эмоций не показал. Старался перетерпеть, перебороть внутри себя все эти переживания. Спокойно написал заявление на отпуск и на следующий день уже летел в Салехард. В тот мир, из которого сбежал в одночасье. К страшным воспоминаниям, в свою прошлую жизнь...