О поэтическом искусстве (как бы)
ARS POETICA
В который раз кончаются стихи -
и откровения, и бредни.
Привычка с раздражением глухим
твердит, что этот раз - последний,
ведь сказано все, что могла сказать,
и все равно никто не слышит,
вокруг, а также в будущем - эрзац,
прикрытый болтовней о «высшем».
Поэты выживают из ума
быстрей, чем в среднем по больнице:
в астрал внезапно вылезший примат
не может, видно, защититься,
и с возрастом разумней помолчать
из чувства самосохраненья,
чтоб ненароком не приблизить час
маразма и подобной хрени.
Зачем плодить ненужные слова,
навязывать себя занудно,
к чему кричать, мол, я была права,
везде отстой, и вечно врут нам?
И поговорка не всегда верна
про повторенье-мать ученья:
все важное давно сказали нам,
но даже это всем до фени.
Стихи кончаются, но только вдруг
откуда-то приходят строчки,
бессмысленный и безнадежный круг
не позволяет ставить точку.
21 октября 2021 года.
В который раз кончаются стихи -
и откровения, и бредни.
Привычка с раздражением глухим
твердит, что этот раз - последний,
ведь сказано все, что могла сказать,
и все равно никто не слышит,
вокруг, а также в будущем - эрзац,
прикрытый болтовней о «высшем».
Поэты выживают из ума
быстрей, чем в среднем по больнице:
в астрал внезапно вылезший примат
не может, видно, защититься,
и с возрастом разумней помолчать
из чувства самосохраненья,
чтоб ненароком не приблизить час
маразма и подобной хрени.
Зачем плодить ненужные слова,
навязывать себя занудно,
к чему кричать, мол, я была права,
везде отстой, и вечно врут нам?
И поговорка не всегда верна
про повторенье-мать ученья:
все важное давно сказали нам,
но даже это всем до фени.
Стихи кончаются, но только вдруг
откуда-то приходят строчки,
бессмысленный и безнадежный круг
не позволяет ставить точку.
21 октября 2021 года.