Под настроение - очень старые стихи и картинка
Наверно надо было бы оставить это под глазом. Ну да ладно, пусть стоит под катом, все равно никто туда не полезет.
Аж 4 стишка + 1 картинка. Все старое. Но все актуально...
***
Никому не нужно, что я пишу,
то, что думаю я, и чем дышу
в этой сутолоке бесконечной.
Никому не важно, что я живу,
сочиняю во сне или сплю наяву,
забываю на веки вечные.
Все, что в мыслях моих, то со мной умрет,
ну а что записала - в золу пойдет,
для потомков чего я стою?
Не оставить мне на земле свой след,
у меня и амбиций подобных нет -
все свое уношу с собою.
Из меня уже вряд ли получится толк,
перед обществом мною исполнен долг,
мне легко никуда не стремиться.
Лучше было б лежать и придумывать сны,
ну а если нельзя - я хочу тишины,
пустоты, чтобы в ней раствориться.
Все слова, как всегда, хороши и плохи,
и не важно, какое поставить в стихи,
потому что не будет судей.
Все быльем порастет, зацветет трын-травой,
в пыль и прах обратится, и вечный покой
все развеет, и все забудет.
26 июня 1993 года.
---
НЕВЫНОСИМАЯ ЛЕГКОСТЬ БЫТИЯ
"Дни мелькают a la драже"
М. Щербаков
День уходит на цыпочках -
вор в вечернем прикиде,
в чашку неба засыпет чай -
зек бывалый, как видно.
Отмотал он немалый срок
от восхода к закату,
чифиря отхлебнет глоток
и отчалит, поддатый -
однодневкою-мотыльком,
неоплаченным чеком.
Ишь, сцепились виток с витком,
как кирпичики Лего.
И Фортуна в часах бежит
вечным кругом сансары,
загоняя за жизнью жизнь
на привычные нары.
Нам свалить бы, да в горле ком
прошлогоднего снега,
день-конвойный орет: подъем!
Да и некуда бегать...
28 марта 2000 года.
---
***
"Когда ступени этой лестницы
уходят из-под ног, как палуба"
И. Бродский. "Одиночество"
"Все расползалось. Все падало. Винтовой вихрь забирал и
крутил пыль, тряпки, крашеные щепки... и Цинциннат пошел
среди пыли, и падших вещей..."
В. Набоков. "Приглашение на казнь"
Я устала удерживать себя в рамках этого мира,
делать вид, что верю его декорациям -
тем, что выстроены тщательно, и тем, что пунктиром
намечают некий вдали эрзац его.
Я устала играть свою роль в этом спектакле,
потому что как ни выкладывайся, все равно освищут,
закидают тухлыми яйцами, а то и камнями побьют, не так ли?
и прогонят со сцены на пепелище.
Что король, что садовник - колода карт, рухнул задник,
Цинциннат и Алиса, проснувшись, встают и уходят.
Я свой текст бормочу кое-как невпопад, не
замечая, что это всего лишь пародия.
Я из сна выпадаю, собой прорываю реальность,
исчезают детали, чуть только ослабишь вниманье.
Бьет двенадцать. Мир туфелькой виснет хрустальной,
упадает с ноги, и раскалывается о камни.
26 мая 2000 года.
---
***
"Да будет свет!"
Бытие (1,3)
"Фонарщик был должен зажечь, да фонарщик вот спит.
Фонарщик вот спит, моя радость, а я ни при чем."
Б. Окуджава
Мне не нравится ваш дом - всюду тьма,
я слыхала, есть получше дома -
занавесочки, дымок над трубой,
там тщету не называют судьбой.
Мне не нравится ваш дом - тлен и смрад,
мне неважно, кто тут прав-виноват,
вам не сватья, не кума, не родня,
я - проездом, отпустите меня.
Мне не нравится ваш дом, я уйду,
ваш очаг давно ветрами задут,
двери настежь, нараспашку душа,
и часы то отстают, то спешат.
Тот, кто строил, обещал - будет свет!
Но фонарщика с тех пор нет как нет,
или, может, перебои с огнем...
Кто ответит, если все - ни при чем?
Я устала, этот дом мне чужой,
ишь, как вспыхнули мосты за спиной,
только держит насмерть - не убежишь! -
тонкий жгутик от души до души.
30 июня 1999 года.
Юлия Могилевер. Апрель 1998 "На ясный огонь"
Аж 4 стишка + 1 картинка. Все старое. Но все актуально...
***
Никому не нужно, что я пишу,
то, что думаю я, и чем дышу
в этой сутолоке бесконечной.
Никому не важно, что я живу,
сочиняю во сне или сплю наяву,
забываю на веки вечные.
Все, что в мыслях моих, то со мной умрет,
ну а что записала - в золу пойдет,
для потомков чего я стою?
Не оставить мне на земле свой след,
у меня и амбиций подобных нет -
все свое уношу с собою.
Из меня уже вряд ли получится толк,
перед обществом мною исполнен долг,
мне легко никуда не стремиться.
Лучше было б лежать и придумывать сны,
ну а если нельзя - я хочу тишины,
пустоты, чтобы в ней раствориться.
Все слова, как всегда, хороши и плохи,
и не важно, какое поставить в стихи,
потому что не будет судей.
Все быльем порастет, зацветет трын-травой,
в пыль и прах обратится, и вечный покой
все развеет, и все забудет.
26 июня 1993 года.
---
НЕВЫНОСИМАЯ ЛЕГКОСТЬ БЫТИЯ
"Дни мелькают a la драже"
М. Щербаков
День уходит на цыпочках -
вор в вечернем прикиде,
в чашку неба засыпет чай -
зек бывалый, как видно.
Отмотал он немалый срок
от восхода к закату,
чифиря отхлебнет глоток
и отчалит, поддатый -
однодневкою-мотыльком,
неоплаченным чеком.
Ишь, сцепились виток с витком,
как кирпичики Лего.
И Фортуна в часах бежит
вечным кругом сансары,
загоняя за жизнью жизнь
на привычные нары.
Нам свалить бы, да в горле ком
прошлогоднего снега,
день-конвойный орет: подъем!
Да и некуда бегать...
28 марта 2000 года.
---
***
"Когда ступени этой лестницы
уходят из-под ног, как палуба"
И. Бродский. "Одиночество"
"Все расползалось. Все падало. Винтовой вихрь забирал и
крутил пыль, тряпки, крашеные щепки... и Цинциннат пошел
среди пыли, и падших вещей..."
В. Набоков. "Приглашение на казнь"
Я устала удерживать себя в рамках этого мира,
делать вид, что верю его декорациям -
тем, что выстроены тщательно, и тем, что пунктиром
намечают некий вдали эрзац его.
Я устала играть свою роль в этом спектакле,
потому что как ни выкладывайся, все равно освищут,
закидают тухлыми яйцами, а то и камнями побьют, не так ли?
и прогонят со сцены на пепелище.
Что король, что садовник - колода карт, рухнул задник,
Цинциннат и Алиса, проснувшись, встают и уходят.
Я свой текст бормочу кое-как невпопад, не
замечая, что это всего лишь пародия.
Я из сна выпадаю, собой прорываю реальность,
исчезают детали, чуть только ослабишь вниманье.
Бьет двенадцать. Мир туфелькой виснет хрустальной,
упадает с ноги, и раскалывается о камни.
26 мая 2000 года.
---
***
"Да будет свет!"
Бытие (1,3)
"Фонарщик был должен зажечь, да фонарщик вот спит.
Фонарщик вот спит, моя радость, а я ни при чем."
Б. Окуджава
Мне не нравится ваш дом - всюду тьма,
я слыхала, есть получше дома -
занавесочки, дымок над трубой,
там тщету не называют судьбой.
Мне не нравится ваш дом - тлен и смрад,
мне неважно, кто тут прав-виноват,
вам не сватья, не кума, не родня,
я - проездом, отпустите меня.
Мне не нравится ваш дом, я уйду,
ваш очаг давно ветрами задут,
двери настежь, нараспашку душа,
и часы то отстают, то спешат.
Тот, кто строил, обещал - будет свет!
Но фонарщика с тех пор нет как нет,
или, может, перебои с огнем...
Кто ответит, если все - ни при чем?
Я устала, этот дом мне чужой,
ишь, как вспыхнули мосты за спиной,
только держит насмерть - не убежишь! -
тонкий жгутик от души до души.
30 июня 1999 года.
Юлия Могилевер. Апрель 1998 "На ясный огонь"