Монологи об откровенном - 3
Счастье - оно ж вовсе не маленькое. И отнюдь совсем не большое.
Но его - однозначно, можно положить в ладошки.
Только я постоянно забываю, что оно хрупкое.
Настолько, что не то, чтобы притронуться, на него с сожалением вдохнуть нельзя.
А я забываю. И вроде как, получается, не ценю.
И рассказываю о нем, захлебываясь, а потом - смотрю - а оно разбилось.
О чужие мысли и эмоции.
И собираю его снова по крупинкам. И заключаю в ладоши, и злюсь.
На то, что им нельзя поделиться, на то, что оно хрупкое, на то, что я его не ценю.
А если так - это счастье, или просто кажется?
Ведь настоящее - не разбивается, да?
И из ладошек не падает?
Но его - однозначно, можно положить в ладошки.
Только я постоянно забываю, что оно хрупкое.
Настолько, что не то, чтобы притронуться, на него с сожалением вдохнуть нельзя.
А я забываю. И вроде как, получается, не ценю.
И рассказываю о нем, захлебываясь, а потом - смотрю - а оно разбилось.
О чужие мысли и эмоции.
И собираю его снова по крупинкам. И заключаю в ладоши, и злюсь.
На то, что им нельзя поделиться, на то, что оно хрупкое, на то, что я его не ценю.
А если так - это счастье, или просто кажется?
Ведь настоящее - не разбивается, да?
И из ладошек не падает?