булгаковское
Был такой рассказ про коммуналку, в которую провели электричество. Жильцы, ждавшие этого события с нетерпением и трепетом, строили планы на освещение своего жизненного пространства и начало новой эпохи.
Однако при первых лучах холодного электрического света выяснилось, что шерстяной плед, вот уже несколько лет застилающий диван, весь изъеден молью, а сам диван отвратительно грязного цвета; с деревянного паркета полностью стерт лак, и на нем проступает почерневшая плесень; обои на стенах гадко выцвели и пожелтели, а двери облупились и потрескались. Посмотрели на это хозяева, да и перерезали провод на следующий день.
Вы спросите, к чему это я?
Сегодня вечером я задалась вопросом, почему перемещаюсь по квартире практически в полной темноте.
Может, причина в кошачьей шерсти, которая при каждом шаге отброшенная волной воздуха сбивается в произвольной формы клочья;
или в стоящих у стены дверях, приготовленных к покраске;
или в голых стенах еще не отремонтированного зала;
а может в груде пижонских белых носочков, которые я ношу только один день и потом сваливаю под стул в спальне;
или в мешке картошки, валяющемся в комнате, который я, поддавишись жадности, купила подешевке и теперь не знаю, что с ним делать, потому что у меня нет места его хранить, а картошка скоро начнет портиться?
А может шерсть, ремонт и картошка тут вообще ни при чем?
Как найти границу между срачом и творческим беспорядком? лентяйкой-пиздаболкой и загруженным профессионалом? необходимостью что-то делать и желанием не делать ничего?..
Однако при первых лучах холодного электрического света выяснилось, что шерстяной плед, вот уже несколько лет застилающий диван, весь изъеден молью, а сам диван отвратительно грязного цвета; с деревянного паркета полностью стерт лак, и на нем проступает почерневшая плесень; обои на стенах гадко выцвели и пожелтели, а двери облупились и потрескались. Посмотрели на это хозяева, да и перерезали провод на следующий день.
Вы спросите, к чему это я?
Сегодня вечером я задалась вопросом, почему перемещаюсь по квартире практически в полной темноте.
Может, причина в кошачьей шерсти, которая при каждом шаге отброшенная волной воздуха сбивается в произвольной формы клочья;
или в стоящих у стены дверях, приготовленных к покраске;
или в голых стенах еще не отремонтированного зала;
а может в груде пижонских белых носочков, которые я ношу только один день и потом сваливаю под стул в спальне;
или в мешке картошки, валяющемся в комнате, который я, поддавишись жадности, купила подешевке и теперь не знаю, что с ним делать, потому что у меня нет места его хранить, а картошка скоро начнет портиться?
А может шерсть, ремонт и картошка тут вообще ни при чем?
Как найти границу между срачом и творческим беспорядком? лентяйкой-пиздаболкой и загруженным профессионалом? необходимостью что-то делать и желанием не делать ничего?..