Большое плавание в пушкинский день
Поэты есть, поэзия жива. Но не те певцы, кто с броневичков верещат про "взвейтесь да развейтесь!" Или горюют в ближних и дальних заграницах, что премия "Поэзия"/"Поэт" - на чубайсовы подачки - кончена. Поэт - синоним безумца, это не рифмоплёт, который вопит: "Караул, обсчитали!", ускромили с гонораром.
Вот старый безумец высшей пробы. Сравните его новые священные стихи с тошнотворным рифмованным зильбертрудовым бредом о русском корабле.
Церковь - корабль, Россия - корабль.
ПЛАМЕНОСЕЦ
Случилось чу́дное, я слышал,
С тем кораблём.
Он из огня Цусимы вышел,
Объят огнём.
Раскаты, сила и безсилье -
Его от них
Умчали огненные крылья
Мiров иных.
Он волю дал пылать протяжно
Своим крылам.
Летит он царственно и страшно
По всем морям.
Что он поёт, не умолкая,
Как шум лесной,
Корабль, горящий, не сгорая,
Король-изгой?
Его броня навеки стала
Сплошным огнём.
России нет - и нет причала,
Вода кругом.
Бывает, он встречает судно,
А иногда
Взирает пламенно и судно
На города.
Кого-то зля, томя кого-то
Судьбой своей,
Цветок, блуждающий по водам,
Звезда морей,
Летит над гребнями и гладью,
Скользит по льду…
Настанет день - в его объятья
И я войду.
А там - жасминовые взмахи
И соловьи,
И белоснежные рубахи,
И все - свои.
Алексей ШИРОПАЕВ
Июль 2021