под снегом
Увидела сегодня фотографии Нью-Йорка под снегом, пустые улицы, красиво. А в уголке одного снимка сгорбленная старушечка идет одна с палочкой, - совершенно случайно в кадр попала, ее и автор фотографий, кажется, не заметил. Бредёт себе домой по пустынной занесенной снегом улице. И такой силуэт характерный, будто не раз встречена была эта старушка зимним вечером где-нибудь в Кривоколенном или на Остоженке...
Выходит, совсем не важна страна, где она живет, и город, - а лишь ее отдельные и тихие мысли, - такие же, как у всех одиноких, как у вон той, и как у меня. Это облачко жизни в ее голове, ни на каком языке.
Придет к себе, зажжет на кухне свет, согреет чаю или кофе, обхватит кружку руками, чувствуя блаженное тепло. Слышны её мысли, виден взгляд, обращенный вовнутрь.
И всякая далёкая жизнь - маленькая капсула. Как и моя. И нет врагов, нет расстояний, городов в снегу. Только крошечные икринки летят и лепятся друг к другу. И нельзя соединиться, но можно видеть таких же людей и ощущать родство.
Выходит, совсем не важна страна, где она живет, и город, - а лишь ее отдельные и тихие мысли, - такие же, как у всех одиноких, как у вон той, и как у меня. Это облачко жизни в ее голове, ни на каком языке.
Придет к себе, зажжет на кухне свет, согреет чаю или кофе, обхватит кружку руками, чувствуя блаженное тепло. Слышны её мысли, виден взгляд, обращенный вовнутрь.
И всякая далёкая жизнь - маленькая капсула. Как и моя. И нет врагов, нет расстояний, городов в снегу. Только крошечные икринки летят и лепятся друг к другу. И нельзя соединиться, но можно видеть таких же людей и ощущать родство.