КОТАМ ГРУСТНЫМ
не в тему конечно, но часто помогает. просто не унывать
СМЫСЛ ЖИЗНИ
(для одного человека с мольбертом о счастье)
Д.С.О'Мун
Просто так жить иногда слишком тяжело...
Закипел чайник. Игорь выключил газ:
-Лёш! Иди завтракать!
Из спальни выползло сонное чудо по имени Лешик. Зевая и копаясь в глазах, он сел за стол. Перед ним сразу появилась тарелка с каши, бутерброд и чай.
-Пасибо! - почти по детски и совсем сонно.
-Лёш, я уже иду. - Игорь собрал листочки очередной лекции в папку.
-Когда будешь? - спросил Лёшик.
-Около пяти. - Игорь обернулся. - И не шали, - он с напущено-строгим видом помахал пальцем.
-Да, но ты кое-что забыл.
-Что?
-А кто меня поцелует?
Игорь вернулся и обнял Лёшку. Он всё-таки его любил.
Когда двери за Игорем закрылись, Лёша взял телефон и набрал лишь ему известный номер.
-Арик!? Привет! Да спал я... Мой будет где-то около пяти. Так что приезжай. И купи презервативы.
Игорь открыл двери. День был трудным. Студенты умеют задалбывать. Хотя... Это был обычный рабочий день
Было тихо. В квартире редко так бывает тихо. Ни часов, ни протекающего крана, ни водостока, ни труб - ничто не шумит. Занавески покачивались, задумавшись о чем-то своем. Пепельница на столе. Раковина полная посуды. Лёшика нет. Куда-то вышел.
Когда размениваешь пятый десяток, невольно задумываешься о том, что тебя ждёт впереди. Понятно, что жизнь... Но какая?
В книгах только слёзы. Напишешь о счастье - сразу назовут бульварным чтивом. Всё строится по схеме: боль - это смысл жизни. Значит, главного героя надо загнать до полусмерти. Все шедевры о боли, горе и слезах. Так учат в школе.
Игорь сам преподавал литературу. «Три друга» Ремарка, «Собор Парижской Богоматери» Гюго... А их ведь очень много. Слёзы и горе. Без боли - ни сантиметра. А счастье? Анжелика Колоннов? Но разве ее изучают в школе? Катя в перееханной Карениной? Не самый колоритный персонаж. Мало кто даже замечает. Ну, кто у нас там ещё счастлив?
Странно. Боль и ещё раз боль. Особенно в том романтическом возрасте, когда б о счастье читать и о солнце. Не ужели это чья-то злая воля!?
Когда пишешь, хочется, чтобы это запомнили навсегда. Значит либо боль и страдания (надуманные и преувеличенные), либо просто щенячья радость и счастье (тоже очень преувеличенные - прям со всех дыр хлещет).
Каждый раз этим слезогонными книгами «зеленых» и молодых готовят к горестям жизни. Жизнь, мол, не сплошное счастье. Но всё-таки и не череда похорон.
Бесконечные романы с хэпиэндами почему-то не воспринимаются как серьезная литература. Так, развлекаловка и чтение для отдыха. Поплакать бы, побывать бы на похоронах. Погибает тот, кому больше всего симпатизируешь. На зло. Счастью?
Открылась дверь.
-Ты уже дома?
-Да!
-Ты уж извини, я не помыл посуду, но я купил персики. Последние. Всё-таки осень.
Лёша наклонился и поцеловал Игоря.
-Да ты, я вижу, совсем устал. Студенты?
Игорь утвердительно кивнул.
-Поубиваю!..
-Не надо. Во-первых, посадят. Во-вторых, они мой хлеб. А что я буду без вас всех делать?
Ночь. Черная химера тысячеглазых домов заглядывает в окно. Игорь спит.
Лёша вышел на кухню и закурил мальборо. Ковбой без кепки. Вот кто он. В душе стыдно за измены, но обуздывать свои желания не получается. А гормоны хамили морали и совести. И мальчики липли. Все же ковбой. Хоть и без кепки.
На глаза попался томик Гюго. Вспомнился Квазимодо.
Вот и в душе сидит Квазимодо. Или душа как Квазимодо. Ковыляет и не слышит.
Казалось бы, что ещё надо? Мужик, любовник, нормальная работа. Любишь, любим. Что ещё?
Но чего-то не хватает. И не знаешь чего. Кто б сказал?
Это наверно и есть птица цвета ультрамарин. Вроде бы в руках, а ― улетела. И идёшь дальше искать своё счастье. Но вот стена. И куда дальше? А сколько в жизни таких стен и тупиков, которые не дают идти дальше. И как быть в такой ситуации?
Сигарета потухла.
-Ты опять не спишь, - и не вопрос и не утверждение. Лёшка вздрогнул: "Он меня когда-нибудь застанет с любовником"
-Да, - ответил Лёшка.
Игорь обнял Лёшку за плечи.
-Эх, люблю я тебя, не знаю за что, но люблю. Безумно.
Лёша прижался щекой к руке Игоря. Повисло молчание.
-Игорёк, - решился Лёшик, - скажи мне глупому и малому, что такое счастье.
Игорь в раз стал серьезным и сел рядом.
-Что это тебя на лирику потянуло?
-Просто.
Игорь задумался.
-Знаешь, Лёшик, это вопрос по части субъективного бреда. Эфемерно и призрачно как и любовь. Вот чувствую, что люблю, значит люблю. Вот чувствую, что счастлив, значит я счастлив. А что это? Где это? Почем кило?.. никто не знает точно. А если и знает, то цены могут не совпадать. Люди не похожи друг на друга, так и их счастья и любви не похожи друг на друга.
Для кого-то, кто прожил пол жизни на улице, счастье - это кусок хлеба каждый день и теплое одеяло на ночь. А для кого-то счастье - это женщины, секс и деньги. Кто через что прошёл, кто что испытал - этим и будет определятся его личное счастье.
Заработал лифт.
Утро было хмурым. Небо пыталось грозить дождём. Будет аль не будет? Но это не вопрос жизни и смерти. Хоть и звучит по-гамлетовски.
Они лежали в кровати. Голые, утомленные. Под одним одеялом. Прижавшись друг к другу и спящие. Или они только притворялись?
Лёшка открыл глаза.
"Вспомнить хотя бы себя в восемнадцать. Несчастный и заплаканный мизантроп, сходящий с ума от гормонов и шрама на лице. Ему сейчас двадцать. У него всё есть, чтобы быть счастливым. А у кого-то и в сорок нет друга, чтоб удовлетворить свою аномально-онанистическую плоть. Кто-то всю жизнь мечтает о любви. О том, что его кто-то обнимет, приголубит, поцелует. Но ничего не получив умирает в горьком одиночестве, проклиная этот мир.
Всегда кажется, что хорошая жизнь - это сплошное везенье, счастье и веселье, а горькая - это цепь неудач, несчастий, болезней, разорений и смертей. А ведь на самом деле…
Проблемы бывают всегда, жизнь не без них. Даже счастливая. И жизнь никогда не бывает только из черных лоскутков мешковины или только из белых атласных вырезок.
Кто-то из-за разбитой вазы скажет, что жизнь не удалась, поссорится с самым близким человеком, который возможно был единственным, кто его любил. Получается ― сам враг своего счастья.
Как подумаешь, так и будет.
Вот есть дом. Рядом любимый и любящий человек. Радоваться надо, что это есть, могло бы и не быть. И не стоит искать где-то там чего-то ещё, рискуя всем. Стоит вовремя остановиться.
Надо беречь то, что дала жизнь. Завтра ведь может не настать.
Лёша поцеловал Игоря в нос:
-Вставай. Человек, которого я люблю, ты не опоздаешь на пары?
-Нет у меня сегодня никаких пар! - промычал Игорь и перевернулся на другой бок.
-Спи-спи - Лёшик накинул одеяло на сильные и обнаженные плечи Игоря.
Появилось солнце. Внезапно выглянуло из-за тучки, улыбнувшись белому миру.
-Попробуем просто жить, - тихо сказал сам себе Лёша. Он больше не будет звонить Арику. Тот тоже. Он будет любить и беречь Игоря - умного, уставшего, злого, сильного - это будет его счастье.
Хотя утром сломается кран, сгорит яичница. Но он будет жить счастливо.
"Счастье - это когда проблемы приходят и уходят, и не заставляют плакать, жалеть и умирать".
И они жили долго. И счастливо…
декабрь 2000 - июль 2001
брутт, Украина, 27 лет
СМЫСЛ ЖИЗНИ
(для одного человека с мольбертом о счастье)
Д.С.О'Мун
Просто так жить иногда слишком тяжело...
Закипел чайник. Игорь выключил газ:
-Лёш! Иди завтракать!
Из спальни выползло сонное чудо по имени Лешик. Зевая и копаясь в глазах, он сел за стол. Перед ним сразу появилась тарелка с каши, бутерброд и чай.
-Пасибо! - почти по детски и совсем сонно.
-Лёш, я уже иду. - Игорь собрал листочки очередной лекции в папку.
-Когда будешь? - спросил Лёшик.
-Около пяти. - Игорь обернулся. - И не шали, - он с напущено-строгим видом помахал пальцем.
-Да, но ты кое-что забыл.
-Что?
-А кто меня поцелует?
Игорь вернулся и обнял Лёшку. Он всё-таки его любил.
Когда двери за Игорем закрылись, Лёша взял телефон и набрал лишь ему известный номер.
-Арик!? Привет! Да спал я... Мой будет где-то около пяти. Так что приезжай. И купи презервативы.
Игорь открыл двери. День был трудным. Студенты умеют задалбывать. Хотя... Это был обычный рабочий день
Было тихо. В квартире редко так бывает тихо. Ни часов, ни протекающего крана, ни водостока, ни труб - ничто не шумит. Занавески покачивались, задумавшись о чем-то своем. Пепельница на столе. Раковина полная посуды. Лёшика нет. Куда-то вышел.
Когда размениваешь пятый десяток, невольно задумываешься о том, что тебя ждёт впереди. Понятно, что жизнь... Но какая?
В книгах только слёзы. Напишешь о счастье - сразу назовут бульварным чтивом. Всё строится по схеме: боль - это смысл жизни. Значит, главного героя надо загнать до полусмерти. Все шедевры о боли, горе и слезах. Так учат в школе.
Игорь сам преподавал литературу. «Три друга» Ремарка, «Собор Парижской Богоматери» Гюго... А их ведь очень много. Слёзы и горе. Без боли - ни сантиметра. А счастье? Анжелика Колоннов? Но разве ее изучают в школе? Катя в перееханной Карениной? Не самый колоритный персонаж. Мало кто даже замечает. Ну, кто у нас там ещё счастлив?
Странно. Боль и ещё раз боль. Особенно в том романтическом возрасте, когда б о счастье читать и о солнце. Не ужели это чья-то злая воля!?
Когда пишешь, хочется, чтобы это запомнили навсегда. Значит либо боль и страдания (надуманные и преувеличенные), либо просто щенячья радость и счастье (тоже очень преувеличенные - прям со всех дыр хлещет).
Каждый раз этим слезогонными книгами «зеленых» и молодых готовят к горестям жизни. Жизнь, мол, не сплошное счастье. Но всё-таки и не череда похорон.
Бесконечные романы с хэпиэндами почему-то не воспринимаются как серьезная литература. Так, развлекаловка и чтение для отдыха. Поплакать бы, побывать бы на похоронах. Погибает тот, кому больше всего симпатизируешь. На зло. Счастью?
Открылась дверь.
-Ты уже дома?
-Да!
-Ты уж извини, я не помыл посуду, но я купил персики. Последние. Всё-таки осень.
Лёша наклонился и поцеловал Игоря.
-Да ты, я вижу, совсем устал. Студенты?
Игорь утвердительно кивнул.
-Поубиваю!..
-Не надо. Во-первых, посадят. Во-вторых, они мой хлеб. А что я буду без вас всех делать?
Ночь. Черная химера тысячеглазых домов заглядывает в окно. Игорь спит.
Лёша вышел на кухню и закурил мальборо. Ковбой без кепки. Вот кто он. В душе стыдно за измены, но обуздывать свои желания не получается. А гормоны хамили морали и совести. И мальчики липли. Все же ковбой. Хоть и без кепки.
На глаза попался томик Гюго. Вспомнился Квазимодо.
Вот и в душе сидит Квазимодо. Или душа как Квазимодо. Ковыляет и не слышит.
Казалось бы, что ещё надо? Мужик, любовник, нормальная работа. Любишь, любим. Что ещё?
Но чего-то не хватает. И не знаешь чего. Кто б сказал?
Это наверно и есть птица цвета ультрамарин. Вроде бы в руках, а ― улетела. И идёшь дальше искать своё счастье. Но вот стена. И куда дальше? А сколько в жизни таких стен и тупиков, которые не дают идти дальше. И как быть в такой ситуации?
Сигарета потухла.
-Ты опять не спишь, - и не вопрос и не утверждение. Лёшка вздрогнул: "Он меня когда-нибудь застанет с любовником"
-Да, - ответил Лёшка.
Игорь обнял Лёшку за плечи.
-Эх, люблю я тебя, не знаю за что, но люблю. Безумно.
Лёша прижался щекой к руке Игоря. Повисло молчание.
-Игорёк, - решился Лёшик, - скажи мне глупому и малому, что такое счастье.
Игорь в раз стал серьезным и сел рядом.
-Что это тебя на лирику потянуло?
-Просто.
Игорь задумался.
-Знаешь, Лёшик, это вопрос по части субъективного бреда. Эфемерно и призрачно как и любовь. Вот чувствую, что люблю, значит люблю. Вот чувствую, что счастлив, значит я счастлив. А что это? Где это? Почем кило?.. никто не знает точно. А если и знает, то цены могут не совпадать. Люди не похожи друг на друга, так и их счастья и любви не похожи друг на друга.
Для кого-то, кто прожил пол жизни на улице, счастье - это кусок хлеба каждый день и теплое одеяло на ночь. А для кого-то счастье - это женщины, секс и деньги. Кто через что прошёл, кто что испытал - этим и будет определятся его личное счастье.
Заработал лифт.
Утро было хмурым. Небо пыталось грозить дождём. Будет аль не будет? Но это не вопрос жизни и смерти. Хоть и звучит по-гамлетовски.
Они лежали в кровати. Голые, утомленные. Под одним одеялом. Прижавшись друг к другу и спящие. Или они только притворялись?
Лёшка открыл глаза.
"Вспомнить хотя бы себя в восемнадцать. Несчастный и заплаканный мизантроп, сходящий с ума от гормонов и шрама на лице. Ему сейчас двадцать. У него всё есть, чтобы быть счастливым. А у кого-то и в сорок нет друга, чтоб удовлетворить свою аномально-онанистическую плоть. Кто-то всю жизнь мечтает о любви. О том, что его кто-то обнимет, приголубит, поцелует. Но ничего не получив умирает в горьком одиночестве, проклиная этот мир.
Всегда кажется, что хорошая жизнь - это сплошное везенье, счастье и веселье, а горькая - это цепь неудач, несчастий, болезней, разорений и смертей. А ведь на самом деле…
Проблемы бывают всегда, жизнь не без них. Даже счастливая. И жизнь никогда не бывает только из черных лоскутков мешковины или только из белых атласных вырезок.
Кто-то из-за разбитой вазы скажет, что жизнь не удалась, поссорится с самым близким человеком, который возможно был единственным, кто его любил. Получается ― сам враг своего счастья.
Как подумаешь, так и будет.
Вот есть дом. Рядом любимый и любящий человек. Радоваться надо, что это есть, могло бы и не быть. И не стоит искать где-то там чего-то ещё, рискуя всем. Стоит вовремя остановиться.
Надо беречь то, что дала жизнь. Завтра ведь может не настать.
Лёша поцеловал Игоря в нос:
-Вставай. Человек, которого я люблю, ты не опоздаешь на пары?
-Нет у меня сегодня никаких пар! - промычал Игорь и перевернулся на другой бок.
-Спи-спи - Лёшик накинул одеяло на сильные и обнаженные плечи Игоря.
Появилось солнце. Внезапно выглянуло из-за тучки, улыбнувшись белому миру.
-Попробуем просто жить, - тихо сказал сам себе Лёша. Он больше не будет звонить Арику. Тот тоже. Он будет любить и беречь Игоря - умного, уставшего, злого, сильного - это будет его счастье.
Хотя утром сломается кран, сгорит яичница. Но он будет жить счастливо.
"Счастье - это когда проблемы приходят и уходят, и не заставляют плакать, жалеть и умирать".
И они жили долго. И счастливо…
декабрь 2000 - июль 2001
брутт, Украина, 27 лет