Сон, увиденный во сне
Мёртвые дружат с нашими сомнениями...
Они заглядывают в наши тёмные окна, когда мы спим, а потом заходят без стука в закрытые двери. Они садятся у изголовья, гладят нас по голове, утирают наши слёзы. Они шёпотом разговаривают между собой, порою вовсе не обращая на нас внимания и лишь изредка бросая в нашу сторону снисходительно-укоризненный взгляд. Они приглушённо смеются, смеются над сокровенным, над тайным, превращая даже самых сильных и стойких из нас в беспомощных детей. Мы сбивчиво-торопливо пытаемся сказать мёртвым, что не успели или в чём боялись признаться им при жизни, оправдываемся за наши ошибки. Нас прощают, улыбаются и опять вытирают наши слёзы.
Утро приходит серой безысходностью, как освобождение. Гости вдруг замолкают, начиная к чему-то напряжённо прислушиваться и, оглядываясь, уходят в ту Ночь, что живёт в каждом из нас.
Они не прощаются.
И мы опять со страхом ждём следующего визита...