Всего один переезд.
С Новослободской до Савёловской. Мужик предпенсионного возраста стоит перпендикулярно ко мне и открывает маленькую книжицу. Раньше чем мысль успевает сформроваться и облечься во внутренний диалог, периферийное зрение распознаёт форму, в голове появляется лёгкость, ясность и сосредоточенность, окружающий мир блекнет, оставляя лишь маленький клочок, на котором остаётся подсвеченным единственный верный ход.
Всё-таки это сродни наркотику.
Мир возвращается к исходному, разум рассчитывает несколько дальнейших ходов, проверяя верность решения, и успокаивается. Мужик нервничает, но походу тоже находит решение, после чего лезет проверять его верность. Всю оставшуюся дорогу он втыкает в ответ, а у меня мысль, что либо он не решил, либо не понимает формы, либо пытается понять чем плохо его неправильное решение. А мне хочется, чтобы он перевернул страницу и вкатил в мой проснувшийся мозг ещё одну дозу.
Всё-таки это сродни наркотику.
Мир возвращается к исходному, разум рассчитывает несколько дальнейших ходов, проверяя верность решения, и успокаивается. Мужик нервничает, но походу тоже находит решение, после чего лезет проверять его верность. Всю оставшуюся дорогу он втыкает в ответ, а у меня мысль, что либо он не решил, либо не понимает формы, либо пытается понять чем плохо его неправильное решение. А мне хочется, чтобы он перевернул страницу и вкатил в мой проснувшийся мозг ещё одну дозу.