мелодии
Старые песни. С которыми растёшь, вдыхаешь как воздух, повторяешь за мамой слова, не понимая и ещё не задумываясь о смысле. Напеваешь мелодию которая так навязчиво крутится в голове, учишь новые песни вместе с папой…
В плеере орёт Король и Шут, драная футболка и синие ногти. Все смеются над посой и уж тем более не знают кто такой Ланцберг… Маска. С которой ложишься и просыпаешлься.
Но, вот долгожданный слёт. Люди с которыми росла, Ланцберг, чьи строки вспоминались в самые лучшие и самый грустные моменты. И уже забыт и КиШ и что такое попса, выкинута маска… Сердце само подсказывает слова, голос сам знает куда поведёт мелодия. Снова до утра с любимыми людьми. Такими добрыми и мудрыми, глядя на которых легко верится в слова которые кажется напевает само сердце…
Лето.
Летний слёт.
И всё как-то изменилось, перевернулось и стремительно понеслось вниз.
А те… с которыми росла, чьи песни повторялись, как самые важные слова, на которых так хотелось быть похожими. Оказались другими. Обычными людьми. Кто-то пил, кто-то говорил то, что ОНИ не могли сказать…
Вдруг стал важен комфорт и глупые нелепые вещи типа новейших плееров и крутых палаток. У костра появились столы и газовые светильники.
А где же те , которым важнее была старенькая гитара, а в человеке больше всего на свете интересовала душа?!
Где же те, на которых так хотели быть похожи?!...
Всё рухнуло. Иллюзии остались в прошлом.
Тогда казалось, что весь мир это ложь. Что нет этой неспешной мудрости. Песни врали.
Плакала.
И больше никогда не хотела видеть тех , кто смог так обмануть…
Вечер, ночь, утро…
Скоро шесть.
Все съедено и выпито. Кто-то спит в кресле...
И снова как раньше. Как тогда… нет. Как всегда.
Как должно было быть.
Две гитары, хор голосов. Знакомых, родных…
Уставшие, немного охрипшие. Остановиться не возможно - слишком долго была пропасть. Слишком много времени прошло. Надо успеть. Спеть все что не спето, сказать все слова, вспомнить все стихи
Сердце всё так же тихонько вторит мелодии…
Утро… день… вечер… заканчиваются выходные. Пора домой.
ничего. Оставлены телефоны, намечены фестивали. Всё будет как раньше.
все вернулось. Проснулись. Как-будто сон был.
Вспомнили старые слова, свою жизнь…
И снова стали теми , с кем росли, учились жить вспоминая строки и родные мотивы…
В плеере орёт Король и Шут, драная футболка и синие ногти. Все смеются над посой и уж тем более не знают кто такой Ланцберг… Маска. С которой ложишься и просыпаешлься.
Но, вот долгожданный слёт. Люди с которыми росла, Ланцберг, чьи строки вспоминались в самые лучшие и самый грустные моменты. И уже забыт и КиШ и что такое попса, выкинута маска… Сердце само подсказывает слова, голос сам знает куда поведёт мелодия. Снова до утра с любимыми людьми. Такими добрыми и мудрыми, глядя на которых легко верится в слова которые кажется напевает само сердце…
Лето.
Летний слёт.
И всё как-то изменилось, перевернулось и стремительно понеслось вниз.
А те… с которыми росла, чьи песни повторялись, как самые важные слова, на которых так хотелось быть похожими. Оказались другими. Обычными людьми. Кто-то пил, кто-то говорил то, что ОНИ не могли сказать…
Вдруг стал важен комфорт и глупые нелепые вещи типа новейших плееров и крутых палаток. У костра появились столы и газовые светильники.
А где же те , которым важнее была старенькая гитара, а в человеке больше всего на свете интересовала душа?!
Где же те, на которых так хотели быть похожи?!...
Всё рухнуло. Иллюзии остались в прошлом.
Тогда казалось, что весь мир это ложь. Что нет этой неспешной мудрости. Песни врали.
Плакала.
И больше никогда не хотела видеть тех , кто смог так обмануть…
Вечер, ночь, утро…
Скоро шесть.
Все съедено и выпито. Кто-то спит в кресле...
И снова как раньше. Как тогда… нет. Как всегда.
Как должно было быть.
Две гитары, хор голосов. Знакомых, родных…
Уставшие, немного охрипшие. Остановиться не возможно - слишком долго была пропасть. Слишком много времени прошло. Надо успеть. Спеть все что не спето, сказать все слова, вспомнить все стихи
Сердце всё так же тихонько вторит мелодии…
Утро… день… вечер… заканчиваются выходные. Пора домой.
ничего. Оставлены телефоны, намечены фестивали. Всё будет как раньше.
все вернулось. Проснулись. Как-будто сон был.
Вспомнили старые слова, свою жизнь…
И снова стали теми , с кем росли, учились жить вспоминая строки и родные мотивы…