Совершенно банальное: Против скорости
Медлишь - жизнь вызревает. Наливается соком самой себя, настаивается в самой себе.
Торопишься - срываешь незрелые плоды. Их не то что есть - на них и смотреть-то уныло.
Должны быть огромные, огромные пласты медленности в жизни (собственно, на ней-то жизнь и основывается; глубина медленна, основа вообще неподвижна, это поверхность скачет туда-сюда - пока не выпадет в осадок, не загустеет. Тогда-то всё настоящее и начнётся).
И надо ли говорить, что, медля, отставая от обязательного, рассогласовываясь со временем, человек хоть сколько-то приближается к всевременью, к тем областям существования (пусть даже воображаемым), где смерти - приходящей со временем и в его облике - нет?
Торопишься - срываешь незрелые плоды. Их не то что есть - на них и смотреть-то уныло.
Должны быть огромные, огромные пласты медленности в жизни (собственно, на ней-то жизнь и основывается; глубина медленна, основа вообще неподвижна, это поверхность скачет туда-сюда - пока не выпадет в осадок, не загустеет. Тогда-то всё настоящее и начнётся).
И надо ли говорить, что, медля, отставая от обязательного, рассогласовываясь со временем, человек хоть сколько-то приближается к всевременью, к тем областям существования (пусть даже воображаемым), где смерти - приходящей со временем и в его облике - нет?