К сезонным смыслам
Июль скатывается в последнюю предденьрожденскую декаду, наливается в ней золотистой сладостью, становится почти августом, немного даже сентябрём. Как компотная гуща на дне большой кастрюли в детстве (потом уже не были интересны и не практиковались ни компот из - хрустящее, пересыпающееся с тихим стуком слово - сухофруктов, ни гуща его; эта штука, да с белым хлебом - стойкий вкусовой маркер первых - огромных! - пятнадцати лет жизни) - сложно-радостная уже самим своим осенним цветом: прозрачно-коричневый разварившийся изюм, нежные дольки яблок с твердоватой шкуркой, дочерна густой скользко-липкий чернослив (скользко-липко, в ответ ему, и само его имя), сладко-рыжая расползшаяся курага (рогастое упрямое, упругое слово).
Ах, первофактура бытия.
Вот что-то такое делается с июлем, когда он наконец иссякает, когда он уже всем телом - незаинтересованным незаметно, чуткие заинтересованные только это и ловят - обещает осень. Оставшееся от него, концентрированное июльское бытие, сладость и спелость - можно и должно черпать ложкой.
На смену рыхло-рассыпчатой - не опереться, - сухо-воспалённо-красной цифре 53 идёт грубо-кирпичная, угловато-плотная 54 (блёкло-красный, блёкло-синий. Выцветшая вся, выгоревшая. Долго лежала цифирка на солнце жизни). Совсем чужая, внешняя, странная.
Господи, 54 - это же ответственность… не знаю даже какая, но ответственность - которой я, как водится, не соответствую.
Я не готова к этому возрасту.
Всякий раз тоска перед наступлением нового личного года - дней за десять уже начинает начинаться, время чем ближе, тем быстрее скатывается в его воронку, в последнюю неделю уже ухает вертикально вниз. Тоска ли, тревога ли, обе ли они вместе, неразличимые, неразлучные? - вдруг, вечно думаешь, будет теперь хуже прежнего, вдруг не будет получаться то, что получалось до сих пор? С нарастанием возраста, с увяданием и разрушением вероятность этого всё выше и неизбежнее. Понятно, что тем драгоценнее те участки существования, на которых хоть что-то ещё получается, но.
This entry was originally posted at https://yettergjart.dreamwidth.org/443239.html. Please comment there using OpenID.
Ах, первофактура бытия.
Вот что-то такое делается с июлем, когда он наконец иссякает, когда он уже всем телом - незаинтересованным незаметно, чуткие заинтересованные только это и ловят - обещает осень. Оставшееся от него, концентрированное июльское бытие, сладость и спелость - можно и должно черпать ложкой.
На смену рыхло-рассыпчатой - не опереться, - сухо-воспалённо-красной цифре 53 идёт грубо-кирпичная, угловато-плотная 54 (блёкло-красный, блёкло-синий. Выцветшая вся, выгоревшая. Долго лежала цифирка на солнце жизни). Совсем чужая, внешняя, странная.
Господи, 54 - это же ответственность… не знаю даже какая, но ответственность - которой я, как водится, не соответствую.
Я не готова к этому возрасту.
Всякий раз тоска перед наступлением нового личного года - дней за десять уже начинает начинаться, время чем ближе, тем быстрее скатывается в его воронку, в последнюю неделю уже ухает вертикально вниз. Тоска ли, тревога ли, обе ли они вместе, неразличимые, неразлучные? - вдруг, вечно думаешь, будет теперь хуже прежнего, вдруг не будет получаться то, что получалось до сих пор? С нарастанием возраста, с увяданием и разрушением вероятность этого всё выше и неизбежнее. Понятно, что тем драгоценнее те участки существования, на которых хоть что-то ещё получается, но.
This entry was originally posted at https://yettergjart.dreamwidth.org/443239.html. Please comment there using OpenID.