Да в костры бросают хворост
Сделала ещё одну (небольшую, но всё-таки) работу - всё чувствуется мало, внутреннего веса не набирается, - может быть, это голод по достижениям (которые всё-таки нужны человеку, как ни тверди себе об их условности, - да вся культура условна, и что ж теперь?), а может быть, и сбитость внутренних настроек, не позволяющая как следует переживать завершённость маленьких, совершенно незначительных, но в своём роде необходимых гештальтов.
(Я когда-то сказала себе, что работа вроде моей, в которой по большому счёту немного толка, и даже по не очень большому счёту немного, - это включение в Большой Разговор культуры, поддержание этого Большого Разговора, - который, как костёр, надо именно поддерживать: всё время подбрасывать в него хворост, чтобы горел, чтобы было светло и тепло, а не то - тьма. Вот я и бросаю прутики. Неважно, что прутики, важно - что горит.)
(Я когда-то сказала себе, что работа вроде моей, в которой по большому счёту немного толка, и даже по не очень большому счёту немного, - это включение в Большой Разговор культуры, поддержание этого Большого Разговора, - который, как костёр, надо именно поддерживать: всё время подбрасывать в него хворост, чтобы горел, чтобы было светло и тепло, а не то - тьма. Вот я и бросаю прутики. Неважно, что прутики, важно - что горит.)