послесловие
... и к закрытому - и к удалённому.
Пусть. Пусть будет всё - в параллельном пространстве так можно. Как сказал кто-то из остающихся в настоящем, обманы прощаются, разочарования проходят, всем дозволяется притворяться кем угодно. И то, что мартиролог поглощённых виртуальностью пополнился на пару - нет, не имён, ников... Это был мой личный и, надеюсь, последний урок повышенной сложности. Плюс - сдача экзамена за краткий курс сопряжения с неизвестным. (Я думаю, что сдал его успешно).
Лицемерие и ложь не входят в число смертных грехов. Мы все носим маски - и небесная канцелярия делает здесь нам скидку. Быть собой, это величайшая трудность, которую даже Господь не вменяет в обязательное выполнение. Но взамен там, наверху (а там тоже любят позабавиться), для нас придумали чудесную увлекательную игру. Сумеешь ли ты не срастись с маской, снимая её хотя бы время от времени, - или она станет частью тебя, твоим лицом? Твоей сущностью?
Сумевший, кстати, получает всего один-единственный, да и то сомнительный выигрыш - возможность порой чувствовать обнажённой кожей обжигающе жёсткий ветер внешнего мира. Пронизывающий насквозь - до души. Тому же, кто сжился с маской полностью, сделал её собой, достаётся остальное. Участие и доверие. Зависть. Восторг. И прочие преференции, количество которых позволяет до поры - а иногда и совсем - не думать, что принадлежат они именно маске.
Но игра и есть игра. Маски, случается, падают сами, такие уж правила - вернее, отсутствие их. И если под маской окажется настоящее лицо - уродливое ли, красивое, любое, главное, своё... жизнь не остановится. Те, кто рядом, привыкнут. Примут. Как было со мной, когда я с кровью отодрал от себя почти приросшую личину. Но если упавшая маска обозначит полное отсутствие лица за ней - уйдут все. То, что прикидывалось жизнью, исчезнет в мгновение. И останется лишь...
... Наивно-ускользающий аромат жасмина, переходящий в еле слышный запах тления. Звук лопающихся пузырьков почти выдохшегося шампанского. И великолепное, блистающее, ослепительное - ничто.
Пусть. Пусть будет всё - в параллельном пространстве так можно. Как сказал кто-то из остающихся в настоящем, обманы прощаются, разочарования проходят, всем дозволяется притворяться кем угодно. И то, что мартиролог поглощённых виртуальностью пополнился на пару - нет, не имён, ников... Это был мой личный и, надеюсь, последний урок повышенной сложности. Плюс - сдача экзамена за краткий курс сопряжения с неизвестным. (Я думаю, что сдал его успешно).
Лицемерие и ложь не входят в число смертных грехов. Мы все носим маски - и небесная канцелярия делает здесь нам скидку. Быть собой, это величайшая трудность, которую даже Господь не вменяет в обязательное выполнение. Но взамен там, наверху (а там тоже любят позабавиться), для нас придумали чудесную увлекательную игру. Сумеешь ли ты не срастись с маской, снимая её хотя бы время от времени, - или она станет частью тебя, твоим лицом? Твоей сущностью?
Сумевший, кстати, получает всего один-единственный, да и то сомнительный выигрыш - возможность порой чувствовать обнажённой кожей обжигающе жёсткий ветер внешнего мира. Пронизывающий насквозь - до души. Тому же, кто сжился с маской полностью, сделал её собой, достаётся остальное. Участие и доверие. Зависть. Восторг. И прочие преференции, количество которых позволяет до поры - а иногда и совсем - не думать, что принадлежат они именно маске.
Но игра и есть игра. Маски, случается, падают сами, такие уж правила - вернее, отсутствие их. И если под маской окажется настоящее лицо - уродливое ли, красивое, любое, главное, своё... жизнь не остановится. Те, кто рядом, привыкнут. Примут. Как было со мной, когда я с кровью отодрал от себя почти приросшую личину. Но если упавшая маска обозначит полное отсутствие лица за ней - уйдут все. То, что прикидывалось жизнью, исчезнет в мгновение. И останется лишь...
... Наивно-ускользающий аромат жасмина, переходящий в еле слышный запах тления. Звук лопающихся пузырьков почти выдохшегося шампанского. И великолепное, блистающее, ослепительное - ничто.