(не)Любовь
Жил один человек. Он не знал, что такое любовь. Никого никогда не любил. За
свою недолгую пока ещё жизнь он общался со многими девушками. Но он
воспринимал их только как друзей. И они его воспринимали точно так же. Он мог
говорить с ними о погоде, об учёбе, о работе, о зарплате, о музыке и
искусстве, о кино и поэзии. Но любви не чувствовал никогда.
Когда ему исполнилось 20 лет, он учился в институте. Чёрт его знает в каком.
Учил какую-то фигню. И в группе у него было много-много девушек. Можно было
выбирать. Но он не хотел. Ему не нужен был выбор. Нет, он не был ботаником.
Он мог спокойно пойти с народом, выпить пива, поорать песенки под гитару. Но
на вопрос: «Любил ли ты когда-нибудь?» - он отвечал: «Нет. Я не умею любить.
Я не знаю, как это делается.»
Он начал писать песни. У него получались хорошие стихи. Правда, он не писал
стихи про любовь. У него были стихи на злобу дня. Жестокие, но справедливые.
Были стихи о природе и ещё много о чём. Он не смеялся над любовью. Он просто
не знал, что о ней можно писать.
Потом он собрал группу. Они стали выступать в разных городах и быстро обрели
популярность. Деньги лились рекой. Его согруппники знакомились с
поклонницами. А ему это не было нужно. После концертов, когда его друзья
разбегались по клубам с новообретёнными подружками, он шёл в ближайший бар и
потягивал там свой любимый джин.
Прошло ещё пять лет. Ему уже было 26. Группа распалась, он перестал писать
стихи. Ему стало скучно жить. Он не знал, чем ему ещё можно заняться. Цели в
жизни у него не было. Он ходил на работу. Зачем? Он учился. Зачем? Он не мог
ответить на эти вопросы.
Однажды прекрасным зимним утром он вышел на улицу. Было холодно, но день был
ясный. Он шёл по дороге, неизвестно куда, неизвестно зачем. Он прошёл свой
квартал, прошёл ещё три квартала и вышел за город. Здесь начинался лес, и
дорога разделяла этот лес надвое. Он шёл по этой дороге и думал о том, что
ему больше не о чем думать. Странные мысли пришли к нему в голову… Хотя это
и неудивительно. Он ведь не умел любить.
Сам того не заметив, он вышел на дорогу. Забыв о том, что дорога существует
для машин, а не для пешеходов. Впереди показалась машина, которая мчалась ему
навстречу.
Взглянем на эту машину. За рулём сидела красивая девушка, у которой в этот
день случилось что-то очень плохое. То ли её уволили с работы, то ли её
бросил любимый человек. То ли она потеряла записную книжку. Это неважно.
Главное, что у неё было плохое настроение. И вот она едет, в салоне грохочет
музыка. Она плачет. И что она видит? Впереди, навстречу автомобилю, идёт
какой-то странный человек. Он словно не видит машину. Но самое интересное то,
что она даже не подумала о том, что его нужно объехать. Она видит его, но
мысли её витают где-то далеко.
Он шёл и думал, думал и шёл. Вдруг его осенило. Он поднял взгляд, посмотрел
вперёд и увидел в той самой машине, которая мчалась ему навстречу, и увидел
девушку, которая плакала. Вот оно! Вот! «Я понял, что такое любовь!!! Я люблю
Тебя! Именно Тебя!!»
Удар.
свою недолгую пока ещё жизнь он общался со многими девушками. Но он
воспринимал их только как друзей. И они его воспринимали точно так же. Он мог
говорить с ними о погоде, об учёбе, о работе, о зарплате, о музыке и
искусстве, о кино и поэзии. Но любви не чувствовал никогда.
Когда ему исполнилось 20 лет, он учился в институте. Чёрт его знает в каком.
Учил какую-то фигню. И в группе у него было много-много девушек. Можно было
выбирать. Но он не хотел. Ему не нужен был выбор. Нет, он не был ботаником.
Он мог спокойно пойти с народом, выпить пива, поорать песенки под гитару. Но
на вопрос: «Любил ли ты когда-нибудь?» - он отвечал: «Нет. Я не умею любить.
Я не знаю, как это делается.»
Он начал писать песни. У него получались хорошие стихи. Правда, он не писал
стихи про любовь. У него были стихи на злобу дня. Жестокие, но справедливые.
Были стихи о природе и ещё много о чём. Он не смеялся над любовью. Он просто
не знал, что о ней можно писать.
Потом он собрал группу. Они стали выступать в разных городах и быстро обрели
популярность. Деньги лились рекой. Его согруппники знакомились с
поклонницами. А ему это не было нужно. После концертов, когда его друзья
разбегались по клубам с новообретёнными подружками, он шёл в ближайший бар и
потягивал там свой любимый джин.
Прошло ещё пять лет. Ему уже было 26. Группа распалась, он перестал писать
стихи. Ему стало скучно жить. Он не знал, чем ему ещё можно заняться. Цели в
жизни у него не было. Он ходил на работу. Зачем? Он учился. Зачем? Он не мог
ответить на эти вопросы.
Однажды прекрасным зимним утром он вышел на улицу. Было холодно, но день был
ясный. Он шёл по дороге, неизвестно куда, неизвестно зачем. Он прошёл свой
квартал, прошёл ещё три квартала и вышел за город. Здесь начинался лес, и
дорога разделяла этот лес надвое. Он шёл по этой дороге и думал о том, что
ему больше не о чем думать. Странные мысли пришли к нему в голову… Хотя это
и неудивительно. Он ведь не умел любить.
Сам того не заметив, он вышел на дорогу. Забыв о том, что дорога существует
для машин, а не для пешеходов. Впереди показалась машина, которая мчалась ему
навстречу.
Взглянем на эту машину. За рулём сидела красивая девушка, у которой в этот
день случилось что-то очень плохое. То ли её уволили с работы, то ли её
бросил любимый человек. То ли она потеряла записную книжку. Это неважно.
Главное, что у неё было плохое настроение. И вот она едет, в салоне грохочет
музыка. Она плачет. И что она видит? Впереди, навстречу автомобилю, идёт
какой-то странный человек. Он словно не видит машину. Но самое интересное то,
что она даже не подумала о том, что его нужно объехать. Она видит его, но
мысли её витают где-то далеко.
Он шёл и думал, думал и шёл. Вдруг его осенило. Он поднял взгляд, посмотрел
вперёд и увидел в той самой машине, которая мчалась ему навстречу, и увидел
девушку, которая плакала. Вот оно! Вот! «Я понял, что такое любовь!!! Я люблю
Тебя! Именно Тебя!!»
Удар.