Как пишутся стихи
Какая атмосфера должна окружать поэта, чтобы строчки появились и расставились в нужной последовательности?
Идеально конечно - Осень. Запах прелых листьев и хвои. Дождь за окном меланхоличный или сплошной сизой стеной.
Поэт где-то раздобыл старый дом, сидит за массивным деревянным столом.
Неподалеку в печке трещат дрова, в металлической кружке ароматный молотый кофе, а тоска в сердце так ноет, что не найти себе места.
Она ноет и ноет, как больной зуб. И обезболивающее в поэтовой аптечке лишь одно - рифмацетамол.
Тогда поэт берет в руки перо и....*
*возможно где-то в раю для поэтов :)
Разбираю документы чтобы наполнить комодик и нахожу конверт. Он - милое воспоминание, которым захотелось поделиться.
Заказала в июне справку 2НДФЛ с мыслью рестукритизировать ипотеку (у многих это уже нормальная практика, сэкономившая сотни тысяч рублей).
Вернувшись с работы поздно вечером, уставшая моюсь в душе и тут в голове строчка за строчкой сами выстраиваются в готовое четверостишье. Выбегаю из ванны, хватаю конверт с 2НДФЛ - первое, на чем можно писать. В этот момент я даже не знаю, о чем стих, но знаю, что он должен быть закончен и записан. Все происходит быстро, стоя, с мокрыми, лезущими в глаза волосами, красными щеками от возбуждения и странноватым бормотанием. Совсем не похоже на классического поэта, воспетого в многотысячных фантазиях.
Это был марафонский, лихорадочный забег. На 10 минуте все было кончено и мы с мужем закурили смеялись над концовкой.
Ну а конверт до сих пор не распечатан! :) Видимо у него была не денежная миссия.
Один из моих любимых стихов написался также от начала и до самого конца, когда пришла на работу (в совсем не поэтичный офис) и прежде чем хвататься за кофе разбор завалов нужно было вот так все записать.
Еще один написался недавно по дороге с работы. Была строчка, которая прямо кричала, что за ней последует что-то цельное. Я вбежала в Буквоед на Просвете, купила блокнот и спускаясь в метро с одной строчкой вышла через 40 минут в Купчино с готовым стихом.
Как видите, никаких осенних домов с печками, только хардкор.
Стих с конверта
Хищник был очень голодный,
Три дня ничего не кушал,
А все потому что сильно
Любил он других зверей.
К нему прибегали зайка,
Ежонок и даже цапля,
И всем он тихонько мурлыкал
Песнь о любви своей.
Бессильно лежа комочком
Наш хищник жевал морковку -
Ему притащил ее зайка,
А ёж приволок грибок.
Пытаясь собраться с духом
Он косо взглянул на зайку,
Но заяц так улыбнулся,
Что хищник опять не смог.
Прошло еще две недели,
В саванне тепло и сухо,
Наш хищник блевал морковкой,
С тоской смотря на закат.
Сожрал он зайчонка первым;
Ежа и три четверти цапли.
А все потому что, сука,
Инстинкты берут своё.
Идеально конечно - Осень. Запах прелых листьев и хвои. Дождь за окном меланхоличный или сплошной сизой стеной.
Поэт где-то раздобыл старый дом, сидит за массивным деревянным столом.
Неподалеку в печке трещат дрова, в металлической кружке ароматный молотый кофе, а тоска в сердце так ноет, что не найти себе места.
Она ноет и ноет, как больной зуб. И обезболивающее в поэтовой аптечке лишь одно - рифмацетамол.
Тогда поэт берет в руки перо и....*
*возможно где-то в раю для поэтов :)
Разбираю документы чтобы наполнить комодик и нахожу конверт. Он - милое воспоминание, которым захотелось поделиться.
Заказала в июне справку 2НДФЛ с мыслью рестукритизировать ипотеку (у многих это уже нормальная практика, сэкономившая сотни тысяч рублей).
Вернувшись с работы поздно вечером, уставшая моюсь в душе и тут в голове строчка за строчкой сами выстраиваются в готовое четверостишье. Выбегаю из ванны, хватаю конверт с 2НДФЛ - первое, на чем можно писать. В этот момент я даже не знаю, о чем стих, но знаю, что он должен быть закончен и записан. Все происходит быстро, стоя, с мокрыми, лезущими в глаза волосами, красными щеками от возбуждения и странноватым бормотанием. Совсем не похоже на классического поэта, воспетого в многотысячных фантазиях.
Это был марафонский, лихорадочный забег. На 10 минуте все было кончено и мы с мужем закурили смеялись над концовкой.
Ну а конверт до сих пор не распечатан! :) Видимо у него была не денежная миссия.
Один из моих любимых стихов написался также от начала и до самого конца, когда пришла на работу (в совсем не поэтичный офис) и прежде чем хвататься за кофе разбор завалов нужно было вот так все записать.
Еще один написался недавно по дороге с работы. Была строчка, которая прямо кричала, что за ней последует что-то цельное. Я вбежала в Буквоед на Просвете, купила блокнот и спускаясь в метро с одной строчкой вышла через 40 минут в Купчино с готовым стихом.
Как видите, никаких осенних домов с печками, только хардкор.
Стих с конверта
Хищник был очень голодный,
Три дня ничего не кушал,
А все потому что сильно
Любил он других зверей.
К нему прибегали зайка,
Ежонок и даже цапля,
И всем он тихонько мурлыкал
Песнь о любви своей.
Бессильно лежа комочком
Наш хищник жевал морковку -
Ему притащил ее зайка,
А ёж приволок грибок.
Пытаясь собраться с духом
Он косо взглянул на зайку,
Но заяц так улыбнулся,
Что хищник опять не смог.
Прошло еще две недели,
В саванне тепло и сухо,
Наш хищник блевал морковкой,
С тоской смотря на закат.
Сожрал он зайчонка первым;
Ежа и три четверти цапли.
А все потому что, сука,
Инстинкты берут своё.