Про хворь.
А я ж вчера чуть не померла. Дааа... Надломили меня трудовые подвиги.
До шести часов вечера пролежала в кровати тряпочкой, периодически заставляя себя выползать в туалет, держась за стенку. Давления почти не было, пульс не прощупывался, моторчик не заводился.
А строила такие наполеоновские планы: и в квартире уберусь, и постираю, и пост про последний день в Москве напишу, и обед из трёх блюд с компотом приготовлю. Какое там! Провалялась, как стручок варёной фасоли.
Хорошо, что Оксана step_motion вовремя посоветовала мне принять коньячку. Коньячок - он, знаете ли, от всех хворей помогает. Не хочу, морщусь, плююсь, а пью: жить-то надо, нельзя допустить, чтоб мир такого человека потерял. Да и обидно гикнуться за месяц до конца света.
Сегодня я уже похожа на что-то человекообразное. Промежуточное звено между спаржей и человеком. Я нынче являюсь неоспоримым доказательством того, что старик Дарвин ошибался: далеко не все люди произошли от обезьян. Так и хочется крикнуть ему: "Эй, Чарли, говори только за себя!" Лично я появилась на свет путём соития спаржевой фасоли и шпината, это очевидно.
Сил на уборку и готовку пока нет, правда, но до компьютера я, превозмогая слабость, добралась. Так и сказала себе: соберись, тряпочка, ты нужна людям.
Муж попытался, было, заикнуться насчёт обеда из трёх блюд с компотом, но я немедленно положила на лоб влажное полотенце, сбледнула с лица (уж что-что, а сбледнуть-то я умею), и голосом умирающего бурундучка произнесла: "Тебе кто важней, пёс бешеный, - компот или собственная жена?"
Бешеный пёс минуты две размышлял, почёсывая затылок (выбор непрост, понятное дело), но, взглянув на притаившийся за моей спиной веник, выбрал меньшее из зол жену. Уныло поплёлся на кухню жарить себе яичницу, и периодически до меня долетали обрывки фраз: "И чего, дурак, компот не выбрал? Компот не дерётся и нервы не мотает... Жил бы сейчас с компотом и бед не знал..."
А коль скоро я немного ожила, напишу пост, который уже больше недели ждёт своего часа.
Сейчас, ещё давление повышу - и напишу.
До шести часов вечера пролежала в кровати тряпочкой, периодически заставляя себя выползать в туалет, держась за стенку. Давления почти не было, пульс не прощупывался, моторчик не заводился.
А строила такие наполеоновские планы: и в квартире уберусь, и постираю, и пост про последний день в Москве напишу, и обед из трёх блюд с компотом приготовлю. Какое там! Провалялась, как стручок варёной фасоли.
Хорошо, что Оксана step_motion вовремя посоветовала мне принять коньячку. Коньячок - он, знаете ли, от всех хворей помогает. Не хочу, морщусь, плююсь, а пью: жить-то надо, нельзя допустить, чтоб мир такого человека потерял. Да и обидно гикнуться за месяц до конца света.
Сегодня я уже похожа на что-то человекообразное. Промежуточное звено между спаржей и человеком. Я нынче являюсь неоспоримым доказательством того, что старик Дарвин ошибался: далеко не все люди произошли от обезьян. Так и хочется крикнуть ему: "Эй, Чарли, говори только за себя!" Лично я появилась на свет путём соития спаржевой фасоли и шпината, это очевидно.
Сил на уборку и готовку пока нет, правда, но до компьютера я, превозмогая слабость, добралась. Так и сказала себе: соберись, тряпочка, ты нужна людям.
Муж попытался, было, заикнуться насчёт обеда из трёх блюд с компотом, но я немедленно положила на лоб влажное полотенце, сбледнула с лица (уж что-что, а сбледнуть-то я умею), и голосом умирающего бурундучка произнесла: "Тебе кто важней, пёс бешеный, - компот или собственная жена?"
Бешеный пёс минуты две размышлял, почёсывая затылок (выбор непрост, понятное дело), но, взглянув на притаившийся за моей спиной веник, выбрал меньшее из зол жену. Уныло поплёлся на кухню жарить себе яичницу, и периодически до меня долетали обрывки фраз: "И чего, дурак, компот не выбрал? Компот не дерётся и нервы не мотает... Жил бы сейчас с компотом и бед не знал..."
А коль скоро я немного ожила, напишу пост, который уже больше недели ждёт своего часа.
Сейчас, ещё давление повышу - и напишу.