(no subject)
* * *
Этот некогда пряничный город,
Перемолотый временем в прах
Острой крошкой царапает горло,
И глазурью хрустит на зубах.
Бесприютен, пустынен и тесен,
И не скажешь, ноябрь ли, апрель,
Умирать, воскресать, даже если
Сотни улиц насквозь просмотрел:
В них метания пыльного ветра
И отчаянных окриков гул,
Бесполезные их километры
Горькой памяти не берегут.
Разорённый, чужой, искажённый
Город, щедро бросающий хлам,
Он срывает с голов капюшоны,
Зябкой моросью бьёт по щекам.
Город, плитами давящий туго,
Так, чтоб слово слететь не смогло,
Беглецов загоняющий в угол,
Засыпающий битым стеклом...
10.04 - 5.05. 16.