Мысли.
День сегодняшний, не смотря на свою откровенную незавершенность был наполнен. Разным. Напишу о самом ярком.
В процессе моей поездки в гости я, по незнанию, выбрала длинную дорогу в метро. Там в переходе на другую ветку происходило событие. Там лежала оболочка человека с раскроенным черепом, большая лужа крови и толпа "заинтересованных зевак". Понимаю, что не только они присутствовали там, но именно эти люди вызвали содрогание в душе. Жадными взглядами они выпивали это зрелище, лихорадочный блеск глаз и весь мир для них не имел значение. Что владело ими? Что они понимали и чувствовали в этот момент? Хочу ли я действительно это знать?
Преобладающее большинство толпы проходило не замечая этой ситуации, другие сосредоточенно хмурились и ускоряли шаг...
И я вернулась к не новой мысли о том, что каждый человек, может быть рассмотрен как Книга разной длинны, интересности и жанра. Но если длину диктует неведомый редактор, то интересность и жанр на нашей совести. Должны быть на нашей... Иначе зачем жить в чужом цикле рассказов...
В процессе моей поездки в гости я, по незнанию, выбрала длинную дорогу в метро. Там в переходе на другую ветку происходило событие. Там лежала оболочка человека с раскроенным черепом, большая лужа крови и толпа "заинтересованных зевак". Понимаю, что не только они присутствовали там, но именно эти люди вызвали содрогание в душе. Жадными взглядами они выпивали это зрелище, лихорадочный блеск глаз и весь мир для них не имел значение. Что владело ими? Что они понимали и чувствовали в этот момент? Хочу ли я действительно это знать?
Преобладающее большинство толпы проходило не замечая этой ситуации, другие сосредоточенно хмурились и ускоряли шаг...
И я вернулась к не новой мысли о том, что каждый человек, может быть рассмотрен как Книга разной длинны, интересности и жанра. Но если длину диктует неведомый редактор, то интересность и жанр на нашей совести. Должны быть на нашей... Иначе зачем жить в чужом цикле рассказов...