Саша
.
Оригинал взят у sasha_zinigrad в * * *
.
Это было осенью 89-го года. Я учился тогда на втором курсе свердловского физтеха. Поздний вечер... Я сижу за задачкой по черчению у себя в комнате. Сосредоточиться на задаче не получается - меня душит обида на одного из преподавателей, который поступил несправедливо (и не только со мной) в тот день. Не помню, что именно произошло, но помню, что обида и злость переполняли меня. К этому добавлялось то, что я все больше и больше ощущал, что эта учеба , эта специальность, это место в жизни - все это не мое. Но и таким злым и обиженным я себе не нравился. И это злило еще больше. И вот в поисках того, как уйти от этой обиды и вернуться к себе и написалась эта песенка:
* * *
Крутится-вертится
шар голубой
Крутится.
Вертится
над головой
Только прервется...
и крутится вновь
Я возвращаю
вам
всю нелюбовь
Я возвращаю
вам
полностью злость…
Ночью задачу
решить удалось
Четко расчерчен
и ровен везде
Розовый вечер
на синем листе…
Это не поздно
обратно отдать
Круглые звезды
поставлю в тетрадь
Яркую точку
поставлю потом…
Где эта улица,
где этот дом?
Где эта комната
в два
этажа?
День начинается
еле дрожа
Выгнуто небо
и ночь не спасти
Знаете, мне бы
хотелось уйти…
Мне бы хотелось
остаться собой
Восемь пробило
и над головой
Крутится, вертится
шар
голубой!
Я продержался на физтехе еще полтора года. А потом... сменил не только место учебы, но и страну.
С тех пор, как сочинился этот текст, прошло почти четверть века. Так случилось, что за эти годы, я много чего начинал, много чего создавал и из многих мест уходил. Русский отдел в большой переводческой фирме, несколько стартапов, израильский центр разработки и коллективного пользования источников микроволнового излучения (уфф, выговорил все-таки), компания трансфера технологий в новом университете... Каждый раз в поисках себя я создавал что-то новое и каждый раз, понимая, что это опять не то, опять не мое, уходил в поисках себя.
Этот бег, эти поиски, эта работа казались иногда бесконечными...
Душу, как на поле брани,
затая
Быть на взводе, жить на грани
бытия
Беспробудно, как глазами в темноте,
Сном и духом погрязая в суете.
Ни тепла в себе не чая,
ни огня,
Только вечер отличая
ото дня,
Только время разрезая
на пласты,
Жить у входа,
как у края
пустоты...
Но потом вихрь дел захватывал, пустота заполнялась тем, что казалось наполненным смыслом, даже творчеством...
Каждый раз у меня возникало чувство, что я оставляю не просто творения своих рук, но своих детей. И каждый раз не обходилось без обид за дело и за себя. Я словно вновь и вновь возвращался к той песенке конца восьмидесятых.
И только изредка, когда выдавалось время и получалось пройти часть дороги с работы домой пешком, ритм шагов словно возвращал меня к самому себе, к детству, к морю ...
Намокает заката густая грива,
Остывает песка золотое просо,
И в приливе содержится звук отлива,
Как в ответе содержится суть вопроса.
Берег высох, а воздух, как прежде, влажен.
Пляжи стихли, а звук остается гулок,
И надолго дорога одна и та же
Для одних вечеров и одних прогулок.
Берег высох, как губы от поцелуя.
Вечер морем холодным объят, как обнят,
И хотя не темно, мы идем вслепую
По местам, о которых никто не помнит.
И вот, полгода назад я оставил последнее мое (вернее, не мое :-) ) дело, замедлил бег, начал оглядываться по сторонам и заново учиться заглядывать внутрь (вещей и самого себя).
Теперь я понимаю с необычайной ясностью то, что смутно ощущал все эти годы, все эти два с небольшим десятка лет: то настоящее, что появилось у меня за это время - это моя Земля, моя жена и мои (настоящие, нерукотворные) дети...
.
Оригинал взят у sasha_zinigrad в * * *
.
Это было осенью 89-го года. Я учился тогда на втором курсе свердловского физтеха. Поздний вечер... Я сижу за задачкой по черчению у себя в комнате. Сосредоточиться на задаче не получается - меня душит обида на одного из преподавателей, который поступил несправедливо (и не только со мной) в тот день. Не помню, что именно произошло, но помню, что обида и злость переполняли меня. К этому добавлялось то, что я все больше и больше ощущал, что эта учеба , эта специальность, это место в жизни - все это не мое. Но и таким злым и обиженным я себе не нравился. И это злило еще больше. И вот в поисках того, как уйти от этой обиды и вернуться к себе и написалась эта песенка:
* * *
Крутится-вертится
шар голубой
Крутится.
Вертится
над головой
Только прервется...
и крутится вновь
Я возвращаю
вам
всю нелюбовь
Я возвращаю
вам
полностью злость…
Ночью задачу
решить удалось
Четко расчерчен
и ровен везде
Розовый вечер
на синем листе…
Это не поздно
обратно отдать
Круглые звезды
поставлю в тетрадь
Яркую точку
поставлю потом…
Где эта улица,
где этот дом?
Где эта комната
в два
этажа?
День начинается
еле дрожа
Выгнуто небо
и ночь не спасти
Знаете, мне бы
хотелось уйти…
Мне бы хотелось
остаться собой
Восемь пробило
и над головой
Крутится, вертится
шар
голубой!
Я продержался на физтехе еще полтора года. А потом... сменил не только место учебы, но и страну.
С тех пор, как сочинился этот текст, прошло почти четверть века. Так случилось, что за эти годы, я много чего начинал, много чего создавал и из многих мест уходил. Русский отдел в большой переводческой фирме, несколько стартапов, израильский центр разработки и коллективного пользования источников микроволнового излучения (уфф, выговорил все-таки), компания трансфера технологий в новом университете... Каждый раз в поисках себя я создавал что-то новое и каждый раз, понимая, что это опять не то, опять не мое, уходил в поисках себя.
Этот бег, эти поиски, эта работа казались иногда бесконечными...
Душу, как на поле брани,
затая
Быть на взводе, жить на грани
бытия
Беспробудно, как глазами в темноте,
Сном и духом погрязая в суете.
Ни тепла в себе не чая,
ни огня,
Только вечер отличая
ото дня,
Только время разрезая
на пласты,
Жить у входа,
как у края
пустоты...
Но потом вихрь дел захватывал, пустота заполнялась тем, что казалось наполненным смыслом, даже творчеством...
Каждый раз у меня возникало чувство, что я оставляю не просто творения своих рук, но своих детей. И каждый раз не обходилось без обид за дело и за себя. Я словно вновь и вновь возвращался к той песенке конца восьмидесятых.
И только изредка, когда выдавалось время и получалось пройти часть дороги с работы домой пешком, ритм шагов словно возвращал меня к самому себе, к детству, к морю ...
Намокает заката густая грива,
Остывает песка золотое просо,
И в приливе содержится звук отлива,
Как в ответе содержится суть вопроса.
Берег высох, а воздух, как прежде, влажен.
Пляжи стихли, а звук остается гулок,
И надолго дорога одна и та же
Для одних вечеров и одних прогулок.
Берег высох, как губы от поцелуя.
Вечер морем холодным объят, как обнят,
И хотя не темно, мы идем вслепую
По местам, о которых никто не помнит.
И вот, полгода назад я оставил последнее мое (вернее, не мое :-) ) дело, замедлил бег, начал оглядываться по сторонам и заново учиться заглядывать внутрь (вещей и самого себя).
Теперь я понимаю с необычайной ясностью то, что смутно ощущал все эти годы, все эти два с небольшим десятка лет: то настоящее, что появилось у меня за это время - это моя Земля, моя жена и мои (настоящие, нерукотворные) дети...
.