(no subject)
Я спрашиваю Шкатулочку - в чём смысл жизни? Шкатулочка мне отвечает: в том, говорит, чтобы всё в себя складывать; всё, что придётся: грошовые цацки, любовные записки, зажеванный мундштук чёрного дерева, монетки далёких стран, огрызок карандаша, россыпь бабушкиного стекляруса, полустёртую нэцкэ, надорванный билет в музей, воспоминания о котором тоже уже полустёрлись. Складывать в себя, принимать без капризов всё, что в тебя попадает - не моя воля, будет ли это сосновая шишка, или гигабайтная флешка…
В чём же смысл, в чём смысл этого пёстросортного барахла? - удивилась я.
В том, что всё оно утрясётся и притрётся друг к другу, станет пахнуть моим старым нутром - сладковатым деревом, кислой латунью, газеткой и клеем, и об этих вещицах, что бы они ни были, будут говорить - это вещи из той шкатулочки…
В чём же смысл, в чём смысл этого пёстросортного барахла? - удивилась я.
В том, что всё оно утрясётся и притрётся друг к другу, станет пахнуть моим старым нутром - сладковатым деревом, кислой латунью, газеткой и клеем, и об этих вещицах, что бы они ни были, будут говорить - это вещи из той шкатулочки…