(no subject)
А вот интересно, много ли на свете людей, которым никогда и нигде не перевирали фамилию? Мою, например, коверкают постоянно, хотя что в ней такого сложного - ума не приложу. Якименко и Яновенко - это, блин, еще цветочки, привыкла уже. Вчера вот ездила к детенышу в больницу, выдали пропуск - «Икавенко». С паспорта, между прочим, переписывали, козявцы.
Но это ладно, бывает и круче. Помню, в самом начале первого курса, когда мы, вчерашняя абитура, еще и друг с другом не были толком знакомы, взялась наша замстаросты заполнять журнал. Дошла до «Тепин» и решила, что такой фамилии в природе быть не может, потому что не может быть никогда. И ничтоже сумняшеся вписала «Петин». Чувак как-то не очень обрадовался, когда увидел.
Еще веселее было, когда отдавали старшего ребенка в садик. На дворе 2004 год, никаких электронных очередей, естественно, в то время не существовало, и вообще интернет был через диалап. Поэтому чтобы получить путевку в детский сад, всем, кто шел по спискам (включая хренову тучу льготников, которых традиционно было больше, чем путевок), нужно было явиться в определенный день в департамент чего-то там, отстоять совершенно совковую живую очередь и ближе к вечеру, если повезет, получить вожделенную бумажку.
Везло, разумеется, не всем, а потому скандалы и разборки в тех очередях были явлением заурядным. «Вас тут не стояло! А я вот за той женщиной занимала! Я тут с восьми утра стою, а вы только в десять пришли! А мы вообще льготники, нам надо без очереди! Ишь, льготники они! Развелось вас тут, дармоедов!» В общем, чтобы снизить риск мордобоя, решили вести список. Дада, просто на листочке. Подошел, вписал фамилию и стоишь дожидаешься с номерком на запястье.
Пару часов это работало. А потом чуть не дошло до драки: под номером 28 в очередь вписалась кореянка по фамилии О, а кто-то из идущих следом решил, что вот эта одинокая буковка - ну никак не фамилия (ну мало ли, строчкой, может, ошиблись) и быстренько вписал свое ФИО. Как орала девушка О, обнаружив под своим номером некую Иванову Марьиванну - словами не передать.
А еще с нами учился мальчик по фамилии Коновалов. Нормальная фамилия, обычная, если бы не одно но: полуграмотная деревенская паспортистка записала его Канаваловым. Так и ходил, через букву А, троллил делопроизводителей.
О, кстати, о полуграмотных паспортистках, приятель рассказал, шикарная совершенно история. Был у них в свое время препод со странным даже для татар отчеством Минхафизович, в годах уже такой дядька. И как-то пристали они к нему всей группой: а что мол, за своеобразное такое имя у вашего батюшки, откуда оно вообще?
Выяснилось: пришел его молодой тогда еще папа, простой сельский парень, получать докУмент. «Имя?» - строго спросила повелительница чернил и бумажек, сверкнув очками.
«Э-э… Мин Хафиз (я Хафиз)» - заробел наш герой.
Ну чо, блин, так и записали :-)
Но это ладно, бывает и круче. Помню, в самом начале первого курса, когда мы, вчерашняя абитура, еще и друг с другом не были толком знакомы, взялась наша замстаросты заполнять журнал. Дошла до «Тепин» и решила, что такой фамилии в природе быть не может, потому что не может быть никогда. И ничтоже сумняшеся вписала «Петин». Чувак как-то не очень обрадовался, когда увидел.
Еще веселее было, когда отдавали старшего ребенка в садик. На дворе 2004 год, никаких электронных очередей, естественно, в то время не существовало, и вообще интернет был через диалап. Поэтому чтобы получить путевку в детский сад, всем, кто шел по спискам (включая хренову тучу льготников, которых традиционно было больше, чем путевок), нужно было явиться в определенный день в департамент чего-то там, отстоять совершенно совковую живую очередь и ближе к вечеру, если повезет, получить вожделенную бумажку.
Везло, разумеется, не всем, а потому скандалы и разборки в тех очередях были явлением заурядным. «Вас тут не стояло! А я вот за той женщиной занимала! Я тут с восьми утра стою, а вы только в десять пришли! А мы вообще льготники, нам надо без очереди! Ишь, льготники они! Развелось вас тут, дармоедов!» В общем, чтобы снизить риск мордобоя, решили вести список. Дада, просто на листочке. Подошел, вписал фамилию и стоишь дожидаешься с номерком на запястье.
Пару часов это работало. А потом чуть не дошло до драки: под номером 28 в очередь вписалась кореянка по фамилии О, а кто-то из идущих следом решил, что вот эта одинокая буковка - ну никак не фамилия (ну мало ли, строчкой, может, ошиблись) и быстренько вписал свое ФИО. Как орала девушка О, обнаружив под своим номером некую Иванову Марьиванну - словами не передать.
А еще с нами учился мальчик по фамилии Коновалов. Нормальная фамилия, обычная, если бы не одно но: полуграмотная деревенская паспортистка записала его Канаваловым. Так и ходил, через букву А, троллил делопроизводителей.
О, кстати, о полуграмотных паспортистках, приятель рассказал, шикарная совершенно история. Был у них в свое время препод со странным даже для татар отчеством Минхафизович, в годах уже такой дядька. И как-то пристали они к нему всей группой: а что мол, за своеобразное такое имя у вашего батюшки, откуда оно вообще?
Выяснилось: пришел его молодой тогда еще папа, простой сельский парень, получать докУмент. «Имя?» - строго спросила повелительница чернил и бумажек, сверкнув очками.
«Э-э… Мин Хафиз (я Хафиз)» - заробел наш герой.
Ну чо, блин, так и записали :-)