Бес фантазии
Когда-нибудь я его брошу. Навсегда к чертям собачьим. Потому что не много у меня друзей: я в этом не избыточна, ущербна. И нельзя меня держать шантажом в рамках гуманного поведения и толерантности. Нельзя хотеть и дальше быть мне другом и рисковать этим, говоря такие вещи...
Вот в пятницу. Безобидное белое винишко. Вечер теплый. И, с позволения сказать, друг - лирическим голосом:
- Ты будешь уже очень старенькая и равнодушная почти ко всем областям жизни, когда вдруг возьмешь и напишешь дрожащим сморщенным пальчиком: "Привет. Ну, что, как ты там?" Да ты бессознательно напишешь, от фонаря вообще, не особенно там с целью или что... (За один синтаксис убить можно!) А в ответ тебе через полчаса - письмо... И тут у тебя палец так - зависает над смартом, чувства какие-то, дрожжание нижней челюсти... Типа и че: так все просто? Типа, и чего было двадцать лет ждать, когда еще было б ну хоть как-то в кассу... И ты письмо-то еще даже не открыла: ну, дескать, на предчувствиях все... Все дела. Тотальное подразумевание, когда факты уже не важны, там детали какие-то, подробности. Кто кому первый и все такое. Сама возможность выбора с такой очевидностью орет тебе в голову, что каждый все просрал самостоятельно. Орет, понимаешь? А письмо еще нет, не открыла даже... А получила с такой легкостью: как могла б и раньше, может, получить. Драму понимаешь? Камера наезжает, и тут ты такая... (Но к этому моменту во мне умирает тот добряк, который еще мирился с построением предложений, и ору уже я. Как та "возможность") Я не ору, конечно. Но я так громко молчу, что этот, с позволения сказать, друг умолкает дабы оценить ситуацию.
- Ну, чего ты так на меня молчишь? Что, что, что еще?
- Еще двадцать лет, что ли, по-твоему?
Нуууу... Ну и ментальная пауза. Да ну нах таких друзей. Десять просранных лет - вот что интересует нашего драматурга. Причем интересует в ключе: десять - фигня, еще двадцать надо просрать, тогда концептуально все выходит. Ты меня любишь вообще, друг?! Ну и фантазия на нуле: я сама б лучше придумала! По части парадоксальных драмо-комических развязок мне равных нет ни в Боливуде, ни в Латинской Америке. Я могу преувеличивать, но думать именно так мне сложно запретить. Камера у него только еще через 20 лет на меня наезжает! Дурак, ей-богу. Камера, чтоб вв знали, всегда наезжает вовремя. Не всегда удачно, но всегда вовремя. Так что если уж пережил, выжил, швы снял, то лет через 20... Ей-богу, брошу.
Вот в пятницу. Безобидное белое винишко. Вечер теплый. И, с позволения сказать, друг - лирическим голосом:
- Ты будешь уже очень старенькая и равнодушная почти ко всем областям жизни, когда вдруг возьмешь и напишешь дрожащим сморщенным пальчиком: "Привет. Ну, что, как ты там?" Да ты бессознательно напишешь, от фонаря вообще, не особенно там с целью или что... (За один синтаксис убить можно!) А в ответ тебе через полчаса - письмо... И тут у тебя палец так - зависает над смартом, чувства какие-то, дрожжание нижней челюсти... Типа и че: так все просто? Типа, и чего было двадцать лет ждать, когда еще было б ну хоть как-то в кассу... И ты письмо-то еще даже не открыла: ну, дескать, на предчувствиях все... Все дела. Тотальное подразумевание, когда факты уже не важны, там детали какие-то, подробности. Кто кому первый и все такое. Сама возможность выбора с такой очевидностью орет тебе в голову, что каждый все просрал самостоятельно. Орет, понимаешь? А письмо еще нет, не открыла даже... А получила с такой легкостью: как могла б и раньше, может, получить. Драму понимаешь? Камера наезжает, и тут ты такая... (Но к этому моменту во мне умирает тот добряк, который еще мирился с построением предложений, и ору уже я. Как та "возможность") Я не ору, конечно. Но я так громко молчу, что этот, с позволения сказать, друг умолкает дабы оценить ситуацию.
- Ну, чего ты так на меня молчишь? Что, что, что еще?
- Еще двадцать лет, что ли, по-твоему?
Нуууу... Ну и ментальная пауза. Да ну нах таких друзей. Десять просранных лет - вот что интересует нашего драматурга. Причем интересует в ключе: десять - фигня, еще двадцать надо просрать, тогда концептуально все выходит. Ты меня любишь вообще, друг?! Ну и фантазия на нуле: я сама б лучше придумала! По части парадоксальных драмо-комических развязок мне равных нет ни в Боливуде, ни в Латинской Америке. Я могу преувеличивать, но думать именно так мне сложно запретить. Камера у него только еще через 20 лет на меня наезжает! Дурак, ей-богу. Камера, чтоб вв знали, всегда наезжает вовремя. Не всегда удачно, но всегда вовремя. Так что если уж пережил, выжил, швы снял, то лет через 20... Ей-богу, брошу.