(no subject)
Про класс 40
Начало тут
http://community.livejournal.com/yachting_rus/521886.html
http://community.livejournal.com/yachting_rus/532041.html#cutid1
Идем наверх к маяку (название забыл), погода не то что бы ужос-ужос, но неприятная: ветер посвистывает, дождь смешиваясь с брызгами из под скулы опена летит практически горизонтально, свинцовая без просветов облачность, единственная радость волна небольшая, поскольку нас прикрывает мыс . Марк подробно отвечает на наши чайниковские вопросы, попутно успевая починять матчасть, следить за парусами и спускаться вниз к компьютеру составляя в экселе список текущих работ. Опен удивительно легко рулится, отзываясь на каждое движение «кочерги», то бишь румпеля. Я перегибаюсь через борт и фотографирую наветренное перо руля, оно висит в воздухе целиком, Марк молча показывает пальцем на воду и я отчетливо вижу оранжевую бульбу киля сквозь слой морской воды.
Шкипер передвигается по палубе как по асфальту, чем напоминает мне муху:
- Марк, а почему ты не пристегиваешься?
- Так волны же нет.
Я смотрю на него. Наверное, взгляд у меня получился не добрый. Марк оправдывается:
- Я пристегиваюсь, когда волна. Ты знаешь, бывает, иногда так подбросит на носу, что ты похож на человечка из мультика - машешь руками и ногами в воздухе. Ну, и… можно перелететь через борт.
Идем дальше, пытаюсь удобно расположиться в кокпите, это, на самом деле, не простая задача.
Банки узкие, везде заливает водой, ну, может быть, за исключением козырька над входом. Обязательно, нужно за что-то держаться рукой иначе при малейшем повороте на такой скорости тебя ощутимо швыряет.
Вода плохо уходит через шпигаты, мешают фалы и прочие рифы в беспорядке сваленные в кокпите: пытаюсь их разобрать, вода начинает уходить из кокпита веселее, попутно замечаю, что пара веревок не является ни фалом, ни шкотом, скорее всего эти «расходники» остались с предыдущей гонки. Это и не мудрено, то с какой силой он «надрючивал» стаксельфал нам туркокруизерам и хорваторегатчикам может только в страшном сне привидиться.
Наконец, пройдя за полтора часа миль двадцать мы выходим из-за мыса. Справа отчетливо виден о. Олдерни, слева можно разглядеть маяк «Забыл-как-его». Ветер усиливается, точнее ничто больше не прикрывает нас от непогоды. Свистит. Меня начинает мутить и я прошусь за «кочергу». Стас опасливо поглядывает на паруса, для этого теперь не нужно особо задирать голову, нас сильно кренит, не смотря на балласт. Наконец, он не выдерживает и спрашивает шкипера не желает ли тот взять еще одну полочку на гроте. Марк начинает объяснять, что в этом нет необходимости, поскольку сейчас будем ставить спинакер. Мы переглядываемся, я вспоминаю про свободные веревки, которые все еще лежат в кокпите: сможем ли мы связать этого свихнувшегося, жилистого француза и главное, сможем ли мы вернуться без него самостоятельно в порт (сначала бакштаги!!!). А вдруг он пошутил, будет скандал. Марк тем временем спускается вниз и возвращается с кисой. Черт! Попутно он открыл кран и вода начала переливаться из одной балластной цистерны в другую. От этого лодка почти легла парусами на воду. Я не видел в этот момент бульбу киля, но думаю, она показалась из воды.
- Стас, да он рехнулся!
Стас улыбается, но как-то странно, думаю, ему в тот момент просто свело мышцы лица. Делаем оверштаг: (сначала бакштаги!!!), потом стаксельшкот. Фуф! Под горку веселее, уже не так свистит и лодка не «плюхает» и не звенит как барабан при каждом ударе о волну. Скорость узлов 11-14. Марк со Стасом на носу меняют стаксель на ассиметричный спинакер (французы не называют его генакером, Г. они называют то, что англичане называют код зеро). Вот, наконец, они подняли соплю спинча. Шкипер показывает мне, чтобы я увалился и тем самым закрыл спинакер гротом. Поднимают носок, парус расправляется, я жду треска материи, или падения мачты или… вдруг ветер совершенно стихает, перевожу взгляд на репитер: двадцать узлов!!! Опен чуть задирает нос и я слышу какой-то совершенно инопланетный, ни на что не похожий низкочастотный звук. Это «поют» перья рулей. Марк забирает у меня румпель и я, наконец, могу оглянуться на кильватерную струю и понять с какой скоростью мы летим . Фокусник улыбается: достал кролика из цилиндра, ребятня, только что описавшая ползунки, теперь смеется и пускает от счастья пузыри (это про нас).
Естественно мы пролетаем наш «поворот» (уж больно мы быстро скатились с горы), сворачиваем это сумашествие, ставим стаксель и плюхая по волне (а что делать) идем домой. Стас рулит, меня опять чутка мутит, наверное, от избытка адреналина и я спускаюсь вниз «полежать пять минут».
Спать внутри не возможно, ну то есть совсем. Это как если б вам надели на голову пластиковую бочку и стучали б по ней палкой. Я спросил сенсея, как он отдыхает. Аааа, беруши. Говорит, что опен 40 в этом смысле очень комфортная лодка по сравнению с карбоновыми минитрансатом, вольво 70 или опеном 60. Карбон - гораздо звонче.
Наконец, заруливаем в Порт Дилетт. Грот спускаем уже внутри, швартуемся. Тут же выглядывает солнышко и стихает ветер, а как же. Мы сушим наши тряпки, Марк варит спагетти и открывает пиво. Хорошо!
Уже перед сном в гостинице Стас читает мне какую-то статью из журнала, на фразе: «нам удалось разогнаться до восьми узлов» мы начинаем мерзко ржать.
Продолжение следует.
Начало тут
http://community.livejournal.com/yachting_rus/521886.html
http://community.livejournal.com/yachting_rus/532041.html#cutid1
Идем наверх к маяку (название забыл), погода не то что бы ужос-ужос, но неприятная: ветер посвистывает, дождь смешиваясь с брызгами из под скулы опена летит практически горизонтально, свинцовая без просветов облачность, единственная радость волна небольшая, поскольку нас прикрывает мыс . Марк подробно отвечает на наши чайниковские вопросы, попутно успевая починять матчасть, следить за парусами и спускаться вниз к компьютеру составляя в экселе список текущих работ. Опен удивительно легко рулится, отзываясь на каждое движение «кочерги», то бишь румпеля. Я перегибаюсь через борт и фотографирую наветренное перо руля, оно висит в воздухе целиком, Марк молча показывает пальцем на воду и я отчетливо вижу оранжевую бульбу киля сквозь слой морской воды.
Шкипер передвигается по палубе как по асфальту, чем напоминает мне муху:
- Марк, а почему ты не пристегиваешься?
- Так волны же нет.
Я смотрю на него. Наверное, взгляд у меня получился не добрый. Марк оправдывается:
- Я пристегиваюсь, когда волна. Ты знаешь, бывает, иногда так подбросит на носу, что ты похож на человечка из мультика - машешь руками и ногами в воздухе. Ну, и… можно перелететь через борт.
Идем дальше, пытаюсь удобно расположиться в кокпите, это, на самом деле, не простая задача.
Банки узкие, везде заливает водой, ну, может быть, за исключением козырька над входом. Обязательно, нужно за что-то держаться рукой иначе при малейшем повороте на такой скорости тебя ощутимо швыряет.
Вода плохо уходит через шпигаты, мешают фалы и прочие рифы в беспорядке сваленные в кокпите: пытаюсь их разобрать, вода начинает уходить из кокпита веселее, попутно замечаю, что пара веревок не является ни фалом, ни шкотом, скорее всего эти «расходники» остались с предыдущей гонки. Это и не мудрено, то с какой силой он «надрючивал» стаксельфал нам туркокруизерам и хорваторегатчикам может только в страшном сне привидиться.
Наконец, пройдя за полтора часа миль двадцать мы выходим из-за мыса. Справа отчетливо виден о. Олдерни, слева можно разглядеть маяк «Забыл-как-его». Ветер усиливается, точнее ничто больше не прикрывает нас от непогоды. Свистит. Меня начинает мутить и я прошусь за «кочергу». Стас опасливо поглядывает на паруса, для этого теперь не нужно особо задирать голову, нас сильно кренит, не смотря на балласт. Наконец, он не выдерживает и спрашивает шкипера не желает ли тот взять еще одну полочку на гроте. Марк начинает объяснять, что в этом нет необходимости, поскольку сейчас будем ставить спинакер. Мы переглядываемся, я вспоминаю про свободные веревки, которые все еще лежат в кокпите: сможем ли мы связать этого свихнувшегося, жилистого француза и главное, сможем ли мы вернуться без него самостоятельно в порт (сначала бакштаги!!!). А вдруг он пошутил, будет скандал. Марк тем временем спускается вниз и возвращается с кисой. Черт! Попутно он открыл кран и вода начала переливаться из одной балластной цистерны в другую. От этого лодка почти легла парусами на воду. Я не видел в этот момент бульбу киля, но думаю, она показалась из воды.
- Стас, да он рехнулся!
Стас улыбается, но как-то странно, думаю, ему в тот момент просто свело мышцы лица. Делаем оверштаг: (сначала бакштаги!!!), потом стаксельшкот. Фуф! Под горку веселее, уже не так свистит и лодка не «плюхает» и не звенит как барабан при каждом ударе о волну. Скорость узлов 11-14. Марк со Стасом на носу меняют стаксель на ассиметричный спинакер (французы не называют его генакером, Г. они называют то, что англичане называют код зеро). Вот, наконец, они подняли соплю спинча. Шкипер показывает мне, чтобы я увалился и тем самым закрыл спинакер гротом. Поднимают носок, парус расправляется, я жду треска материи, или падения мачты или… вдруг ветер совершенно стихает, перевожу взгляд на репитер: двадцать узлов!!! Опен чуть задирает нос и я слышу какой-то совершенно инопланетный, ни на что не похожий низкочастотный звук. Это «поют» перья рулей. Марк забирает у меня румпель и я, наконец, могу оглянуться на кильватерную струю и понять с какой скоростью мы летим . Фокусник улыбается: достал кролика из цилиндра, ребятня, только что описавшая ползунки, теперь смеется и пускает от счастья пузыри (это про нас).
Естественно мы пролетаем наш «поворот» (уж больно мы быстро скатились с горы), сворачиваем это сумашествие, ставим стаксель и плюхая по волне (а что делать) идем домой. Стас рулит, меня опять чутка мутит, наверное, от избытка адреналина и я спускаюсь вниз «полежать пять минут».
Спать внутри не возможно, ну то есть совсем. Это как если б вам надели на голову пластиковую бочку и стучали б по ней палкой. Я спросил сенсея, как он отдыхает. Аааа, беруши. Говорит, что опен 40 в этом смысле очень комфортная лодка по сравнению с карбоновыми минитрансатом, вольво 70 или опеном 60. Карбон - гораздо звонче.
Наконец, заруливаем в Порт Дилетт. Грот спускаем уже внутри, швартуемся. Тут же выглядывает солнышко и стихает ветер, а как же. Мы сушим наши тряпки, Марк варит спагетти и открывает пиво. Хорошо!
Уже перед сном в гостинице Стас читает мне какую-то статью из журнала, на фразе: «нам удалось разогнаться до восьми узлов» мы начинаем мерзко ржать.
Продолжение следует.
Click to view