Когда пишешь - становиться легче…или какой неправильный мед…
Ночь. Два часа. Холодный липкий дождь захлестывает меня на открытом балконе. На улице точно минус, но я стою босиком на бетонном полу, на мне какое-то кимоно (типа верхняя хер знает что). Нет, мне не холодно, хоть зубы и отбивают чечетку и все тело колотит как при эпилепсии. Я не чувствую ни боли ни холода, эти категории как-то выпали из разума и перешли за грань, чувствуются только горячие слезы, как водопадом скатывающиеся от глаз по носу, щекам, подбородку, и уже холодными каплями падающие на грудь и живот. В голове один вопрос: Как он мог?! При мне позвать какую-то дэфочку домой в гости и лечь с ней в одну постель?! При мне, лежащей за его спиной, нежно гладить ее, вдыхать ее запах, шутить и приставать к ней!? Сердце бьется как у кошки на пределе - 140 ударов в минуту.
Да, я ушла, точнее, убежала из нашей комнаты в другую. Затушив об себя сигарету, присела на край кровати, и уперлась лицом в подушку, чтоб хоть немного заглушить тот рев, что поднимался из глубин.
Не знаю, сколько я просидела в таком положении… у них в комнате мои вещи, моя сумка, надо как-то забрать… мерзко… на душе на столько гадко, что в горле стоит комок из колючей проволоки… через закрытую дверь слышен топот от туда в ванную и туалет, в голове только одна мысль - скорее забрать вещи. Бегом в комнату, хватаю свои вещи и на пороге стоит она… типа я ее напугала. Я в комнатку, в маленькое убежище… он за мной со словами: не дури…
Сердце бьется как сумасшедшее... кровь заливает глаза и подкатывает к горлу, пульсирует каждая клеточка тела и осознание того, что тебя не просто предали, тебя максимально унизили при этом, по самую макушку опустили…но любовь стерпит все, кроме разбитого сердца.
Ни секунды дольше не желаю оставаться в этом доме, одетая, собранная иду на кухню делать кофе. Он подрывается, бежит, смотрит на меня. А у меня только один вопрос: Хорошо ль он потрахался?! Получаю положительный ответ - где-то в грудной клетке становиться мягко и пусто…как черный бархат, которым завешивают зеркала дома при смерти.
Да, я ушла, точнее, убежала из нашей комнаты в другую. Затушив об себя сигарету, присела на край кровати, и уперлась лицом в подушку, чтоб хоть немного заглушить тот рев, что поднимался из глубин.
Не знаю, сколько я просидела в таком положении… у них в комнате мои вещи, моя сумка, надо как-то забрать… мерзко… на душе на столько гадко, что в горле стоит комок из колючей проволоки… через закрытую дверь слышен топот от туда в ванную и туалет, в голове только одна мысль - скорее забрать вещи. Бегом в комнату, хватаю свои вещи и на пороге стоит она… типа я ее напугала. Я в комнатку, в маленькое убежище… он за мной со словами: не дури…
Сердце бьется как сумасшедшее... кровь заливает глаза и подкатывает к горлу, пульсирует каждая клеточка тела и осознание того, что тебя не просто предали, тебя максимально унизили при этом, по самую макушку опустили…но любовь стерпит все, кроме разбитого сердца.
Ни секунды дольше не желаю оставаться в этом доме, одетая, собранная иду на кухню делать кофе. Он подрывается, бежит, смотрит на меня. А у меня только один вопрос: Хорошо ль он потрахался?! Получаю положительный ответ - где-то в грудной клетке становиться мягко и пусто…как черный бархат, которым завешивают зеркала дома при смерти.