(no subject)
В некоторой степени я аскет. Мне не требуется чашечка кофе и полуторачасовой душ с утра, личному транспорту я предпочитаю общественный, а до метро люблю ходить пешком. У меня нет десятков пар обуви, я вполне обхожусь несколькими сумками и не мечтаю о шубе.
Но есть у меня один фетиш. Книги. Настоящие бумажные книги. Всё началось с детства, когда я имела обыкновение просыпаться немилосердно рано, часов эдак в шесть-семь. В будние дни это почиталось за достоинство, ибо позволяло избегать насильственной утренней побудки и дополнительных, к основным "не хочу в саааад!", капризов. А вот в выходные то же обстоятельство было сущим наказанием. Родители выходили из ситуации просто, они давали мне стопку книг. Ровно на два часа обо мне можно было забыть: я выпадала из реальности, перелистывая страницы.
В подростковом возрасте я любила вывалить половину книжного шкафа на пол и часами сидеть среди груды книг, выбирая, что же мне почитать. Я брала очередной том, разглядывала обложку, форзац. Читала предисловие и начало произведения. Обязательно нюхала страницы. Выбрав то, что понравилось, я аккуратно расставляла книги по местам, чтобы через некоторое время снова повторить ритуал.
Сейчас я уже не могу позволить себе такой роскоши. Направляясь в книжный магазин, я стараюсь составить хотя бы приблизительный список необходимой литературы, иначе рискую вообще из него не уйти и остаться навечно перебирать полки, раскурочивая дальние ряды и нервирую продавцов. А дома просто нет на это времени. Если, конечно, не подвернется какой-нибудь удачный случай, как пару недель назад, когда был куплен новый книжный шкаф взамен старого. И, о радость, такие волнующие стопки выросли вдоль стен. Конечно, я не смогла сдержаться и просто заполнить шкаф. Дело было ночью, дети уже спали, и я позволила себе расслабиться. Пролистала и рассмотрела почти каждую книгу.
Это "Три мушкетера". В детстве я их раскрасила. И твердую обложку, и картинки, с которых начинается каждая новая часть произведения. Бордовые, фиолетовые цвета. Красиво. И подрисовала всем мушкетерам усы. Разве может быть мужчина без усов? Ну это я в детстве так думала. В комплект к ним на полку встали "Двадцать лет спустя" и три огромных тома "Виконт де Бражелон". А в голове автоматически отметилось - "прочитала".
Вот "Мертвые души". Когда в 10 классе я доставала эту книгу с верхней полки, стекло неведомым образом выскочило и, падая, раскололось об мой нос. На носу остался шрам. С тех пор не люблю Гоголя.
А это "Что делать?", стыренное из библиотеки, о чем свидетельствует штампик на 17-ой странице. И еще огромная надпись, пылающая эмоциями на весь форзац: "Ненавижу Чернышевского". Хм, за что? Мне понравилось. Я даже дважды прочитала роман, чтобы убедиться в этом.
А вот скучнейшая на вид темно-зеленая книга. Называется "Дом англичанина" и состоит из новелл английский авторов. Не читала. Не люблю малые прозаические формы, но буду восполнять пробел.
Но есть у меня один фетиш. Книги. Настоящие бумажные книги. Всё началось с детства, когда я имела обыкновение просыпаться немилосердно рано, часов эдак в шесть-семь. В будние дни это почиталось за достоинство, ибо позволяло избегать насильственной утренней побудки и дополнительных, к основным "не хочу в саааад!", капризов. А вот в выходные то же обстоятельство было сущим наказанием. Родители выходили из ситуации просто, они давали мне стопку книг. Ровно на два часа обо мне можно было забыть: я выпадала из реальности, перелистывая страницы.
В подростковом возрасте я любила вывалить половину книжного шкафа на пол и часами сидеть среди груды книг, выбирая, что же мне почитать. Я брала очередной том, разглядывала обложку, форзац. Читала предисловие и начало произведения. Обязательно нюхала страницы. Выбрав то, что понравилось, я аккуратно расставляла книги по местам, чтобы через некоторое время снова повторить ритуал.
Сейчас я уже не могу позволить себе такой роскоши. Направляясь в книжный магазин, я стараюсь составить хотя бы приблизительный список необходимой литературы, иначе рискую вообще из него не уйти и остаться навечно перебирать полки, раскурочивая дальние ряды и нервирую продавцов. А дома просто нет на это времени. Если, конечно, не подвернется какой-нибудь удачный случай, как пару недель назад, когда был куплен новый книжный шкаф взамен старого. И, о радость, такие волнующие стопки выросли вдоль стен. Конечно, я не смогла сдержаться и просто заполнить шкаф. Дело было ночью, дети уже спали, и я позволила себе расслабиться. Пролистала и рассмотрела почти каждую книгу.
Это "Три мушкетера". В детстве я их раскрасила. И твердую обложку, и картинки, с которых начинается каждая новая часть произведения. Бордовые, фиолетовые цвета. Красиво. И подрисовала всем мушкетерам усы. Разве может быть мужчина без усов? Ну это я в детстве так думала. В комплект к ним на полку встали "Двадцать лет спустя" и три огромных тома "Виконт де Бражелон". А в голове автоматически отметилось - "прочитала".
Вот "Мертвые души". Когда в 10 классе я доставала эту книгу с верхней полки, стекло неведомым образом выскочило и, падая, раскололось об мой нос. На носу остался шрам. С тех пор не люблю Гоголя.
А это "Что делать?", стыренное из библиотеки, о чем свидетельствует штампик на 17-ой странице. И еще огромная надпись, пылающая эмоциями на весь форзац: "Ненавижу Чернышевского". Хм, за что? Мне понравилось. Я даже дважды прочитала роман, чтобы убедиться в этом.
А вот скучнейшая на вид темно-зеленая книга. Называется "Дом англичанина" и состоит из новелл английский авторов. Не читала. Не люблю малые прозаические формы, но буду восполнять пробел.