Gregory Porter в арт-кафе Дуровъ
Слушала тут джаз. Настоящий, американский, чёрный. Скрипача там не было, зато был потрясающе некрасивый саксофонист, который играл так, что волосы на руках шевелились; был клавишник - настолько миниатюрного размера, что весь уместился бы внутри своего инструмента, но в его руках мощь была невероятная. Ещё был пузатый смешной басист и очкастый стиляга-ударник. Все они, кстати, ребята русские. Ну, и сам Портер - чудной, в костюме, кепке и кедах, с голосом, похожим на водопад, и с мигающими искорками в глазах.
Удивительные ощущения испытала, несмотря на то, что в этой музыке совершенно не разбираюсь. Её, видимо, необязательно знать. Можно просто чувствовать.
з.ы. друг взял для меня его автограф, вот.
з.з.ы. сегодня месяц как не пью. понеслась.