Пятиминутка ненависти
Есть люди, которых начинаешь ненавидеть с первого взгляда, даже если это взгляд на обложку глянцевого журнала или неглубокий нырок в ЖЖ. Для многих таким человеком стала несчастная Ксения Собчак, любительница невинных развлечений и легкого образа жизни, который вредит разве что только ей самой.
А для меня это Дмитрий Быков. Согласитесь, уж если и ненавидеть кого, то не дворника, проехавшегося мерзкой метлой по твоему чистому ботинку, а человека с именем. Можно, например, ненавидеть Путина, но придется встать в длинную очередь, состоящую из оголтелых либералов и изжелта красных бабушек, перечитывающих перед сном устав компартии, чтобы не забыть из него ни одной буквы. Можно ненавидеть Максима Галкина, потому что он уже впечатался в экран телевизора и не исчезает при переключении каналов. Можно ненавидеть школьную математичку, которая пила кровь христианских младенцев прямо на уроках из надкушенного параллелепипеда, ставила косяками двойки, а теперь взяла привычку являться в кошмарах и говорить демоническим голосом о конце света. Все это можно, но зачем, ведь есть Быков.
Быков противен уже потому, что он не Донцова. Что взять со старушки, которая между воспитанием мопсов и приготовлением несъедобной пищи на скорую руку пишет литературу, для которой гостом предусмотрен самый последний сорт. Как в том анекдоте: шестьдесят шестой - рубим вместе с будкой. Читатель хватает дешевые книги с лотков и давится дома щепками и шляпками от гвоздей, ощущая в желудке невыносимую тяжесть бытия. Такие книги не перевариваются - они выходят из нас в том же виде, в котором и вошли. Поэтому я Донцову люблю - как прекрасное в своей пустоте явление, существующее в параллельном мире пригородных поездов и тихих квакающих офисов.
А Быков писатель. Автор книг. Плодовитый, талантливы, умный. Возможно, даже гений.
Ненавижу.
Я готова согласиться с теми, кто скажет, что это зависть. Маленькая, но гордая моська пытается облаять слона, который мрачно и величественно шествует по улицам Москвы, без усилий сбивая хоботом животных помельче. Но мне нечего с ним делить - мне не хочется ни его славы, ни его денег (я даже не знаю, есть ли они у него), ни его имущества. Мне хочется, чтобы он не писал то, что пишет.
Загляните вот сюда и вы поставите тот же диагноз: Быков безнадежно болен московской паранойей. Ему мерещатся тени перебежчиков с той стороны МКАДа, посягающие на целостность столицы. Он пытается сдержать рвущуюся, как регбист к цели, лимиту от попыток проникновения: мол, люди, одумайтесь, если вы будете жить в своем Зажопинске, вы будете истинными москвичами, а в Москве вы будете лишь жителями Зажопинска с чемоданом в руке и пакетом сочной зажопинской воблы в зубах. Съешьте воблу, вдохните поглубже запах недоступных денег и берите билет на обратный поезд, который увезет вас к вашему счастью.
Я могла бы пригласить Быкова в деревню Ветошкино, где живу летом. Я думаю, через пару дней его антипонаехавшие камлания закончились бы сразу и навсегда. Наш высокодуховный писатель, поборник душевной чистоты, культурной идентичности, непротивления злу насилием и нестяжательства, пришел бы в ужас от того, как живут люди. Для них единственный выход - ехать в город, желательно, в Москву и попробовать выжить там, потому что закусывать водку сеном не только не комильфо, но и не вкусно. Или вот Нижний Новгород, к примеру: подсчитать бы, сколько народу за год утекло туда, в столицу. Неужели все они малокультурные жадюги, мечтающие въехать в особняк на Рублевке любой ценой (продав маму-папу, совесть, юношеские чистые мечты, собственных детей на органы)? Да, дорогой писатель Быков, вы не ошиблись. Они по-прежнему штурмуют Кремль, евроофисы, в которых у входа стоит пухлая расторопная прислуга в фирменной одежде, они по-прежнему хотят дорогие спорткары, собственную квартиру, собаку породы лабрадор, кота Дорофея в личное пользование, швейцарские часы, виллу в Испании. Они будут умирать за это. А вы будете умирать за литературу, думая, что вы единственный, кто ее делает.
Последний оплот нравственности, писатель Быков, желаю вам не пасть.
Вы чисты.
Вы все правильно пишете, так их. Если унтер-офицерская вдова не высечет себя сама, давайте ей поможем. Вам ведь показали в армии, как это делается.
Одного вы не поймете никогда: какой ужас гонит человека из провинции (а провинция - это вся Россия, выдоенная Москвой досуха) в столицу, где его никто не ждет. Что есть во всем этом нечеловеческая несправедливость: ты можешь стать человеком № 1 в Зажопинске и остаться совершенно никем. А то, что кем-то быть надо, это совершенно очевидно - дальше только тлен и прах, из которого не приподняться. И ладно бы за МКАДом был только некомфортабельный, малооплачиваемый ад, там (а для меня это не там, а здесь) вечная безвестность. И выбор невелик. Каким же самодовольством переполнены те, кто осуждает людей за их стремление к лучшей жизни!
Бездуховность (ну или как у вас там, у москвичей, духлесс?) одна на всех и вообще не связана с географией. По большому счету, это еще один миф, созданный интеллигенцией, которая тоже является мифом. Симулякр, кусающий себя за хвост и наслаждающийся его дивным ароматом. Бальзаковские герои, теряющие в боях за место под солнцем свежесть, как прокладки из рекламы, изначально порочны. Жизнь не знает вариантов: она делается единожды.
Лично мне все равно, буду ли я когда-нибудь москвичкой: что мне в этом слове? Я человек, и дай бог не оскотиниться, а остальное побоку.
Но о Быкове я все для себя поняла.
ЗЫ: "И хорошо, что он не знает, про такую, как я" и, как там дальше, какие-то снежинки, зима…
ЗЗЫ: За ссылку на статью Быкова спасибо френду petrusya.
А для меня это Дмитрий Быков. Согласитесь, уж если и ненавидеть кого, то не дворника, проехавшегося мерзкой метлой по твоему чистому ботинку, а человека с именем. Можно, например, ненавидеть Путина, но придется встать в длинную очередь, состоящую из оголтелых либералов и изжелта красных бабушек, перечитывающих перед сном устав компартии, чтобы не забыть из него ни одной буквы. Можно ненавидеть Максима Галкина, потому что он уже впечатался в экран телевизора и не исчезает при переключении каналов. Можно ненавидеть школьную математичку, которая пила кровь христианских младенцев прямо на уроках из надкушенного параллелепипеда, ставила косяками двойки, а теперь взяла привычку являться в кошмарах и говорить демоническим голосом о конце света. Все это можно, но зачем, ведь есть Быков.
Быков противен уже потому, что он не Донцова. Что взять со старушки, которая между воспитанием мопсов и приготовлением несъедобной пищи на скорую руку пишет литературу, для которой гостом предусмотрен самый последний сорт. Как в том анекдоте: шестьдесят шестой - рубим вместе с будкой. Читатель хватает дешевые книги с лотков и давится дома щепками и шляпками от гвоздей, ощущая в желудке невыносимую тяжесть бытия. Такие книги не перевариваются - они выходят из нас в том же виде, в котором и вошли. Поэтому я Донцову люблю - как прекрасное в своей пустоте явление, существующее в параллельном мире пригородных поездов и тихих квакающих офисов.
А Быков писатель. Автор книг. Плодовитый, талантливы, умный. Возможно, даже гений.
Ненавижу.
Я готова согласиться с теми, кто скажет, что это зависть. Маленькая, но гордая моська пытается облаять слона, который мрачно и величественно шествует по улицам Москвы, без усилий сбивая хоботом животных помельче. Но мне нечего с ним делить - мне не хочется ни его славы, ни его денег (я даже не знаю, есть ли они у него), ни его имущества. Мне хочется, чтобы он не писал то, что пишет.
Загляните вот сюда и вы поставите тот же диагноз: Быков безнадежно болен московской паранойей. Ему мерещатся тени перебежчиков с той стороны МКАДа, посягающие на целостность столицы. Он пытается сдержать рвущуюся, как регбист к цели, лимиту от попыток проникновения: мол, люди, одумайтесь, если вы будете жить в своем Зажопинске, вы будете истинными москвичами, а в Москве вы будете лишь жителями Зажопинска с чемоданом в руке и пакетом сочной зажопинской воблы в зубах. Съешьте воблу, вдохните поглубже запах недоступных денег и берите билет на обратный поезд, который увезет вас к вашему счастью.
Я могла бы пригласить Быкова в деревню Ветошкино, где живу летом. Я думаю, через пару дней его антипонаехавшие камлания закончились бы сразу и навсегда. Наш высокодуховный писатель, поборник душевной чистоты, культурной идентичности, непротивления злу насилием и нестяжательства, пришел бы в ужас от того, как живут люди. Для них единственный выход - ехать в город, желательно, в Москву и попробовать выжить там, потому что закусывать водку сеном не только не комильфо, но и не вкусно. Или вот Нижний Новгород, к примеру: подсчитать бы, сколько народу за год утекло туда, в столицу. Неужели все они малокультурные жадюги, мечтающие въехать в особняк на Рублевке любой ценой (продав маму-папу, совесть, юношеские чистые мечты, собственных детей на органы)? Да, дорогой писатель Быков, вы не ошиблись. Они по-прежнему штурмуют Кремль, евроофисы, в которых у входа стоит пухлая расторопная прислуга в фирменной одежде, они по-прежнему хотят дорогие спорткары, собственную квартиру, собаку породы лабрадор, кота Дорофея в личное пользование, швейцарские часы, виллу в Испании. Они будут умирать за это. А вы будете умирать за литературу, думая, что вы единственный, кто ее делает.
Последний оплот нравственности, писатель Быков, желаю вам не пасть.
Вы чисты.
Вы все правильно пишете, так их. Если унтер-офицерская вдова не высечет себя сама, давайте ей поможем. Вам ведь показали в армии, как это делается.
Одного вы не поймете никогда: какой ужас гонит человека из провинции (а провинция - это вся Россия, выдоенная Москвой досуха) в столицу, где его никто не ждет. Что есть во всем этом нечеловеческая несправедливость: ты можешь стать человеком № 1 в Зажопинске и остаться совершенно никем. А то, что кем-то быть надо, это совершенно очевидно - дальше только тлен и прах, из которого не приподняться. И ладно бы за МКАДом был только некомфортабельный, малооплачиваемый ад, там (а для меня это не там, а здесь) вечная безвестность. И выбор невелик. Каким же самодовольством переполнены те, кто осуждает людей за их стремление к лучшей жизни!
Бездуховность (ну или как у вас там, у москвичей, духлесс?) одна на всех и вообще не связана с географией. По большому счету, это еще один миф, созданный интеллигенцией, которая тоже является мифом. Симулякр, кусающий себя за хвост и наслаждающийся его дивным ароматом. Бальзаковские герои, теряющие в боях за место под солнцем свежесть, как прокладки из рекламы, изначально порочны. Жизнь не знает вариантов: она делается единожды.
Лично мне все равно, буду ли я когда-нибудь москвичкой: что мне в этом слове? Я человек, и дай бог не оскотиниться, а остальное побоку.
Но о Быкове я все для себя поняла.
ЗЫ: "И хорошо, что он не знает, про такую, как я" и, как там дальше, какие-то снежинки, зима…
ЗЗЫ: За ссылку на статью Быкова спасибо френду petrusya.